A quien corresponda,

Hoy es primero de junio del 2025.

Igual y sabes, igual y no te has enterado, pero llevo varios meses (desde mi cumpleaños) escribiendo una novela (o dos al mismo tiempo, con la esperanza de que por lo menos salga una buena).

Lo que seguro si no sabes (y no tienes por qué saber), es que mi novia anda de viaje, y con la tensión de la distancia, hoy enunció la duda que comparte con mi mamá, con mi papá, con mis tias, y con la mayoría de la gente que se acerca lo suficiente a mí como para ver el misterio de mi interior desde cerca. Octavio Paz le puso el nombre que más me ha convencido hasta la fecha: "El laberinto de la soledad". La soledad del escritor, la incertidumbre que proyectamos los que no nos hemos ganado un premio Nobel, pero que de todos modos seguimos escribiendo, sin compartirlo con nadie. Pero si compartiendo mi proceso puedo difuminar la atmósfera entre ese misterio y el mundo exterior, que así sea.

Va por mí, (por ella obviamente), por la gente que quiero, y por ti que estás leyendo; pero principalmente, por ti, que como yo, escribes en soledad. Para acompañarnos.

Si quieres leer mi libro, vas a tener que pagar por él (cuando esté listo) porque no chingues, si está bien cabrón, y tampoco soy pendejo. Pero este diario es gratis (aunque si te suscribes te vas al cielo el día que te abra la puerta San Pedro).

¿Por qué escribir? ¿Para qué meterme en tanto pedo? ¿Por qué no hacer otra cosa que deje a mi gente más tranquila? ¿Por qué el afán de competir con Chat GPT? Porque me voy a morir (principalmente). Porque algún día me voy a hacer viejo y voy a sentarme en la misma pinche silla vieja en la que me he sentado los últimos veinte o treinta años de mi vida y me voy a poner a pensar en qué chingados hice con el regalo de haber nacido, y porque soy bien pinche terco, y quiero decirle a mis nietos, la vida está bien verga wey, tú eres único y puedes hacer con el tiempo que te toca lo que tú quieras, sin mentiras en los ojos, con una sonrisa real, un mezcal o una cerveza, un perro viejo como yo, salir a que me de el sol, agarrarle la nalga a mi mujer y decirle, ¿a poco no vivimos una vida bien chingona, hartamente preciosisíma? Ahuevo que si. Pero no te asustes mamá, no solamente por eso.

¿De que sirve el "arte" para la humanidad"?

Sí sirve de algo, no es nomás pare entretenerse. No está reservado ni para los ricos ni para los sabiondos. El oficio de crear no es nuevo, ni pasajero. Desde hace un chingo de tiempo la gente se disfraza de animal o se pinta de colores, se pone a cantar o a bailar alrededor del fuego, o se sube a un escenario, o se pone a gritar o a tocar la guitarra en un tablado. Es algo tan fundamental como el lenguaje, pero al lenguaje su novia no le anda cuestionando nada, porque lo necesita para preguntar.

Si tienen preguntas, no se las pregunten a Chat GPT, pregúntenselas a ustedes mismos, pregúntenselas a los autores de los libros, a las pinturas, a las rolas que los prenden, a las películas que los mueven. O si ya, de plano la quieren más pelada, invítenle una cheve a su primo que escribe, un café a su tia que pinta o júntense entre amigos a platicar lo que les incomoda, pero ya dejen en paz al pobre Chat, que suficiente chamba tiene escribiendo ensayos de inglés para los adolescentes en secundaria. O si no quieres andar buscando en todos lados y confías en mí, sigue leyendo mañana, porque a mí me gusta buscar y me gusta escribir, y con un chingo de gusto, yo te lo cuento.

Get full access to desasosiego FM at desasosiego.substack.com/subscribe