Au sommet des fossiles de végétaux parfaits,

avec des feuilles larges comme la main.

Un filet argenté comme un lamé serpente une

toile de velours vert-jaune, tout cela dans la

brume, la même qui nous a apporté la neige tout à l’heure, et pour fondre de tout, quatre glaciers dont la langue se fini comme un dessin effacé à la gomme. Ajouter `a cela un silence olympien tout juste soutenu par les roulements des torrents dans les moraines.

À dire vrai il est difficile de dire où tourner de

la tête.

Ce n’est pas voir qu’il faut, c’est quelque chose d’autre, je ne sais pas, comme simplement être là, c’est tout. Le présent acquiert ici son propre poids, peut-être est-ce pour cela que le Soleil ne se couche jamais. Pas d’hier, ni de demain. Juste maintenant.

Sans horizon : ce monde est nulle part.