Avant que le son ne sorte, il y a ce tremblement.Le mot hésite, il se tient sur le bord du souffle comme un funambule sur un fil d’air.Je l’entends, mais il n’a pas encore de corps.Il flotte dans ma bouche, cherchant la place juste entre la pensée et le monde.

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Je me demande souvent si ce n’est pas là, précisément, que tout commence :dans cette zone suspendue où la phrase respire avant d’exister.Écrire, c’est tenir ce silence au bord du cri.C’est retenir la voix pour qu’elle prenne racine,qu’elle naisse du ventre et non de la peur.

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Chaque mot porte son vertige.Certains tombent à plat, d’autres s’envolent trop haut.Mais parfois, un seul trouve sa vibration exacte :celle qui résonne avec le cœur du réel.

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Alors le texte cesse d’être une idée.Il devient présence.Il me traverse.Et dans ce passage fragile entre l’encre et le souffle,je comprends enfin que la voix ne lit pas :elle révèle.

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