C’est un soldat. Un occidental. Un blanc. Il est loin de chez lui, sur une terre lointaine et hostile.Il marche dans une jungle. Profonde, obscure.Le soldat progresse vers un village indigène.Il travaille pour une société qui veut exploiter le sous-sol de cette forêt. On y a découvert un minerai rare qui rapportera une fortune.Mais il y a un problème.Les indigènes. Ils vivent juste là où se trouve le minerai.Il faut qu’ils partent.Deux solutions, soit ils acceptent de déménager en échange de quelques pacotilles, soit…on les tue.Le soldat n’est pas seul. Ils sont une centaine, équipés et lourdement armés.Ils progressent vite. Ils ne cherchent même pas à camoufler leur présence. Les indigènes les entendent, ils vont se préparer ? Et alors…avec leurs arcs et leurs pauvres lances, ils ne font pas le poids.Le village est là-bas, dans une clairière, on distingue les feux qui brûlent dans la nuit devant les maisons en terre.Cette fois-ci, les soldats n’ont pas apporté de pacotilles.Il n’y aura pas de négociations.Ils ne sont plus qu’à une cinquantaine de mètres de la clairière.Le silence.Et soudain, le fracas des armes.Cent fusils crachent la mort en même temps.Le massacre commence.

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