El otoño es, quizá, la estación más literaria de todas. Hay algo en sus tardes doradas, en el crujido de las hojas secas bajo los pasos, que convierte el acto de leer en una experiencia íntima y casi sagrada. La luz menguante, filtrada por árboles que se desprenden lentamente de su follaje, crea un marco de recogimiento que invita a abrir un libro y dejar que las palabras respiren al compás del viento.