Camille avait dit qu’elle n’irait pas. Pourtant, à seize heures précises, elle est là. Janvier l’attend. Ils entrent dans un magasin, puis un autre. Aucune chemise ne semble convenir à ce qui s’est joué en altitude. Camille s’agace, fuit, recommence.  Alors ils laissent tomber les tissus et vont manger des falafels. Le rosé coule, les mèches noires dessinent des infinis et quelque chose change de texture. Ce n’est plus une dette à régler. C’est un frôlement.