Por Pablo Callejón

Cinco años podría haber tardado en descifrar las pistas que Perry Edward Smith dejó a merced de Truman Capote en aquella novela narrada a sangre fría. Otros cinco años me hubiese demorado en convencer a la señorita Rita para que no me expulsara del coro de la escuela, sin haber cantado, al menos una vez, el estribillo de Caminito. Habrían sido cinco años los que me hubieran permitido terminar el último cuaderno Rivadavia con las crónicas de aquel River que hacía goles hasta de un lateral. Y tan solo cinco años, hubiesen resultado insuficientes para dibujar 40 dibujos ahí en el piso de una adolescencia de andar desgarbado. La sentencia del paso de las horas, los días, las semanas y años, suele dilapidar sus certezas cronológicas en la batalla contra las sensaciones que definen nuestra subjetiva observación del tiempo. Y así, un solo sábado puede resultar infinito, inagotable, mientras nos preguntamos cómo pudieron haber pasado cinco años desde aquel primer programa de abril....