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Il y a ces soupirs

Lourds et qui portent le monde,

Et puis cette chose,

Qui monte et se fraie

Un chemin en nous

Comme une bulle dans un tuyau d'eau ;

Comme un sanglot retenu

Qui grandit et éclate

En larmes soudain répandues.

Est-ce cela, s'ouvrir ?

Se laisser aller à cet on-ne-sait-quoi

Qui fleurit parmi les pleurs ?