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Il y a ces soupirs
Lourds et qui portent le monde,
Et puis cette chose,
Qui monte et se fraie
Un chemin en nous
Comme une bulle dans un tuyau d'eau ;
Comme un sanglot retenu
Qui grandit et éclate
En larmes soudain répandues.
Est-ce cela, s'ouvrir ?
Se laisser aller à cet on-ne-sait-quoi
Qui fleurit parmi les pleurs ?