También las cosas participan
en nuestra vida. Un libro. Una rosa.
Una melodía que nos hace regresar
a momentos inaugurales. El crepúsculo
azarosamente visto en un país
que al no ser de la tierra
evoca apenas una reminiscencia
de otra reminiscencia más lejana.
El esbozo tan sólo de un gesto
de cruel intención. La gracia
de un retazo de luna
que atraviesa un viejo tapiz.
La mesa sobre la cual me desparramo
cada día más temerosa
de mis propios decires.
Tales cosas de íntimo dominio
tal vez sean superfluas.
                                     Y sin embargo,
¿qué tengo que ver yo contigo
si no leíste el libro que leí,
no viste la rosa que planté,
no contemplaste la puesta de sol
a la hora en que el amor se fue?
¿Qué tienes que ver conmigo
si dentro de ti no prevalecen
las cosas –aunque superfluas–
de mi intransferible patrimonio?

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