Der Witwer

Er steht noch auf, wie jeden Tag

und legt sich abends wieder hin.

Es ist sein Puls, der weitermacht

Ohne Frage nach dem Sinn.

Er tanzt musiklos seine Schritte

Im Ballsaal seiner Phantasie

In dem es sie und ihn noch gibt

Andere tanzen hier nie

Von allen Worten die sie sprachen

Erinnert er nur noch die Silben

Sie entrinnt ihm Tag für Tag

wie auch die Fotos, die vergilben

Er kann sie riechen, kann sie spüren

In diesem Haus, so ganz alleine

Schmeckt ihren Kuss auf seinen Lippen

So einsam ohne seine Eine

Er fühlt sich wie ein Baum ohne Wald – Wald ohne Baum

In ner Gegenwart ohne jedes Glück

Mit ihren Lieblingsblumen in seiner Hand

Kehrt der Witwer zu seiner Frau zurück

© Schlockback