Ein Ding und eine Stimme

Eine Fußgängerampel an der Ecke Mühlenstraße und Kastanienallee. Sie leuchtet nach beiden Seiten und sieht dabei nichts. Was sie über die Leute weiß, kommt durch den Taster: Der Höfliche drückt einmal, der Ungeduldige fünfmal. Die Anforderung ist übrigens nach dem ersten Mal gespeichert. Das fünfte Mal ist Dekoration.

Ihre Grünzeit ist auf einen Menschen gebaut, der einen Meter pro Sekunde geht, und den hat sie noch nie getroffen. Frau Mrosek erkennt sie am Knöchel, jeden Morgen um zwei Minuten vor sieben, und wenn ein Kind danebensteht, darf es auf den Taster hauen, so oft es will. Die Ampel erzählt von ihrer Vorfahrin, die 1868 mit Gaslampen vor dem Parlament in London stand, und von einem Mann, der nachts um drei an der leeren Straße auf Grün wartet.

Eine Folge über Regeln, auf die sich alle verabredet haben, und über einen Dienstag im Oktober, an dem das Rot nicht mehr aufhört.

"Ein Ding und eine Stimme" ist eine Sendung von Nachklang FM. Alle Folgen unter https://nachklang.fm

Eine Tupperdose, eineinhalb Liter, oval, Baujahr 1983 und bis heute dicht. Wenn Marlies den Deckel in der Mitte zudrückt, atmet sie aus. Sonntagabend kommt heiße Linsensuppe hinein, und am Montag sitzt der Deckel so fest, dass Marlies ihn mit dem Daumennagel anhebeln muss. Links, immer zuerst die Ecke.

Sechsundzwanzigmal ist die Dose verliehen worden, und sie kommt nie leer zurück: mal mit Zitronenkuchen, mal mit Bohnen, einmal mit einem einzelnen Zimtstern im August. Auf ihrem Boden klebt ein Streifen Kreppband mit Marlies' Namen. Sie erzählt von Tupperpartys, von Earl Tupper und Brownie Wise, von einem Gemeindefest mit vierzig beigen Dosen und von sechs Wochen hinter einem fremden Sofa.

Eine Folge über Nachbarschaft, über einen neuen Mieter im dritten Stock, dessen Herd erst in drei Wochen kommt, und über die Frage, wie oft man eine Dose zurückbringen muss, bis sie wirklich jemandem gehört.

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Ein Radiergummi, ursprünglich sechsundvierzig Millimeter lang, heute einundzwanzig. Er nennt das Dienstalter. Er wohnt im Geigenkasten von Mira, im kleinen Fach neben dem Kolophonium und dem Dämpfer, und kennt die Geigerin nur an ihren Fingerkuppen: kühl in der Probe, ein bisschen feucht vor Konzerten.

Der Dirigent heißt Maestro, solange er im Raum ist, und Gunnar, sobald die Tür zufällt. Am Montag will er einen Einsatz leise, am Dienstag leiser, am Mittwoch mutig. Der Bleistift hat die Meinungen, der Radiergummi die Meinungsänderungen. Pultnachbar Bernd radiert nicht, er scheuert, einmal bis ein Loch im Papier war. Und der Radiergummi erzählt, dass man Bleistift früher mit Brotkrume entfernt hat.

Eine Folge über eine Konzertwoche, über Lampenfieber und über Papier, das weniger vergisst, als man ihm wegnimmt.

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Der Kopierer im zweiten Stock, Flur links, zwischen Kaffeemaschine und Feuerlöscher. Vierhundertzweiundzwanzigtausend Seiten hat er hergestellt und dabei keine einzige eigene Idee gehabt. Was man ihm aufs Glas legt, sieht er von unten, Zeile für Zeile und seitenverkehrt. Er liest alles und versteht nichts.

Ein Vertrag ist für ihn dichtes Gekrümel mit einem Schnörkel unten, eine Einladung zum Betriebsfest ein Luftballon. Bei der Weihnachtsfeier hat er Herrn Pfaff aus dem Vertrieb für ein neues Formular gehalten. Er erzählt von Chester Carlson, der 1938 aus Verdruss über das Abschreiben die erste Kopie der Welt machte. Und von Frau Petzold aus der Buchhaltung, die jeden ersten Freitag im Monat ihr Streuselkuchenrezept kopiert, immer von der letzten Kopie, inzwischen zum zwölften Mal.

Eine Folge über Originale und Kopien, über ein Staubkorn, das sich in ein Rezept schleicht, und über die Frage, wem ein Blatt gehört, das zwölfmal durch einen Kopierer gegangen ist.

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Ein Stadtrad, achtundzwanzig Zoll, Zustand nach eigener Einschätzung besorgniserregend. Seit dem Frühjahr hat es einen leichten Achter im Hinterrad, die Kette hat sich gelängt, und die Reifen verlieren jede Woche ein wenig Luft, auch ohne Loch. Das sei völlig normal, heißt es. Das beruhigt es kein bisschen.

Die Welt erfährt es über Sattel, Lenker, Pedale und Reifen: Asphalt flüstert, Kopfsteinpflaster schimpft, Kies redet dazwischen. Merle kennt es vom Sattel aus: montags auf der Spitze, donnerstags tief und gleichmäßig, und freitags nimmt sie auf der langen Geraden die Hände vom Lenker. Es erzählt von seinem Urahn, der Laufmaschine des Karl von Drais aus dem Jahr 1817, erfunden nach einem Sommer, der keiner war, und von einer Taube, die es zuerst für ein sehr leichtes Kind gehalten hat.

Eine Folge über ein Fahrrad, das die meiste Zeit nur steht, und über einen Dienstagabend im Dezember, an dem ihm im Regen die Luft ausgeht.

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Eine Wärmflasche, zwei Liter Fassungsvermögen, davon anderthalb gefüllt, denn wer sie bis zum Rand füllt, hat sie nicht verstanden. Denken kann sie nur, solange sie warm ist. Bei achtundsechzig Grad ist sie hellwach, unter dreißig döst sie weg. Von jeder Nacht bekommt sie die erste Hälfte mit.

Menschen kennt sie an den Füßen: an denen, die sie mit den Zehenspitzen prüfen wie Badewasser, an denen, die treten, und an denen von Jule. Jule ist Fahrradkurierin, kommt nach neun Stunden Gegenwind eiskalt unter die Decke und sagt jedes Mal leise: Oh Gott, ja. Die Wärmflasche erzählt von ihren Vorfahren, Bettpfannen mit glühenden Kohlen, von einer Nacht mit Bauchweh und einem Sommer als Kühlkissen, den sie komplett verschlafen hat.

Eine Folge über geliehene Wärme, über eine Wärmflasche, die eigentlich längst ausgetauscht gehört, und über einen Winterabend mit einem Karton, der knistert.

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Ein Benzin-Rasenmäher, vier Takte, sechsundvierzig Zentimeter Schnittbreite. Er springt beim dritten Zug an, immer: Beim ersten ist er noch nicht da, beim zweiten denkt er nach, beim dritten kommt er. Sehen kann er nichts, und solange er läuft, hört er nur sich selbst. Alles andere erfährt er über die zwei Hände am Holm.

Herr Marquardt mäht in Bahnen, gerade, parallel, jede überlappt die vorige um eine Handbreit. Hinter der Hecke mäht Herr Pohl, samstags ab drei, immer dreißig Sekunden später, damit es nicht aussieht, als hätte er gewartet. Sohn Nils mäht Kringel und hat einmal den Gartenschlauch erwischt. Der Rasenmäher erzählt von Edwin Budding, der 1830 eine Maschine aus der Tuchfabrik auf Räder stellte, und von einer Tochter, die sagt, der Duft von frisch gemähtem Gras sei ein Notruf.

Eine Folge über Arbeit, die am nächsten Tag wieder verschwindet, über zwei Nachbarn, die nichts sagen, und über einen Streifen Gras an der Hecke, der im Frühjahr stehen bleiben darf.

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Eine Wäscheklammer, zwei Holzhälften und eine Feder aus Stahl, seit vier Jahren an der Leine im Hof. Sie hat genau eine Fähigkeit: Sie hält. Ihr ganzes Gesicht besteht aus Zubeißen, und das prägt den Charakter.

Sehen kann sie nichts, aber sie erkennt jedes Stück am Zug: Ein nasses Handtuch ist Schwerarbeit, eine Socke ein Hauch, ein Bettbezug bläht sich auf wie ein Segel. Bei Badeanzügen liegt sie immer falsch. Sie gehört Frau Pahlke aus dem zweiten Stock, die samstags gegen elf aufhängt und dabei halblaut zählt. Einmal hat die Klammer ein Unterhemd an eine Böe verloren, und es kam gewaschen und gefaltet vom Nachbarn zurück. Und sie erzählt von einer entfernten Verwandten in Philadelphia, einer Wäscheklammer aus Stahl, so hoch wie ein Haus, die nichts hält.

Eine Folge über Festhalten und Loslassen und über einen Samstag im Mai, an dem ein fremdes Hemd auf der Leine hängt.

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Das Babyphon steht auf einer Kommode im Kinderzimmer, dreißig Zentimeter neben einem Kopfkissen, das kleiner ist als ein Brotbrett. Es ist der Teil mit dem Mikrofon, das Modell für Eltern, die dem Ohr noch trauen. Jede Nacht hört es den Atem eines Kindes, das es nie gesehen hat.

Eine Rangordnung der Geräusche kennt es nicht: Ein Schluckauf, ein Seufzer, eine Motte am Lampenschirm, alles geht mit derselben Sorgfalt hinaus. Ida lacht im Schlaf, dreimal, und eine Minute später kommen sehr schnelle Schritte in Socken. Ihr Vater Henrik hat am ersten Abend die ganze Anleitung laut vorgelesen, auch das Kapitel Entsorgung, und fast jede Nacht um zehn nach drei kommt er leise ins Zimmer. Dazu erzählt das Babyphon von seinem Vorfahren Radio Nurse aus dem Jahr 1937, der aussah wie ein kleiner, strenger Kopf.

Eine Folge über Stille als schwierigste Information, über junge Eltern und über ein Kind, das mit zwei Jahren einen Namen für das Babyphon findet.

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Eine Spülmaschine, zwölf Maßgedecke, Unterbau links neben dem Herd. Sehen kann sie nichts, aber ein Sensor schickt Licht durch ihr Wasser und misst, wie trüb es ist. So kennt sie die Menschen in ihrer Küche an dem, was sie stehen lassen. Am Rand einer Auflaufform erfährt man mehr über einen Charakter als in jedem Lebenslauf.

Sie kennt die Vorspüler, die aufräumen, bevor die Putzfrau kommt, und die Optimisten mit dem Holzbrett. Sie erzählt von Josephine Cochrane, die ihr Porzellan so liebte, dass sie die Spülmaschine erfand. Und sie kennt Herrn Lambrecht, der allein lebt, einen Teller am Tag benutzt und sie erst startet, wenn sie voll ist. Dann drückt er den Knopf und sagt: So. Das ist ihr ganzes Gespräch.

Eine Folge über Einsamkeit, die man an klarem Spülwasser erkennt, über gute Arbeit, die man nicht sieht, und über ein einziges Glas, das eines Morgens fehlt.

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