Por Pablo Callejón

Resolvimos echarle la culpa al año, al destino y al gato negro que se aventuró a cruzar la acera sin advertirnos de nuestra mala fortuna. Endilgar culpas, incluso a una referencia intangible como el anuario, pareció liberarnos de nuestras propias responsabilidades. Maldecimos el 2020 que nos distanció de los afectos y nos acercó de algún modo a la muerte. Esos 365 días de una angustia impensada, capaces de arrebatarnos las mañanas en las que nos sentíamos más seguros y previsibles. Si el año se fue, todo debería volver a la normalidad. O al menos, conducirnos a ella. Habría llegado el momento en que dejamos de tenerle miedo a la respiración de los otros, al abrazo afectuoso y las charlas en que todo puede transcurrir más allá de unos 15 minutos. Ese instante en el que la última hoja del almanaque se quema en las cenizas del asado, para dar lugar al brindis en el que pedimos por un tiempo mejor, flamante, sin los resabios de su propia historia. Pero la representación temporal de nuestros actos trasciende el recorte antojadizo del anuario que nos prometimos olvidar. Es un esfuerzo inútil por intentar reducir las desgracias de una pandemia y el resultado de nuestras conductas individuales y colectivas a la presumible desgracia de un mal paso. La estrategia banal con un título catástrofe que no pude evitar que nos diéramos cuenta.

Y nos dimos cuenta que no fue un accidente la falta de respiradores y barbijos. Que la Salud no puede delegar su jerarquía, ni ser considerada un gasto. Que solo en la intervención del Estado se puede lograr que todos accedan a una cama de terapia. Que las oficinas de las prepagas también cierran en pandemia. Que las y los trabajadores de salud son indispensables. Que la precarización expulsa y los magros salarios obligan a una agotadora duplicación de tareas. Aprendimos que la emoción nos puede llevar a aplaudirlos cada noche, pero solo la convicción por la salud pública podría exigir que nunca más sean degradados en sus condiciones laborales...