Por Pablo Callejón

En aquel tiempo, mi mamá cruzaba la acequia hasta la finca para ayudar a su familia en la cosecha de la vid. Habían llegado desde Almería en un buque con escala en Marruecos, donde refugiaban el sueño de una vida mejor los sobrevivientes del fascismo franquista. El viejo, probablemente se haya lanzado por algún camino de ripio, impulsado sobre un tablón de madera que arrastraban dos pares de rulemanes que aseguraban el precario equilib… Ver más