Emily Dickinson (1830-1886)

I measure every Grief I meet (561)

I measure every Grief I meet

With narrow, probing, eyes – 

I wonder if It weighs like Mine – 

Or has an Easier size.

I wonder if They bore it long – 

Or did it just begin – 

I could not tell the Date of Mine – 

It feels so old a pain – 

I wonder if it hurts to live – 

And if They have to try – 

And whether – could They choose between – 

It would not be – to die – 

I note that Some – gone patient long – 

At length, renew their smile – 

An imitation of a Light

That has so little Oil – 

I wonder if when Years have piled – 

Some Thousands – on the Harm – 

That hurt them early – such a lapse

Could give them any Balm – 

Or would they go on aching still

Through Centuries of Nerve – 

Enlightened to a larger Pain – 

In Contrast with the Love – 

The Grieved – are many – I am told – 

There is the various Cause – 

Death – is but one – and comes but once – 

And only nails the eyes – 

There's Grief of Want – and grief of Cold – 

A sort they call "Despair" – 

There's Banishment from native Eyes – 

In sight of Native Air – 

And though I may not guess the kind – 

Correctly – yet to me

A piercing Comfort it affords

In passing Calvary – 

To note the fashions – of the Cross – 

And how they're mostly worn – 

Still fascinated to presume

That Some – are like my own –

“Hope” is the thing with feathers - (314)

“Hope” is the thing with feathers -

That perches in the soul -

And sings the tune without the words -

And never stops - at all -

And sweetest - in the Gale - is heard -

And sore must be the storm -

That could abash the little Bird

That kept so many warm -

I’ve heard it in the chillest land -

And on the strangest Sea -

Yet - never - in Extremity,

It asked a crumb - of me.