esta cidade está moribunda

não foram sete hienas tresmalhadas

no clamor da avenida

ninguém pediu pela mulher que engana a carne

por um dia de canto

ouvem-se risos e os cafés estão cheios

gente soçobrada que não pára de beber o galão

de invectivar a tristeza

ou o azedume em fila de espera

na paragem do autocarro, a mulher das varizes

o homem do escarro,

o moço das Belas Artes

as mãos nos bolsos remoem pedras, paus e beatas

as mesmas pedras

os mesmos paus

as mesmas beatas

e o cheiro a kispo molhado não encobre a frialdade

nem a nortada

o pestilento riso da cidade

Júlio do Carmo Gomes