Eramos la fotografía en blanco y negro

De un suburbio marsellés.

El humo del habano de ciudadano Kane.

Las pintadas descoloridas en los vagones

De tren.

Eramos el secreto que nadie se atrevió a contar. La novela póstuma de Francisco Umbral

El grito de fondo, el ruido sin más.

Eramos tantas cosas que tendíamos a desaparecer. Los cristales rotos en tu portal, los pétalos secos que volaban por azar. La niebla vespertina en las montañas de Nepal.

Eramos tanto tanto que no tuvimos final.

La música sonaba mientras nos devoraba la

Mar. Eramos, hasta que dejamos de sonar.