Текст В. Крестовского

С городом сотни уж лет он знаком…

Руки прижал к моему он плечУ твои…

Ветер по снегу идёт босиком -

только его ты не видишь, а чувствуешь.

Тени мелькнувшей собачий оскал.

В небе - ракет полуночные молнии.

Бенедиктином как будто бокал –

светом все комнату лампы наполнили.

Пялится дом этим жёлтым окном.

Город - как смерть, и лицо его – белое.

Что сожалеть бесполезно о том,

сделать могли что – но так и не сделали?

ДОма бездонный колодец-пролёт,

где сквозняки у окошек гундосили :

эта зима как простуда – пройдёт,

будет весна, а за ней – лето с осенью…

Завтра дождаться б – морозного дня,

дня с купоросом небесной цистерны.

Зябко… На флейте живой из меня

вам не сыграть - Розенкранц с Гильденстерном.

Знаешь, конечно : февраль – он не друг…

Дьявол стучится – ему не откроешь ты.

Площадь - рулетки вращается круг,

и безнадёжен и долог твой проигрыш.

Парк, что обмерен решётки линейкой…

Ночь бесконечна, сугробов просфоры…

То - распускаются и зеленеют,

то – как по осени - все светофоры.