Willkommen zu einer neuen Folge von Friesenzeit – dem Podcast für alte Sagen und düstere Legenden.

In der heutigen, 11ten Folge sind wir zurück in Ostfriesland. Ich habe mir überlegt, künftig alle 5 oder vielleicht 10 Folgen einen Ausflug über die Grenzen zu machen. Wir werden sehen – doch auch künftig liegt der Schwerpunkt natürlich auf den sagenhaften Orten in Ostfriesland. Danke an die liebe Annette, eine Hörerin der ersten Stunde, die sich so sehr die alte Titelmelodie zurückgewünscht hat :-)

Aber genug erzählt, hier kommt die neue Geschichte:

Folge 11: Der Hilgenstein – Ein Schwur in der Wildnis

Willkommen zu Friesenzeit – der Podcast für alte Sagen und düstere Legenden. In der heutigen Folge begegnen wir keinem Ritter, keinem Spuk, keinem Fluch…

Die heutige Folge widmen wir einem Mann des Glaubens.

Es geht um eine Pilgerreise.

Und einem Stein, der heute noch stiller Zeuge dieser Sage ist.

Dies ist die Geschichte vom Hilgenstein – und dem Mönch Mimko von Meerhusen.

Lassen Sie uns an die Grenze zwischen Aurich und Wittmund reisen, denn unsere Geschichte beginnt im einstigen Kloster Meerhusen, das der Benediktinerorden am Ende des 12. Jahrhunderts östlich des damaligen Westermeeres bei Aurich gründete. Über die Geschichte des Klosters ist leider wenig bekannt, da nach der Reformation sämtliche Archive zerstört wurden und die Gebäude verfielen.

Doch eine Sage, die hier ihren Ursprung hat, erzählt von einem jungen Mönch, der in diesem Kloster diente.

Sein Name war Mimko – und in ihm brannte schon seit jungen Jahren das Verlangen, einmal das Heilige Land zu betreten, wo Christus einst gewandelt war. Und dieser Wunsch nach mehr, als Gebeten hinter den Klostermauern, erreichte schließlich sogar die Türen des Klosters in Ihlow. Ein Möch namans Hayo hegte schon lange denselben Wunsch und bot Mimko an, die Pilgerreise zusammen zu unternehmen.

Und gemeinsam machten sie sich zu Fuß auf – über die Alpen, durch fremde Länder und Städte und so wurden schließlich die Wochen zu Monaten. Der Weg war hart, das Wetter oft erbarmungslos, das Brot meist hart und das Wasser schal.

Doch endlich, nach unzähligen Etappen, erreichten sie Jerusalem. Die heilige Stadt. Sie standen vor dem Grab Christi – und weinten.

Sie verweilten zusammen an vielen Orten, an denen Jesus gewirkt hatte: In Nazareth, am See Genezareth, in Gethsemane am Westhang des Ölbergs, der im Neuen Testament erwähnt wird. Endlich wurde ihnen bewusst, angekommen zu sein als sie andere Pilger aus fernen Ländern trafen.

Doch die Reise forderte ihren Preis und Hayo erkrankte schwer. Ein Fieber, das sich leise anschlich, das ihm zuerst die Kraft nahm, dann die Farbe aus dem Gesicht. Und trotz Mimkos Fürsorge wurde es nicht besser. Eines Morgens blieben Hayos Augen geschlossen – er verstarb im heiligen Land.

Mimko war erschüttert. Sein Freund, sein Gefährte, sein Bruder auf dem Weg zu Gott – lag nun still unter fremder Erde. In seiner Verzweiflung wandte sich Mimko in der kleinen Kapelle von Nazareth an die Jungfrau Maria. Er kniete, stundenlang. Und er schwor:

„Lass mich heimkehren. Wenn du mir das Leben erhältst, will ich es dir weihen. Für alle Zeit. Ich will fern der Menschen leben, allein, im Gebet. Und dich nie mehr verlassen.“

Sein Fieber verging. Langsam kehrte seine Kraft zurück. Als hätte jemand seine Hand auf ihn gelegt. Oder als wäre sein Schwur tatsächlich gehört worden.

So trat Mimko den langen Rückweg an. Wieder durch Dörfer und Wälder, durch Städte und Hitze, über die Alpen zurück an die Nordseeküste. Ja und endlich, nach so vielen Wochen der Entbehrung, stand er wieder vor dem Tor des Klosters Meerhusen. Die Brüder dort trauten ihren Augen kaum, denn es grenzte fast an ein Wunder, dass Mimko unbeschadet heimgekehrt war.

Doch auch nach allen Strapazen hatte er nicht vergessen, was er der Jungfrau Maria in der kleinen Kapelle von Nazareth versprochen hatte.So trat er am nächsten Morgen vor den Abt – und sprach mit ruhiger Stimme:

„Ich habe überlebt, weil ich der Jungfrau Maria etwas versprochen habe. Ich muss daher das Kloster verlassen und will allein leben, 

in der Einöde, und für Maria beten, solange mir Tage gegeben sind.“

Der Abt widersprach nicht. Stattdessen machte er sich mit Mimko auf den Weg hinaus in die Natur.

Und sie fanden einen Ort zwischen den Dörfern Middels und Ardorf, im Schutz eines kleinen Eichenwaldes. Fern von Wegen, doch nicht zur Gänze unzugänglich. Dort baute sich Mimko eine Hütte aus dem, was der Wald hergab. Und schließlich nahm er noch zwei Wacholderbüsche aus dem Klostergarten mit – pflanzte sie links und rechts neben die Tür. Als Zeichen des Lebens. Als Erinnerung an den Ort, von dem er kam.

Die Tage wurden zu Jahren. Mimko wurde ein fester Teil des Landes und ein stiller Wächter im Schatten der Eichen.

Bald nannte man ihn in den umliegenden Dörfern nur noch den heiligen Mann. Und nach und nach kamn die Menschen zu ihm.

Es begann mit Neugier, doch dann aus Ehrfurcht – denn Mimko hatte etwas mitgebracht: einen kleinen Stein – kaum größer als eine Faust, den er an der Mauer des Hauses Jesu in Nazareth mitgenommen hatte.

Und wenn jemand krank war – ein Kind mit Fieber, ein Greis mit Schmerzen, eine Frau mit Kummer – dann legte Mimko den Stein auf und

sprach ein stilles Gebet… und oft – sehr oft – besserte sich der Zustand.

Die Menschen erzählten sich, dass es nicht der Stein allein war, sondern das Herz des Mannes. Seine Worte spendeten jedem Trost. Seine sanften Hände und sein Schweigen ließ manche mehr erfahren, als eine laute Predigt von der Kanzel.

Und so wuchs der Efeu über die Wände der Hütte. Die Wacholderbüsche wurden zu stattlichen Pflanzen und jahr ein jahraus nisteten neue Vogelpaare unter dem Dach. Drei Jahrzehnte lebte er das Leben, das er selbst gewählt hatte.

Und dann – ward es still.

Er war still entschlafen, als man ihn eines Morgens fand.

Die Klosterbrüder von Meerhusen holten ihn zurück, betteten seine Überreste in einen steinernen Sarkophag und bestatteten ihn auf dem Kirchhof. Man sagte: Selbst die Tiere des Waldes seien dem Trauerzug gefolgt.

Jahrhunderte vergingen.

Mehr als sechshundert Jahre.

Dann, bei einem Sturm, den wir nur an der Küste erfahren, wurde eine alte Eiche entwurzelt – und unter ihrem Wurzelwerk kam ein steinerner Sarg zum Vorschein.

Es war Mimkos Grab.

Die Inschrift war zwar etwas verwittert, doch noch zu erkennen und man brachte den Sarkophag nach Emden, ins Museum – als Zeugnis einer Zeit, in der Menschen noch an etwas glaubten, das größer war als sie selbst.

Doch an der Stelle, wo einst seine Hütte stand, blieb nur ein einziger Stein zurück. Groß. Vierkantig. Wie eine große Schwelle.

Heute nennt man ihn den Hilgenstein – den heiligen Stein.

Ende.

Und auch heute noch kann man diesen Stein besuchen, ich war gerade da. Er liegt leider nicht mehr am selben Ort, denn der Hilgenstein und somit auch Mimkos Hütte, lag seiner Zeit auf dem heutigen Gelände des Militär-Flughafens in Wittmund.

Nach Wikipedia wurde der Hilgenstein 1951 wiederentdeckt und an seinen heutigen Standort nach Ardorf verbracht. Dort befindet er sich am nördlichen Ortsrand, 200 m südlich des Ortsausgangs auf der östlichen Seite der Heglitzer Straße in einer Umfriedung.

Haltet doch mal inne, wenn ihr durch Ardorf kommt und legt eine Hand auf den Stein. Und wenn man still ist, sehr still… könnte man vielleicht, das Rascheln des Efeus hören, oder das leise Flüstern eines Gebets.

Bis bald, wenn es hoffentlich bald wieder heißt, willkommen zur Friesenzeit.

Quellen:

Author und Ausarbeitung: Jürgen Jester

https://de.wikipedia.org/wiki/Hilgensteen

Titelbild Brunnen-Hintergrund: Pixabay

Titelmusik von Julius H. auf Pixabay

Weitere Musikstücke zur Untermalung:

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Willkommen zu einer neuen Folge Friesenzeit – dem Podcast für alte Sagen und düstere Legenden.

Ab der heutigen, der zehnten Jubiläumsfolge, werde ich euch künftig mit auf die Reise zu sagenhaften Orten auch jenseits der Grenzen Ostfrieslands nehmen.

Ich entführe Dich in Zeiten, in der Burgen Schatten warfen, in denen das Böse lebte und dunkle Gestalten durch die Wälder streiften.

Manche Geschichten sind wahr, andere sind vielleicht nur Legenden, die der Volksmund doch noch immer erzählt.

Heute erzähle ich von einem Mann, dessen Name selbst nach Jahrhunderten Schrecken verbreitet:

Wer heute von Landau in Richtung Annweiler in den Pfälzer Wald fährt, wird auf halber Strecke von der B10 in Richtung Ramberg eingeladen. Um Ramberg zu erreichen, folgt man ab hier einfach der Beschilderung. Im Ort geht dann der Weg rechts ab zur nahen Burgruine, die nicht nur in der Region als ein lohnenswertes Ausflugsziel gilt.

Aber das war natürlich nicht immer so. Denn in längst vergangenen Tagen hätte hier niemand, der bei Trost war, nur zum Vergnügen einen Fuß in den dunklen Wald gesetzt. Denn schroffe Felsen, finstere Gesellen und tiefe Täler – das war der Pfalzer Wald im finsteren Mittelalter. Und mittendrin: die trutzige Burg Scharfeneck, beherrscht von einem Mann, dessen Name selbst den Tapfersten das Blut in den Adern gefrieren ließ…

Ritter Einaug von Scharfeneck wurde er genannt – ein Raubritter, wie er im Buche stand. Seit er in einer Schlacht sein rechtes Auge verloren hatte, war nicht nur sein Gesicht entstellt – sondern auch seine Seele. Was ihn einst gut in ihm war, ist mit dem verlorenen Auge erloschen – man kannte ihn nur als grausam und undunbarmherzig.

Sein Blick – nicht immer verborgen hinter einer schwarzen Binde – durchbohrte die Menschen wie ein glühender Dorn, und wer ihm begegnete, spürte diese Angst, abgrundtief und nagend.

Doch ‚Einaug‘ war mehr als nur grausam – er war listig. Und so schmiedete er einen Plan, von dem er nicht wusste, dass es zu Lebzeiten sein letzter werden würde:

Die reiche, friedvolle Burg Ramberg sollte sein nächstes Opfer sein.

Aber er wollte nicht mit seinen schwer gepanzerten Schergen anrücken.

Nein – heimlich sollte es geschehen. Lautlos. Heimtückisch.

Er nahm nur einen mit: seinen treuesten, aber ebenso gewissenlosen Knecht.

Bei Mondschein flüsterte er ihm zu:

„Hör mir gut zu, Gesell. Der Ramberger sitzt auf mehr Gold, als zehn Pferde tragen könnten. In dieser Nacht werden wir ihn erleichtern. Du schleichst dich in sein Schlafgemach… und stichst ihn nieder. Dann leerst du die Kästen und nimmst die wertvollsten Schätze mit. Ich beseitige die Wächter, öffne das Burgtor und warte mit unseren Pferden im Hof.“

Der Knecht grinste und zeigte seine schlechten Zähne im Schein der Fackel.

„Ein Plan nach meinem Geschmack“, zischte er.

So kamen sie zur Burg Ramberg – in schlichten Reisekleidern, friedlich und freundlich nach Obdach bittend. Man kannte Ritter Einaug nicht persönlich, und so ließ man ihn und seinen Begleiter ohne Arg ein.

Sie wurden freundlich empfangen, bewirtet, sogar mit Wein beschenkt, ehe ihnen ein Schlafplatz zugewiesen wurde.

Sie taten, als wären sie erschöpft von einer langen Reise. Doch ihre Augen – blieben wachsam und gierig.

Aber in dieser Nacht geschah etwas, womit keiner von ihnen gerechnet hatte…

Der Burgherr, Ritter von Ramberg, konnte nicht schlafen.

Etwas – vielleicht eine Ahnung, vielleicht ein göttlicher Fingerzeig – trieb ihn in die Burgkapelle.

Dort kniete er nieder, allein mit seinem Gebet, während in den Mauern seiner Burg das Verderben lauerte.

Derweil schlich sich der Knecht durch die dunklen Gänge und hörte in den angrenzenden Zimmern hier und da die Bewohner schlafen. Vor dem Gemach des Burgherrn ging er lautlos wie ein Schatten in die Hocke um die Tür zu inspizieren.

Alles war ruhig – so öffnete er das Schlafgemach – es war leer.

„Ah, falsch abgebogen“, murmelte er.

Im nächsten Raum hörte er ein tiefes, kehliges Schnarchen.

Ohne zu zögern, trat er leise ein und stach sofort zu – einmal, zweimal, dreimal – es war ein lautloser Mord im Dunkeln.

Zufrieden mit seiner Tat tastete er nach den Geldtruhen. Doch – nichts. Kein Gold, keine Kästen. Nur Kleider, Schatten und Stille.

Dann – Schritte hinter ihm.

Ein Licht.

Und eine autoritäre Stimme, die rief „Was treibst du da?“

Es war der Burgherr selbst. Der Knecht – starr vor Schreck, konnte nichts tun – die Klinge rutschte ihm aus der Hand und binnen Sekunden war er überwältigt.

Als das Licht heller wurde, da immer mehr Knechte herbeieilten, blickte er auf den leblosen Körper im Bett.

Ein starrer Blick – nur ein Auge.

Der Knecht hatte seinen eigenen Herrn erstochen.

Entsetzt sank er auf die Knie, stammelte, flehte, gestand alles.

Der Ritter von Ramberg – ein frommer Mann – hörte ihm zu. Und dann… tat er das Unerwartete:

„Geh – Lerne daraus – und kehr nicht zurück.“

Er ließ ihn frei. Nicht aus Schwäche – sondern weil er glaubte, dass Reue stärker sein kann als Rache.

Doch Einaug… der fand keinen Frieden.

Nicht im Tod. Nicht in der Ewigkeit.

Bis heute, so erzählt man sich, geistert er durch die Wälder rund um Scharfeneck – als wilder Jäger mit nur einem Auge, als dämonischer Reiter, der Fremde in die Irre treibt, als unsichtbare Last auf dem Rücken von Wanderern, so schwer, dass ihnen der Schweiß von der Stirn rinnt und die Knie nachgeben.

Und wenn er genug hat, springt er mit Gelächter von ihrem Rücken, ein Lachen, das nicht von dieser Welt ist – und das jedem, der es hört, das Blut in den Adern gefrieren lässt.

Also, wenn du dich einmal nachts in die Wälder der Pfalz wagst – und ein fernes Wiehern hörst, ein heiseres Lachen aus dem Dunkel, dann kehr besser um und bete, dass Einaug nicht auf Deiner Spur ist.

ENDE

Wenn euch diese Geschichte gefallen hat, dann lasst eine Bewertung da und abonniert Friesenzeit, damit ihr keine weitere dunkle Stunde verpasst.

Kennt ihr selbst eine Sage aus eurer Heimat, die nicht vergessen werden darf?

Dann schreibt mir – vielleicht wird sie hier bald erzählt.

Bis zum nächsten Mal – wenn der Nebel sich wieder senkt und die Schatten Geschichten flüstern.

Euer Jürgen

Der Beitrag Der Fluch von Scharfeneck – Friesenzeit #10 erschien zuerst auf Nakieken.

Hallo liebe Hörerinnen und Hörer! Zu Weihnachten möchte ich euch in das südlichere Ostfriesland mitnehmen, genauer gesagt zwischen Detern und Hollen, vielleicht sogar nah an Deternerlehe soll diese alte Geschichte gespielt haben. Da ich mittlerweile in mehr als nur einem Buch von dieser Geschichte gelesen habe, wollte ich diese tragische Sage gerne noch erzählen, ehe das Jahr zu Ende geht.

Gerade in der aktuellen weltpolitischen Lage, wo immer häufiger Menschen ohne Führungsqualitäten sich in höchste Machtpositionen kaufen und diese dann schamlos ausnutzen, würde ich mir hin und wieder wünschen, dass es eine höhere Macht gäbe, die wie in unserer heutigen Geschichte für Recht und Ordnung sorgt.

Nachdem ich von meinem guten Freund Oliver schon vor der letzten Folge ein neues (aber sehr altes) Buch über Sagen aus Ostfriesland zum Geburtstag bekam, habe ich auch diese schöne Sage etwas weiter ausgearbeitet und für eine Erzählung umgeschrieben. Wie immer ist unter Quellen das Buch oder die Bücher verlinkt.

Darum würde ich mir auch wünschen, dass auch diese alte Geschichte nicht in Vergessenheit gerät! Wenn Du mich dabei unterstützen magst, freue ich mich sehr, wenn Du die Folge mit Freunden oder Familie teilst – danke :)

Ich hoffe, die neue Folge gefällt Dir und kann vielleicht beim Einschlafen oder beim Träumen von Ostfriesland helfen ;-)

Wie immer freue ich mich natürlich über jeden Kommentar, neue Ideen oder Anregungen aller Art :)

Viele liebe Grüße aus Wiesmoor,

Hier nochmal die Textversion. Aufmerksame Hörer:innen werden es vielleicht schon bemerkt haben, dass ich mal wieder hier und da beim Einsprechen mich wieder spontan für ein paar Änderungen im Text entschieden habe, weil es dann vielleicht besser klingt – man möge mir verzeihen. Hier also zum Mitlesen:

Es war einmal vor langer Zeit, als in den Nebeln der norddeutschen Vorzeit Moor und Marsch einen großen Teil Ostfrieslands ausmachten. In jenen Tagen glaubten die Menschen auch nicht selten, dass die Kräfte der Natur von höheren Mächten gelenkt wurde. Und eben in dieser Epoche soll sich diese Geschichte zutragen haben.

Zwischen den kleinen Dörfern Detern und Deternerlehe erstreckte sich ein geheimnisvolles Stück Land, der sogenannte Püttkamp. Diese alten sumpfigen Wiesen verbergen noch immer ein düsteres Geheimnis, ein Geheimnis über das heute noch ein paar wenige Menschen Kenntnis haben.

Einst galt der Püttkamp ein Ort des Segens, denn dort sprudelte tatsächlich eine Quelle, die mehr bot als nur Wasser. Sie entsprang scheinbar tief, war glasklar und wurde wegen ihrer heilenden Kräfte als Geschenk Gottes verehrt. Viele Menschen, geplagt von Krankheit und Schmerz, pilgerten von überall her, um das Nass aus dem Brunnen zu kosten. Ein jeder war getrieben von der Hoffnung, bald der eigenen Pein entfliehen zu können, weshalb sich die Geschichte um den Brunnen auch immer weiter verbreitete.

Jene Quelle selbst lag gut geschützt innerhalb der Mauern einer mächtigen Burg, die dem Geschlecht der Grafen von Egge gehörte.

Als der alte Graf dann eines Tages den Weg alles Irdischen ging, übernahm sein Sohn, ein Mann von kühlem Herzen und glühendem Stolz, nach dessen Tod die Burg und Herrschaft. Der junge Graf Egge war bekannt für seine Härte und seinen Hochmut und so kam es wie es kommen musste: Kaum war er Herr der Burg, schloss er die Tore für die Kranken und Bedürftigen. Der Brunnen, einst ein Symbol göttlicher Gnade, wurde mit einem goldenen Gitter eingefasst, und bewaffnete Wächter mussten jeden abweisen, der auch nur wagte, dem Brunnen zu nahe zu kommen. „Kein Tropfen dieser Quelle“, sprach der Graf, „gehört einem Bauern oder Bettler. Sie ist mein Besitz, wie die Felder, Wälder und Menschen, die mir untertan sind.“

Hohe Wälle erhoben sich ringsum, und ein breiter, von dunklem Wasser gefüllter Graben schnitt sie von der Außenwelt ab. Auf zwei mächtigen Wachtürmen hielten Wächter Tag und Nacht Ausschau, denn der Graf misstraute dem Volk, das ihn insgeheim verfluchte. Und doch … wagte niemand, gegen ihn aufzubegehren. Die Bauern, die er für sich schuften ließ, mussten Zeuge sein, wie ihre Ernten niedergetrampelt wurden, wenn der Graf mit seinen Pferden durch ihre Felder jagte. Ihr Vieh wurde geraubt, ihre Dörfer unterdrückt. Er herrschte mit eiserner Faust, und es dauerte nicht lange, bis sich ein kalter Schatten über das Land legte. Wer es sich leisten konnte, zog in die Ferne – doch blieb dem größten Teil des Volkes im aufkommenden Winter nicht anderes übrig, als zu bleiben, um nicht vollends zu verarmen.

Doch das Schicksal eines Tyrannen sollte sich wandeln. Es war an einem heiligen Sonntag, als die gerechte Vergeltung nahte. Der Graf, der sich für den Herrn über alles hielt, hatte dem Priester befohlen, den Gottesdienst erst dann zu beginnen, wenn er selbst in der Kirche erschienen sei. Und er ließ den Prediger von Mal zu Mal länger warten, weil es ihm gefiel, den Priester zu demütigen.

Die Menschen freuten sich sichtlich, dass die Messe ohne den Unterdrücker begann. Kaum waren die ersten glücklichen Strophen gesungen, öffneten sich die Türen mit einem ohrenbetäubenden Krachen, und der Graf trat ein.

In seinen Augen brannte Zorn, und in seiner Hand hielt er das Schwert, das viele Menschen schon zuvor das Leben gekostet hatte. „Wie wagst du es, gegen meinen Befehl zu handeln?“ donnerte er. Doch der Priester, ruhig und unerschrocken, wandte sich ihm zu und sprach: „Ich diene nicht dir, Graf von Egge, sondern dem Herrn aller Herren. Dein Gebot hat in diesen Mauern des Herrn keinen Platz.“

Der Graf sah in den Gesichtern der Leute, dass sie die Meinung des Herrn Pfarrer teilten. In einem Anfall von Wut, wie ihn selbst seine engsten Gefolgsleute nie zuvor gesehen hatten, riss der Graf sein Schwert empor und schlug damit den Priester nieder. Das Blut tränkte die Stufen des Altars und ein Aufschrei ging durch die versammelte Gemeinde. Gerade als die ersten geschockt aufsprangen, erfüllte ein unheimliches Grollen die Luft.

Die Erde begann zu zittern, als hätte eine große Macht selbst den Frevel des Grafen gespürt. Dunkle Wolken sollen sich über der Burg zusammen gezogen haben, und ein gewaltiger Sturm brach los. Die Menschen flohen in Panik aus der Kirche, während die Mauern der Burg zu erbeben schienen.

Bis sich schließlich mit donnernden Grollen die Erde überall unter der Burg auftat und das Bauwerk, mitsamt seinem goldenen Brunnen, den Wachtürmen und all seinem Glanz, in den Tiefen der Erde riss.

Der Graf und seine Schergen wurden nie wieder gesehen.

Was blieb, war nur ein dunkler Tümpel, die Pütte, dessen Wasser von nun an bitter und kalt war. Von der Burg des Grafen Egge blieb nichts übrig, außer einem Namen, der in den Dörfern als Erinnerung weitergegeben wurde.

Die Straße, die einst zur Burg führte, trägt bis heute den Namen des Grafen: die Graf-Egge-Straße. Sie führt an der Pütte vorbei, die stumm von jener Zeit erzählt, als Stolz und Grausamkeit über das Land herrschten – bis höhere Mächte Gerechtigkeit walten ließen.

So wird die Sage noch heute erzählt, um zu mahnen, dass kein Herrscher größer, als andere Menschen und kein Hochmut vor dem Fall sicher ist.

Danke fürs Hören :-)

Quellen:

Author / Ausarbeitung: Jürgen Jester

Sage: „Die Burg des Grafen Egge“ aus dem Buch „Deutsche Burgensagen“ von Arno Reissenweber, Verlag Pawlak Herrsching o.J. , 70er Jahre

Titelbild Brunnen-Hintergrund: Pixabay

Titelmusik von Julius H. auf Pixabay

Weitere Musikstücke zur Untermalung:

Der Beitrag Der Heilbrunnen von Detern – Friesenzeit #9 erschien zuerst auf Nakieken.

Hallo liebe Hörerinnen und Hörer! Endlich geht es wieder auf den Winter zu, das heißt, ich habe wieder ein wenig mehr Zeit für neue Fortsetzungen des Hörspiel-Podcasts Friesenzeit. Wer mich kennt, weiß – hier geht es rund um Märchen, Sagen und Legenden aus den alten Ostfriesland. Heute reisen wir wieder ein paar Jahrhunderte zurück in der Zeit nach Aurich / Kirchdorf.

Nachdem ich von einem guten Freund ein neues (sehr altes) Buch über Sagen zum Geburtstag bekam, habe ich diese schöne Sage etwas weiter umgearbeitet und für eine Erzählung umgeschrieben. Unter Quellen ist das Buch verlinkt.

Hoffentlich kann ich dazu beitragen, dass auch diese Sage nicht in Vergessenheit gerät, denn diese Geschichte war mir neu! Wenn Du mich dabei unterstützen magst, freue ich mich sehr, wenn Du die Folge mit Freunden oder Familie teilst – danke <3

Viele liebe Grüße aus Wiesmoor,

Hier nochmal die Textversion. Aufmerksame Hörer:innen werden es vielleicht schon bemerkt haben, dass ich mal wieder hier und da beim Einsprechen mich für ein paar Änderungen im Text entschieden habe, weil es dann vielleicht besser klingt – man möge mir verzeihen. Hier also nochmal zum Mitlesen:

In den stürmischen Zeiten des 16. Jahrhunderts, als die Schatten des Dreißigjährigen Krieges sich bereits über Europa zu legen begannen, merkte man davon noch nichts im kleinen Dörfchen Kirchdorf.

Diese alte Siedlung, die bereits 1599 als „Kerckdorp“ urkundlich erfasst wurde und von der diese Sage erzählt, gehörte seiner Zeit zu den sogenannten „Negen Loogen“. Dies war eine Gruppe von neun Dörfern, die einstmals ringförmig um den späteren Kern der Stadt Aurich lagen. Neben Extum, Haxtum, Walle, Sandhorst, Wallinghausen, Egels und Popens bildete Kirchdorf als Sitz der Kirche das Zentrum dieser kleinen Gemeinschaft.

Die Bewohner dieses kleinen ostfriesischen Ortes waren hart im Nehmen und gewohnt, den rauen und unberechenbaren Elementen der norddeutschen Natur zu trotzen.

Kirchdorf war ein blühendes Dorf und gesegnet mit fruchtbaren Feldern. Sein Wohlstand stand in krassem Gegensatz zu dem benachbarten Aurich, einer noch jungen Siedlung, deren Bewohner neidvoll auf die Reichtümer der Kirchdorfer schielten. In dieser Zeit der Zwietracht und des Misstrauens sollte sich eine Geschichte entspinnen, die von Gier, List und einem Fluch handeln würde, der noch lange nachklingen sollte.

Unsere Geschichte beginnt in einer gemütlichen Taverne von Kirchdorf. Die Bewohner feierten eine reiche Ernte und hoben gerne einen Becher auf ihre fruchtbaren Felder.

Kirchdorf war weithin bekannt für seinen Wohlstand, und selbst die Bewohner des benachbarten Aurich, einer damals noch jungen Siedlung, pilgerten sonntags hierher, um in der Kirche Gottesdienste zu feiern. Denn Aurich besaß noch keine eigene Kirche und war noch weit davon entfernt, den Reichtum Kirchdorfs zu erreichen.

Und genau dieser Umstand nährte bei den Aurichern einen Neid, der sich mit jedem Jahr verstärkte. Der Burgherr von Aurich, ein gerissener Mann, erkannte diese Stimmung und sah darin eine Chance, seinen Besitz zu mehren. Anlässlich des Festes in Kirchdorf besuchte er das Wirtshaus und stieß mit den Dorfbewohnern auf ihren Erfolg an. Er lobte ihren Fleiß und ihre Klugheit und ließ reichlich Wein ausschenken.

Der Bürgermeister von Kirchdorf, bereits beschwingt vom Wein, fühlte sich geehrt. Als der Auricher beklagte, dass sein eigenes Land im Vergleich zu den reichen Feldern Kirchdorfs recht dürftig sei, da er nicht über so viel fruchtbares Land verfüge, bot ihm der Bürgermeister freimütig an: „Euer Gnaden, nehmen Sie sich so viel Land, wie Sie und Ihre Leute an einem einzigen Tag mit einem Schlot und einem Wall umzäunen können!“

Der Auricher lächelte verschlagen.

Am nächsten Morgen erschien er mit hunderten seiner Getreuen in Kirchdorf. Er wies sie an, nur einen Spatenstich tief zu stechen und die ausgehobene Erde daneben aufzuhäufen. Auf diese Weise entstand ein Graben, mit Wall – nur sehr klein. So zogen die Auricher in einer langen Reihe über die Felder und umzäunten an diesem Tag so viel ihre Spaten konnten. Bis zum Sonnenuntergang hatten sie ein riesiges Gebiet erobert, die besten Weiden und fruchtbarsten Äcker Kirchdorfs.

Die Kirchdorfer, die ihren Rausch ausgeschlafen hatten, waren fassungslos. Sie hatten sich zwar an ihr Versprechen gehalten, doch der Burgherr hatte sie mit seiner List schamlos überlistet.

Von da an verarmte Kirchdorf zusehends, während Aurich immer reicher wurde. Die einst prächtige Kirche von Kirchdorf verfiel langsam, da die Gemeinde sich ihre Instandhaltung kaum mehr leisten konnte.

In der Hoffnung auf mehr Unterstützung spendeten die Kirchdorfer schließlich ihre wertvollen Glocken an die neue errichtete Kirche von Aurich.

Doch als die Glocken in Aurich aufgehängt und zur Einweihung geläutet wurden, ertönte kein Klang. Egal wie kräftig der Pastor an den Stricken zog, die Glocken blieben stumm. Die Menschen staunten und rätselten über diesen unerklärlichen Umstand.

Ein alter Mann aus Kirchdorf, der zugegen war, als die Glocken für Kirchdorf geweiht wurden, vermutete, dass die Glocken nur dann ihren Klang entfalten würden, wenn sie in Richtung ihres ursprünglichen Ortes, also nach Süden, schwingen dürfen. Die Auricher, die keine bessere Idee hatten, folgten seinem Rat zweifelnd und hängten die Glocken um. Und tatsächlich, als man erneut läutete, erfüllte ein mächtiger Klang die Kirche und die umliegenden Felder.

Der Adelsmann von Aurich war beeindruckt und erkannte, dass er durch seine List scheinbar etwas Wertvolles zerstört hatte und beschloss, Kirchdorf entsprechend zu unterstützen. Er ließ Lebensmittel und Kleidung in das verarmte Dorf bringen und versprach, für die Einwohner zu sorgen.

Von da entstand ein immer besseres Verhältnis zwischen Kirchdorf und Aurich und die Geschichte der stummen Glocken erinnerte die Einwohner beider Dörfer immer daran, die Geschichte ihrer Heimat und die Taten ihrer Vorfahren niemals zu vergessen.

Ich hoffe, die heutige Episode hat Euch gefallen. Wenn ihr mehr über die Arbeit hinter Friesenzeit erfahren möchtet, schaut doch auf Medi2go.de vorbei. Von dort aus entsteht dieser Podcast – und auch viele weitere kreative Projekte. Danke, dass ihr dabei wart!

Quellen:

Author / Ausarbeitung: Jürgen Jester

Sage/Legende: „Kirchdorf“ aus dem Buch „Ostfriesische Sagen und sagenhafte Geschichten“ von Wilhelmine Siefkes aus dem Jahr 1963, Verlag Ostfriesische Landschaft

Titelbild Hintergrund: Pixabay

Titelmusik von Julius H. auf Pixabay

Weitere Musikstücke zur Untermalung:

Der Beitrag Die stummen Glocken von Kirchdorf – Friesenzeit Folge 8 erschien zuerst auf Nakieken.

Hallo liebe Hörerinnen und Hörer! Wieder gibt es eine neue Fortsetzung des Hörspiel-Podcasts Friesenzeit rund um Sagen und Legenden aus Ostfriesland und darüber hinaus. Heute freue ich mich mega euch mit nach Moormerland zu nehmen – jedoch reisen wir ein paar Jahrhunderte zurück in der Zeit.

Nachdem ich dann noch einige Inhalte recherchiert hatte, ist es jetzt so weit. Ich konnte die Sage neu niederzuschreiben und endlich alle Elemente einsetzen, die mir für die Erzählung und ein wenig Spannung wichtig erschienen. Hoffentlich kann ich dazu beitragen, dass auch diese Sage nicht in Vergessenheit gerät. Wenn Du mich dabei unterstützen magst, freue ich mich sehr, wenn Du die Folge mit Freunden oder Familie teilst – danke <3

Viele liebe Grüße aus Wiesmoor,

Hier nochmal die Textversion. Aufmerksame Hörer:innen werden es vielleicht schon bemerkt haben, dass ich hier und da beim Einsprechen mich doch für ein paar Änderungen entscheide, weil es dann vielleicht besser klingt – man möge mir verzeihen. Hier also zum Mitlesen:

Das Transcript des Podcasts

Unsere Geschichte trug sich in einer frostigen Nacht zu. Und dort, wo die fernen Weiten Ostfrieslands von salziger Luft und rauen Winden geprägt war, erstreckte sich noch vor wenigen Jahrhunderten eine unheilvolle Landschaft, die viele Legenden und Geschichten erzählen kann.

Die Region, wo sich unsere Erzählung zugetragen haben soll, kennen wir heute unter dem Namen Moormerland. Wer nun wissentlich nickt, möchte ich nur entgegnen, dass es ein ganz anderes Moormerland war, als heute. In den alten Tagen, war Moormerland viel größer und umfasste die größten Teile der heutigen Samtgemeinden Jümme, Hesel und der Stadt Leer.

Hier, wo der Himmel sich mit einem undurchdringlichen Grau über das Land legte und das winterliche Klima der Nordsee für einen Niederschlag nach dem anderen sorgt, lagen die beiden alten Dörfer Ayenwolde und Hatshausen, das damals noch den Namen Harstahusum trug.

Zwischen diesen Gemeinschaften, deren gegenseitige Abneigung scheinbar genauso alt schien wie die rauen Winde unserer Küste, entspann sich ein schicksalhafter Vorfall, dessen Geschichte bis heute überliefert wird.

Die Einwohner beider Gemeinden lebten in einem unerbittlichen Zwist. Und bei jeder Gelegenheit suchte man in beider Orten nach der nächsten Boshaftigkeit gegen die andere Gemeinde.

Wie bei einer Schachpartie dauerte es nie sehr lange, bis die nächste Niedertracht ausgeheckt war. Und als der Frost Ostfriesland wieder einmal fest im Griff hatte, schmiedeten die Bewohner von Hatshausen einen neuen finsteren Plan, der alle anderen Taten früherer Anschläge bei weitem übertreffen sollte:

Wenige Tage später, als der Mond von trächtigen Wolken erstickt wurde, schlichen sich die Hatshausener im Schutze der Nacht wie Geister auf Schlitten und Gespannen durch die frostige Landschaft nach Ayenwolde, wo die meisten Bürger nach einer feierlichen Völlerei tief schliefen. Ein schauerlicher Wind fegte durch die Straßen und der Schnee dämpfte die Geräusche derer, die zum Rauben gekommen waren.

Die Aufregung unter den Dieben wuchs, als sie sich mit Schlitten und Hebebaum dem Turm der Ayenwolder näherten und wahrhaftig alle Bewohner des Ortes tief schliefen.

Gedämpfte Stimmen vermischten sich mit dem Knirschen des gefrorenen Bodens, als die Hatshausener geschickt und fast lautlos jedes Hindernis überwanden und den Glockenturm erreichten. Mit geschickten Händen und unterdrücktem Atem öffneten sie die Tür, die sich problemlos in die frostige Nacht öffnete. Niemand im Ort schien mit einem so niederträchtigen Plan des Nachbarortes gerechnet zu haben.

Im Inneren wurden die beiden Glocken, die seit Generationen das Leben der Ayenwolder begleitet hatten, behutsam mit dem Hebebaum übernommen. Ein Moment der Stille durchzog den Raum, bevor die Diebe behände die Glocken vorsichtig auf ihre Schlitten luden, als wäre eine spürbare Aura der Vergangenheit in ihrer Umgebung.

Die Flucht begann leise im Schatten des Turms und des nächtlichen Eispanoramas. Die gestohlenen Glocken ruhten auf den Schlittenkufen, während die Pferde unter dem Gewicht der hinterlistigen Tat schnaubten.

Ein eisiger Wind peitschte durch die winterlichen Lande, als die Hatshausener mit ihren kostbaren Beutestücken gen Heimat davoneilten. In der Dunkelheit hallte nur das Knirschen des Eises und das gedämpfte Flüstern des Windes im Schnee. Der Raub, perfide und zugleich majestätisch, wurde zu einem neuen Tanz zwischen den Dörfern. Denn während die entwendeten Glocken stillschweigend ihre eigene Geschichte in die kalte Nacht trugen, wurde der Diebstahl doch bemerkt.

Die Ayenwolder, durch den Klang der Pferde und Schlitten geweckt, eilten den Dieben hinterher. Entschlossen, ihre heiligen Glocken zurückzuholen, war es nicht schwer, den tiefen Spuren im Schnee zu folgen.

Als die Männer aus Hatshausen die Verfolger hinter sich hörten, trieben sie ihre Pferde zu noch größerer Geschwindigkeit an und wählten dafür das eisige Sandmeer, das von einer dicken Eisschicht bedeckt war.

Doch das Schicksal lauerte unter der eisigen Decke. An einer Stelle, die dem Gewicht nicht gewachsen war, brach das Eis, verschlang Schlitten, Glocken und Hebebaum im moorigen Eiswasser. Mit knapper Not schnitten die Hatshausener die Riemen durch, um wenigstens ihre Pferde zu retten.

An einem gähnenden Loch im Eis standen sie nun. Während die Ayenwolde auf der einen Seite vergeblich nach ihren gestohlenen Glocken Ausschau hielten, konnten die Hatshausener die Tat noch immer nicht glauben. Ungläubig starrten beide Parteinen auf den Ort des Geschehens als sich schließlich Resignation ausbreitete, da alle, die hier standen, sicher waren, dass die Glocken verloren waren.

Die verlorenen Glocken von Ayenwolde gerieten jedoch nie in Vergessenheit und immer wieder erzählten Reisende, die die Region durchquerten, von ungewöhnlichem Glockenklang. Selbst als das Wasser sich nach Jahren zurückzog und Schlamm an die Stelle des Wassers trat, blieben die Glocken verschwunden.

Und weitere Dekaden später, als das Sandmeer bereits trocken gelegt war und die Menschen mutig genug wurden, das versunkene Geheimnis zu ergründen, wagten sie sich erneut mit Spaten und Hacken an die gefrorene Erde. Doch das rätselhafte Schicksal der Glocken schien standhaft … und von einer unsichtbaren Hand geschützt zu sein. Im flüsternden Wind und über die Anstrengung der Ausgrabungsarbeit hinweg fanden die Suchenden nichts bis auf das Echo vergangener Zeiten.

Es rankten sich heute viele Legenden um die verlorenen Glocken. Manche behaupteten noch immer, den fernen Klang der Glocken in einsamen kalten Nächten zu hören, während andere glaubten, dass sie von Geistern gehütet wurden, die in den vielen vergangenen Streitigkeiten beider Dörfer zum Opfer gefallen sind. Ganz so, als wollten sie die Lebenden immer wieder daran erinnern, welches Leid Konflikte bedeuten. Damals … genau wie heute.

Vielen Dank, dass du mir auch in dieser Folge wieder dein Ohr geschenkt hast. Lass uns doch gerne auch auf anderen Kanälen in Kontakt bleiben. Du findest mich zum Beispiel unter Friesenzeit auf Instagram oder unter meinem Namen auf LinkedIn. Beide Links findest du auch in den Shownotes. Wir hören uns in der nächsten Folge wieder. Bis dahin, bleib gesund und ein schönes – hoffentlich friedliches Weihnachtsfest … bis bald, bis es wieder heißt: Willkommen zur Friesenzeit.

Geschichte / Author: Legende aus verschiedenen Quellen, ausgearbeitet von Jürgen Jester

Quelle:

Titelbild: KI / Midjourney

Weiterführende Links:

Musik:

Titelmusik von Julius H. auf Pixabay

Zwischenstück / Musik by Ashot Danielyan auf Pixabay

Winterlicher Sound Effect by Gioele Fazzeri auf Pixabay

Der Beitrag Die Glocken von Ayenwolde – Friesenzeit Podcast Folge 7 erschien zuerst auf Nakieken.

Hallo liebe Hörer und Hörerinnen!

Die neue Folge entstand durch die nette Nachricht von Ralf und Melli von der Insel Juist. Sie brachten mich erst auf die Spur, die langsam an Druckerschwärze verliert und es meiner Meinung nach lohnt, erzählt zu werden. Es fühlt sich gut an, davon zu erzählen und die Namen derer nochmal in Erinnerung zu rufen. Ich hoffe es ist nicht zu gruselig – ich weiß nicht, ob jemals Kinder in diesen Podcast hineingehört haben?

Ich hoffe, die neue Folge gefällt Dir und kann vielleicht beim Einschlafen und Träumen von Ostfriesland helfen ;-)

Viele liebe Grüße aus Wiesmoor,

Das Transcript des Podcasts

In einer Jahreszeit, in der die Stürme der Nordsee oft wild tobten und die Küstenbewohner Ostfrieslands eher in Demut und Furcht vor den Naturgewalten lebten, ziehen sich die meisten Urlauber von den Inseln häufig zurück. Wer die Ruhe und den Frieden der Abgeschiedenheit sucht, findet hier den perfekten Ort, um aus der stressigen Zivilisation zu fliehen und die Seele einmal baumeln zu lassen.

Doch den 14. November des Jahres 2001 sollte eine Urlauberin in Ihrem Leben nicht mehr vergessen können. An diesem Tag entschied sie sich, den vorwinterlichen Strand der Insel zu besuchen, um dort jedoch einen grauenhaften Fund machen. Ein solcher Fund, der normalerweise nur anderen passiert oder besser noch, im Krimi-Abendprogramm einen würdigen Platz finden würde:

Die Wasserleiche einer unbekannten Frau, die am Strand von Juist von der Morgenflut angeschwemmt wurde.

Der schnell gerufene Inselpolizist musste mit dem Rad zum Fundort eilen, denn Juist ist eine autofreie Insel. Wenig später machte sich der hinzugerufene Kriminaloberkommissar Michael Scheffer von der zuständigen Polizeidienststelle Norden, einer kleinen Stadt am Festland, ebenfalls auf den Weg auf die Insel.

Nur den Wind des Meeres und den Rhythmus der Pferdehufe im Ohr erreichte der Kriminaloberkommissar den Fundort mit der Kutsche, um sich der rätselhaften Geschichte anzunehmen.

Doch nicht erst die forensischen Ergebnisse zeigten auf, dass die Leiche schon ein ganzes Jahr im Wasser getrieben sein musste, bevor die Nordsee die traurige Hinterlassenschaft an das Land zurückgab. Inzwischen hatten sich sogar schon Muscheln an den Knochen angesiedelt und diesen Anblick der Überreste brauche ich sicher nicht weiter zu beschreiben.

Die sich im fortgeschrittenen Zerfall befundene Leiche trug keinerlei Erkennungsmerkmale mehr mit sich, womit man diese hätte schnell identifizieren können. Die Kleidung der Unbekannten jedoch, die von fernen Gestaden stammte, offenbarte Schuhe von „Marks & Spencer“, Socken von „Bridgedale“ und eine Uhr von „Sekonda Quarz“. Kriminaloberkommissar Scheffer wusste um die Wichtigkeit der Kleinigkeiten, die zu einer Lösung führen könnten.

Die Tote trug zudem vollständige Zähne, und in diesem Detail sah Scheffer eine Möglichkeit – das Gebiss mit den Aufzeichnungen eines Zahnarztes zu vergleichen.

Doch die Todesumstände blieben im Dunkeln. Die wilden Wasser der Nordsee und die lange Zeit im Wasser hatten alle Spuren verwischt, die auf ein gewaltsames Ende hätten hindeuten können. Kriminaloberkommissar Scheffer erkannte die Stille, die ‚Juistine‘ umgab, und er wusste um die Not der Angehörigen, die im Ungewissen blieben. Seine Entschlossenheit war ungebrochen, und er ließ nicht locker. Er wandte sich an das Landeskriminalamt. Ohne Erfolg. Dann an das Bundeskriminalamt. Doch auch deren Antwort war wie das Rauschen der Wellen im Sturm. Als Letztes galt es Interpol zu kontaktieren: Doch hier blieben die Auskunftsersuchen wegen der Anschläge des 11. September und deren Fahndung nach Al-Qaida-Verdächtigen unbearbeitet und die Ermittlungen zogen sich weiter hin.

So verstrich die Zeit. Da das Meer die mysteriöse Unbekannte am Strand der Insel schon vor Monaten angespült hatte, bekam diese bald auch einen neuen Namen. Die namenlose Frau, die als stummer Zeuge einer noch unbekannteren Tragödie auf Juist angespült wurde, wurde bald schon ‚Juistine'“ genannt – benannt nach dem Ort ihres Fundes.

Kriminaloberkommissar Scheffer war ein Mann von Eifer und Ehrgeiz, aber auch mit Lachfalten auf seinem Gesicht, die von den Jahren der Dienstpflicht zeugten. Sein Herz trieb ihn voran, die Geheimnisse von ‚Juistine‘ zu ergründen, denn es verblieben nur noch ein paar Jahre, ehe er in den wohlverdienten Ruhestand eintreten wollte.

Für ihn ging es nur noch darum, ‚Juistine‘ ihre Identität zurückzugeben und ihrer Seele endlich die letzte Ruhe zu gewähren.

Unkonventionelle Wege mussten beschritten werden. Kriminaloberkommissar Scheffer kontaktierte einen Deutschlandkorrespondenten der BBC, und so begann der Wind der Geschichte zu wehen. Eine Lawine von Ermittlungen wurde ausgelöst, und die wichtigen englischen Tageszeitungen berichteten von ‚Juistine‘ und ihrem einsamen Schicksal. Doch die Wahrheit blieb hartnäckig verborgen.

Doch irgendwann ist jeder Weg gegangen. Gemeinsam mit den Insulanern beschloss man schließlich, dass ‚Juistine‘ eine würdige letzte Ruhe auf dem Inselfriedhof verdient habe.

Doch Ihre letzte Ruhe, die sie auf Juist gefunden hatte, sollte nicht das Ende ihrer Geschichte sein. Man fühlte sich dem Andenken der Unbekannten verpflichtet.

Und Beharrlichkeit zahlt sich am Ende aus: Die forensischen Ergebnisse beendeten irgendwann die Geschichte außergewöhnlicher Beharrlichkeit sowohl der deutschen Polizei als auch der Familie der Toten. Dank eines DNA-Abgleiches und mit Prüfung der vor der Beerdigung genommenen Zahnabdrücke konnte die bis dato Unbekannte endlich identifiziert werden konnte.

Avril Quin, die auch heute noch auf dem Inselfriedhof liegt, war zum Zeitpunkt ihres Verschwindens 54 Jahre alt.

Avril Quin verschwand im Oktober 2000, als sie von einem Freund im Krankenhaus abgesetzt wurde. Angeblich, um Freunde zu besuchen. Was dann geschah, und ob sie einen Unfall hatte und ins Meer fiel oder sich selbst das Leben nahm, wird wohl ewig ein Geheimnis bleiben.

Als die Hinterbliebenen schließlich das Grab auf der Insel besucht hatten, einigten sie sich darauf, dass Avril auf Juist verbleiben sollte. Juist ist wäre genau der Ort, den Avril in ihr Herz geschlossen hätte. Avril wurde auf dem Inselfriedhof zwischen Dünen und wilden Blumen begraben und ist, nach Angaben der Angehörigen, der schönste Friedhof, den die Familie je gesehen habe.

Und so bleibt die Legende von ‚Juistine‘ in den Liedern der Wellen und im Windhauch der norddeutschen Küste lebendig. Eine Erinnerung an einen Kriminalkommissar, der zu seinen Lebzeiten immer gegen die Strömungen der Zeit kämpfte, um die Wahrheit ans Licht zu bringen. Eine Wahrheit, die über den eigenen Tod hinaus reicht und die Bedeutung von Ehre und Hingabe in den Herzen der Menschen auf ewig verankert.

Wenn Du es bis hierher geschafft hast, möchte ich mich kurz bei Dir dafür bedanken, dass Du eine weitere Folge der Friesenzeit bis zum Ende gehört hast. Diese Folge verdanken wir übriges der netten Nachricht von Ralf und Melanie Lüpkes.

Bis bald, wenn es wieder heißt, willkommen zur Friesenzeit.

Weiterführende Links:

Geschichte / Author: Tatsache, ausgearbeitet von Jürgen Jester

Titelbild: KI / Midjourney

Wasser von Dennis auf Pixabay

Titelmusik von Julius H. auf Pixabay

Weitere tragende Musik in der Geschichte von Daddy_s_Music auf Pixabay

Weiterführende Links und Quellen zur Folge:

https://www.theguardian.com/uk/2002/aug/07/johnhooper

Der Beitrag Die Legende von Juistine – Friesenzeit Podcast Folge 6 erschien zuerst auf Nakieken.

Hallo liebe Hörer und Hörerinnen und wieder lässt mich das Hobby des Legenden- und Märchenonkels nicht los. Die neue Folge entstand durch einen Kommentar eines Hörers, der mich bat ‚Die Legende von Tjark Evers‘ zu texten und aufzunehmen. Hab ich natürlich gerne gemacht, danke für den Hinweis an dieser Stelle. Es „tut ja echt gut“, eine solche Geschichte weiterzutragen und hoffe sie gefällt Dir und kann beim Einschlafen und Träumen etwas helfen ;-) Wie immer freue ich mich natürlich über jeden Kommentar, neue Idee oder Anregungen aller Art :)

Viele liebe Grüße aus Wiesmoor,

Hier das Script, für alle, die es vielleicht doch lieber lesen möchten :-)

Gute Unterhaltung, ich hoffe, es ist eine schöne Folge geworden.

Die kleine Insel Baltrum, auf der unsere Geschichte beginnt, liegt vor der Küste Ostfrieslands in der Mitte der Kette der Ostfriesischen Inseln. Die damals noch unbändige Nordsee hielt die Schicksalsfäden vieler Küstenbewohner fest umklammert – und ganz besonders jener, die die Inseln ihr Zuhause nannten.

Zu dieser Zeit entdeckte man auf Baltrum neben dem Fischfang mit dem Einsammeln von Schill einen neuen Markt, der große Gewinne versprach und die Lebensverhältnisse der Insulaner verbesserte. Schill nennt man die leeren Schalen der Herzmuschel, die sich hier in Massen ablagerten und sich gut an Kalkbrennereien auf dem Festland verkaufen ließen, die daraus Kalkmörtel als Baumaterial herstellten.

Auf eben dieser Insel, die von Handel und Schifffahrt geprägt ist und die gemein hin unter dem Namen Juist bekannt ist, blühte das Leben auf. Hier lebte die Familie Evers, die schon immer stark mit der Insel verbunden war.

Der Vater Honke Evers war Schiffer und so war es nicht verwunderlich, dass seine beiden Söhne sich auch der Seefahrt zuwandten.

Der 21-jährige Tjark Evers, ein wagemutiger und intelligenter junger Mann, der in die Tradition seiner Familie eingetreten war und plante, das Erbe als Seemann fortzuführen, hatte sich große Ziele gesteckt und war gerade auf der Navigationsschule in Timmel, um sich auf seine Steuermannsprüfung vorzubereiten.

Es ist kurz vor Weihnachten, im Jahr 1866. In den ruhigeren Tagen vor den Festtagen plante Tjark voller Vorfreude auf das bevorstehende Weihnachtsfest nach Haue zu fahren, um seine Eltern auf Baltrum mit einem Besuch zu überraschen.

Doch das Schicksal wollte es anders, denn am frühen Morgen des 23. Dezembers 1866 lag dichter Nebel über der See.

Zusammen mit einem Mann aus Langeoog bestieg Tjark einen Tag vor Heiligabend ein Ruderboot in West-Accumersiel, welches die beiden Passagier auf ihre Inseln bringen sollte. Die Bootsleute ruderten zunächst an den Langeooger Strand, wo sie den Mann aus Langeoog absetzten und machten sich dann auf den Weg nach Baltrum. Doch der Nebel verschluckte jede Orientierung. Voller Überzeugung, den Baltrumer Strand erreicht zu haben, legten sie das Boot kurze Zeit später an. Glücklich, die Familie bald in die Arme schließen zu können, stieg Tjark aus. Die Seeleute verabschiedeten sich und das Ruderboot verschwand wieder im dichten Nebel.

Es dauerte wahrscheinlich eine kurze Zeit, ehe Tjark an diesem kalten Dezembermorgen realisierte, dass er sich nicht auf der heimischen Insel Baltrum, sondern auf einer Sandbank im „Accumer Ee“ befand, die mit einsetzender Flut vom Meer wieder vollständig verschlungen werden würde.

Sein Herz sank ihm in die Brust, als ihm bewusst wurde, dass es keine Rettung vor dem drohenden Ertrinken gab. Mit zitternder Hand und schweren Herzens nahm er in der Eiseskälte sein Notizbuch zur Hand und begann einen Abschiedsbrief zu schreiben.

Der Brief

„Liebe Mutter! Gott tröste Dich, denn Dein Sohn ist nicht mehr. Ich stehe hier und bitte Gott um Vergebung meiner Sünden. Seid alle gegrüßt. Ich habe das Wasser jetzt bis an die Knie, ich muss gleich ertrinken, denn Hülfe ist nicht mehr da. Gott sei mir Sünder gnädig. Es ist 9 Uhr, Ihr geht gleich zur Kirche, bittet nur für mich Armen, dass Gott mir gnädig sei.

Liebe Eltern, Gebrüder und Schwestern, ich stehe hier auf einer Plat und muss ertrinken, ich bekomme Euch nicht wieder zu sehen und ihr mich nicht. Gott erbarme sich über mich und tröste Euch. Ich stecke dieses Buch in eine Zigarren-Kiste. Gott gebe, dass Ihr die Zeilen von meiner Hand erhaltet. Ich grüße Euch zum letzten Mal. Gott vergebe mir meine Sünden und nehme mich zu sich in sein Himmelreich. Amen.

An Schiffer H. E. Evers Baltrum

T U H Evers

Der Finder wird gebeten, dieses Buch meinen Eltern zuzuschicken an Cpt. H. E. Evers Insel Baltrum“

Tjark wickelte den Abschiedsbrief sorgfältig in ein Taschentuch und legte dies in die Zigarren-Kiste, die er als Weihnachtsgeschenk mitgebracht hatte. Seine letzten Worte waren an den Finder gerichtet, mit der dringenden Bitte, das Buch seinen Eltern auf Baltrum zuzuschicken. Dann ließ er die Kiste ins Meer treiben, im Glauben, dass seine letzten Gedanken und Gebete den Weg zu seiner Familie finden würden.

Tragisch und einsam stand er auf der Sandbank und ließ sein letztes Gebet gen Himmel steigen, während ihm die Zeit davonlief.

Langsam und geheimnisvoll trieb die kleine Zigarren-Kiste mit dem rührenden Abschiedsbrief durch die Wellen, bis sie schließlich unbeschadet am 3. Januar am Strand der Insel Wangerooge angespült und gefunden wurde. Der Finder entdeckte den herzzerreißenden Abschiedsbrief von Tjark Evers und überbrachte diesen an die Familie Evers.

Die Geschichte von Tjark Evers‘ tragischem Tod und der Abschiedsbrief, der die Insel in der kleinen Kiste unbeschadet erreichte, war schier unglaublich.

Doch das Meer behielt seine Geheimnisse wie so oft für sich – der Leichnam von Tjark Evers wurde nie gefunden.

Die Zigarren-Kiste mit dem Brief, dem Bleistift und dem Taschentuch sind als Erinnerung an einen tapferen jungen Mann im Museum „Altes Zollhaus“ auf Baltrum ausgestellt und seine Geschichte im Baltrumer Kirchenbuch verzeichnet.

Das Schicksal von Tjark Evers lebt fort in den Herzen der Menschen auf Baltrum und über die Grenzen der Insel hinweg.

Die Sage von Tjark Evers‘ tragischem Tod durch Ertrinken war keine Einzigartigkeit in einer Zeit, in der das Meer gnadenlos über das Leben der Menschen entschied. Doch die außergewöhnlichen Umstände, der bewegende Abschiedsbrief und die mysteriöse Reise der Zigarren-Kiste machten diesen Fall zu einer Legende, die ich Euch heute erzählen wollte.

Bis heute erinnert man sich auf Baltrum an die tragische Geschichte des jungen Seemanns, der sein Leben dem Meer opferte.

Und wenn ihr einmal wieder Meeresrauschen hören wollt, der Fähranleger am Hafen in Neßmersiel ist nicht weit und bringt Euch schnell auf die kleine Insel.

Der Blick vom Ostende Strand auf Baltrum hinüber nach Langeoog zeigt, wie nah Tjark Evers seiner Heimatinsel tatsächlich war – die beiden Inseln trennen hier keine tausend Meter. Doch bei Nebel und aufsteigendem Wasser doch so unerreichbar fern…

Danke fürs Lesen oder Hören,

Geschichte / Author: Tatsache, ausgearbeitet von Jürgen Jester

Titelbild: KI / Midjourney

Weiterführende Links:

Sound Effect und Musik von Julius H. from Pixabay.

Der Beitrag Die Legende von Tjark Evers – Friesenzeit Podcast Folge 5 erschien zuerst auf Nakieken.

Hallo liebe Hörer und Hörerinnen, nach einer etwas längeren Pause komme ich heute mit einer neuen Folge zurück. Ja, das Leben bietet, wie auch in dieser Folge häufig mal Ups and Downs, die nicht vorhersehbar sind. Wen es interessiert, ich verliere leider gerade betriebsbedingt gerade meine Anstellung bei einem hiesigen Unternehmen, bei dem ich gute fünfzehn Jahre gerne gearbeitet habe (und bin daher ich auch für jeden Tipp dankbar, mehr ganz unten am Ende des Textes*). Aber es ist nur ein Job und nicht mein Interesse an der Friesenzeit, das gerade dem Backlauf folgt. Daher nun zurück zur neuen Folge, die ich nicht weiter ausbremsen will. Und weil es ja so „gut tut“, mit einer Geschichte aus meiner neuen Heimatstadt Wiesmoor, die euch hoffentlich beim Einschlafen und Träumen etwas Hilfe leisten kann.

Wie immer freue ich mich natürlich über jeden Kommentar :)

Viele liebe Grüße aus Wiesmoor,

Transcript: Friesenzeit – Das Irrlicht von Wiesmoor

Die meisten Siedler-Familien Ostfrieslands litten in dieser Zeit bittere Armut. Und da sich viele Dinge bekanntlich nie ändern, gab es auch in dieser Zeit Menschen, die sich auf dem Leid anderer Ihren Wohlstand aufbauten.

Eine der wohlhabenden Familien war zu dieser Zeit in der Region weithin wegen ihrer Rücksichslosigkeit bekannt und gefürchtet. Tamme, Hausherr und Familienoberhaupt war zwar schon alt, doch er herrschte mit eiserner Faust über sein Gut und unterjochte Angestellten und Familie gleichermaßen. Er hatte wiederum vier Söhne, die mitsamt Ihren Familien und Kindern ebenfalls den Hof bewohnten.

Tradition und der strenge Verhaltenskodex in der großen Familie schweißte alle zusammen wie Pech und Schwefel. Absolut niemand wagte es, zwischen Tamme und seine Interessen zu gelangen. Man munkelt, dass das Familienoberhaupt vor nichts zurückschreckte, um seinen Willen zu bekommen. Und wer hier im Moor und dem kleinen Kirchdorf bei Gesundheit bleiben wollte, tat gut darand dieser Familie aus dem Weg zu gehen.

Doch wie es das Schicksal will, begann genau in dieser Welt der Niedertracht eine verbotene Liebe zu erblühen. Der älteste Sohn Tammes, Tjark, hatte eine schöne Tochter, die junge und kreative Emma. Ja und ausgerechnet Sie hatte das Herz eines Fremden erobert, der auf der Suche nach Arbeit durch Wiesmoor gekommen war.

Sein Name war Matthias, ein gut aussehender und charismatischer junger Mann, der angeblich weit aus dem Süden des Landes kam.

Matthias, ein kräftiger Bursche, half einem jungen Siedler-Eherpaar auf deren Land. Für seine Unterkunft in dem kleinen Haus, musste er wie alle hart Arbeiten. Jedoch seit er Emma kennengelernt hatte, wünschte er sich, seiner Liebe hier etwas aufzubauen.

Und wie es so kommen musste, verbanden sich Ihre Herzen. Die gesellschaftlichen und familiären Grenzen die ihnen im Weg standen nahmen die liebenden nicht wahr.

Doch Emmas Vater Tjark war ein so strenger Mann, der seinem eigenen Vater nacheiferte als wäre er ein jüngeres Abbild Tammes. Und als Emma ihm eines Tages von der Beziehung erzählte und offenbarte dass sie Matthias heiraten wolle, war er außer sich vor Wut. So verbot Tjark seiner Tochter ihre Beziehung und jeden weiteren Kontakt zu einem Habenichts. Noch am selben Tag wurde Emma in ihrem Zimmer eingeschlossen und durfte das Haus nicht mehr verlassen.

Entschlossen, die junge Liebe im Keim zu ersticken, hatte Tjark bereits einen Plan, sollte der Bursche um sie kämpfen wollen. Er wollte nur sicher gehen, die Tochter von dem jungen Mann für immer zu trennen.

Die Entführung

Matthias wartete achon zwei ganze Tage und verzehrte sich danach, Emma wieder zu sehen. Aber als ihn selbst am dritten Tag keine Nachricht erreichte und Emma seit Tagen nicht im Ort gesehen wurde, beschloss er, sich auf den Weg zum Gut ihrer Familie zu machen. Sie hatte es ihm verboten, sie zu besuchen – aber was sollte er tun?

So kam es wie es kommen musste und der ahnungslose Matthias, der nichts von der Gefahr ahnte, durchschritt eine Stunde später das Tor des Anwesens weit außerhalb der Stadt.

An diesem schicksalhaften Abend, hingen dunkle Wolken über Wiesmoor, als Tjark und seine treuen Brüder Enno und Weert, ihren finsteren Plan ausführten.

Emma hörte ein Gemenge im Haus, Geschrei, und Mobiliar, das zu bruch ging. Doch dann war alles wieder still. Sie musste hinaus, doch so sehr sie tobte, schrie und rüttelte, Ihre Tür blieb standhaft und fest verschlossen.

Inzwischen verfrachteten die Brüder den bewusstlosen Körper Mathias auf einen Karren, und machten sich im Schutz der Nacht auf den Weg tief ins Moor.

Als Matthias wieder zu sich kam, waren da nur die hämmernden Kopfschmerzen. Man hatte ihn tatsächlich niedergeschlagen und gefesselt. Er war in großer Gefahr. Die Brüder hatten ihn vom Anwesen weggeschafft … aber wohin? Und warum?

In einem abgelegenen Bereich des Moores, von dem selbst die Einheimischen wussten, dass das betreten gefährlich war, waren sie mit dem Karren an ihrem Ziel angekommen.

Das Moor war tückisch, mit trügerischen Schlammschichten, die einen Menschen leicht verschlingen konnten. Die Brüder, deren Herzen von ihrer kalten Entschlossenheit verzehrt und vom Einfluss des Vaters vergiftet wurden, luden den Gefangenen gob ab. Sie namen den sich windenden Körper an Händen und Füßen und warfen ihn mit aller kraft ins Moor. Dann drehten sie sich um und machten sich ohne ein weiteres Wort auf den Rückweg zum Vater und verdammten Matthias zu einem langsamen und qualvollen Tod.

Die verzweifelte Suche

Mit allem was das Mobiliar hergab, schlug Emma auf die Tür ihres Gefängnisses ein bis die Tür irgendwann nachgab. Und als sie ihren Vater und die anderen Erwachsenen nicht fand, schnappte sie sich eine Laterne von der Wand und rannte aus dem großen Haus.

Unbeirrt von allen Warnungen und Geschichten von verlorenen Seelen im Moor lief sie in das Sumpfland. Nur mit einer flackernden Laterne und einer verzweifelten Hoffnung im Herzen bewaffnet.

Sie weigerte sich zu glauben, dass ihre Liebe für immer verloren war. Von Trauer verzehrt und von der unsterblichen Liebe getrieben, schwor sie sich, ihn zu finden.

Die Minuten wurden zu Stunden und die nacht wieder zum Tag, aber Emmas unerschütterliche Entschlossenheit ließ sie nicht aufgeben. Sie watete durch den Nebel und zerriss sich an den vielen Dornen Kleider und Haut. Sie kämpfte sich durch das verworrene Schilf und rief Matthias‘ Namen. Ihre Stimme versagte, sie war bereits heiser und trotz ihrer tapferen Bemühungen blieb er unauffindbar, verloren in dem unerbittlichen Labyrinth des Torfmoores.

Emma wurde nie wieder gesehen. Die tragischen Ereignisse jener schicksalhaften Nacht, über die von Wiesmoor bis Großefehn leise gesprochen wurde, wurden mit der Zeit zu einer Legende. Die Einheimischen behaupteten, man hätte ätherische Lichter inmitten des Nebels tanzen sehen und das Echo einer rufenden Stimmen im Wind gehört. Manche glaubten, es sei Emma, die noch immer auf der Suche nach ihrer verlorenen Liebe war.

Aus Jahren wurden Jahrzehnte, und Tjark, der nach dem Tod Tammes der neue Hausherr war, wurde nicht nur von den Geistererscheinungen seiner Tochter heimgesucht, sondern auch von seiner eigenen Schuld und Reue. Die Last seiner Taten begann, einen Tribut von seinem alternden Herzen zu fordern. Während das Anwesen langsam verfiel, verschlechterte sich auch Tjark Gesundheitszustand rapide. Es schien, als ob sein Herz unter der Last seiner Sünden langsam zerbrechen würde.

In einer stürmischen Nacht, als der Wind heulte und der Regen gegen die Fenster des verfallenen Anwesens peitschte, tat Tjark seinen letzten Atemzug. Man entdeckte ihn leblos in seinem Arbeitszimmer, ein Ausdruck tiefer Trauer auf seinem Gesicht. Es hieß, sein Herz habe schließlich der Last seiner Schuld nachgegeben, und er sei an gebrochenem Herzen gestorben.

Nach dem Tod Emmas Vater verfiel das Anwesen immer mehr. Der große Sale, einst erfüllt von Lachen und Opulenz, wurden von Dunkelheit und Melancholie umhüllt. Doch die Legende von Emma und Matthias blieb bestehen, überdauerte die Zeit und wurde von Generation zu Generation weitergegeben.

Bis zum heutigen Tag ist das Moor in ganz Ostfriesland ein Ort von Intrigen und Geheimnisse geblieben. Einheimische behaupten hin und wieder, flackernde Lichter zu sehen, die im Nebel tanzen, als würden sie von einer jenseitigen Präsenz geleitet. Das Geflüster von einem Geisterpaar, das für immer in einer verlorenen, aber nie vergessenen Liebe verwoben ist, hallt immer noch durch das windgepeitschte Moor, wenn wieder dunkle Wolken über Wiesmoor hängen.

Manche glauben, dass es der Geist von Emma ist, die auf der ewigen Suche nach ihrem geliebten Matthias ist. Es heißt, ihre Liebe sei so rein und ihre Entschlossenheit so stark gewesen, dass sie an das irdische Reich gebunden war und für immer nach einer Wiedervereinigung suchte, die nie stattfinden konnte. Die gespenstischen Lichter und Stimmen erinnern die Macht der Liebe und die Folgen verbotener Begierden.

Und so fesselt die Geschichte der gewissenlosen Familie, der verbotenen Liebe und des verwunschenen Torfmoores von Wiesmoor weiterhin die Phantasie derer, die es wagen, die Geheimnisse zu erforschen, die unter dem Nebel Ostfrieslands liegen.

Die Legende dient als warnendes Beispiel oder als Erinnerung daran, dass auch die Mächtigsten und Reichsten unter uns nicht vor den Folgen ihres Handelns und der Tragweite ihrer Entscheidungen gefeit sind.

Denn wenn wir eines Tages diese Welt hinter uns lassen, werden wir nichts von alldem mitnehmen können, was wir besitzen. Wer dann zurückblickt, den Tod vor Augen, wird hoffentlich vorher erkannt haben, dass nicht der Mensch am meisten gelebt hat, der die meisten Jahre zählt. Nein, es wird der sein, der in seinem Leben am meisten empfunden hat.

Und während der Nebel wieder einmal die Stadt Wiesmoor in eine himmlische Umarmung hüllt, endet hier die heutige Friesenzeit.

Danke fürs Hören,

Geschichte / Author: Jürgen Jester

Titelbild: KI / Midjourney

Musik:

Titel-Musik von Friesenzeit von Julius H. from Pixabay

Music by Ashot Danielyan from Pixabay

Music by Samuel F. Johanns from Pixabay

Der Beitrag Das Irrlicht von Wiesmoor – Friesenzeit Podcast Folge 4 erschien zuerst auf Nakieken.

Wer an der ostfriesischen Küste von Bensersiel nach Langeoog fährt, ahnt nicht, dass man nahe dem heutigen Schifffahrtsweg über den ehemaligen Standort einer Hallig bewegt, die vor Jahrhunderten in den Fluten der Nordsee verschwand. Dies ist die Geschichte von Johann, einem Überlebenden und ein Märchen aus Ostfriesland, das möglicherweise ja doch ein paar Körnchen Wahrheit enthält.

Archäologie ist ein sehr interessantes Thema, das sogar häufig Geschichten zutage bringt, die in den Geschichtsbüchern nur wenig Beachtung finden. Von einer solchen Geschichte will ich euch heute erzählen und sie mit der Macht der Fantasie ein wenig weiter spinnen um vielleicht das Ausmaß der Naturkatastrope und die Gefahr des Meeres zu vermitteln. So nehme ich Dich mit nach Bensersiel, einem romantischen Küstendörfchen an Ostfrieslands Küste und Fährpunkt, wenn es rüber zur Insel Langeoog geht.

Ort des Geschehens: Das Märchen spielt in Bense / Bensersiel, Esens und dem untergegangenen Kirchdorf Bense.

Transkript (das vielleicht nicht 100% mit der heutigen Folge übereinstimmt ;-) )

Willkommen zur Friesenzeit

Vor Jahrhunderten war das Leben eines der härtesten. Eine typische Volksweisheit mit einer Portion Humor, wie man sie hier in Ostfriesland oft und auch gerne hört. Genau in dieser harten Zeit lebte in dem kleinen Küstendorf Bense ein armer Fischer namens Johann.

Johann lebte ein einfaches Leben und verbrachte die meiste Zeit in einem Boot zum Fischen auf See.

Aber Johann war aber nicht irgendein Fischer, dieses kleinen Küstendörfchens. Viele kannten und schätzten ihn als ehrlichen Mann. Ja selbst die anderen Fischer respektierten ihn, weil er zuverlässig und frei jedes Müßiggangs war.

Doch Johanns Lebensgeschichte war von Leid geprägt, weshalb er zu den Menschen distanziert blieb. Er einer der wenigen Überlebenden des alten Kirchdorf Bense, das mit einer kleinen Hallig vergleichbar draußen im Wattenmeer vor dem heutigen Bensersiel lag.

Dieses Land holte sich die Nordsee mit einer schweren Sturmflut im Jahr 1570 zurück. (1)

In einer Zeit, in der es weder Rettungsdienste noch einen modernen Küstenschutz gab, waren die Menschen und jedes Leben an der Nordseeküste nur den Launen der Nordsee unterworfen. Die Geschichtsbücher sind voller von Katastrophen der launischen See, deren Kräfte man auch heute nie unterschätzen darf.

Als die Nordsee sich das Land, auf dem Kirchdorf Bense errichtet war, durch eine schwere Sturmflut zurückgeholt hatte, gab es nur wenige Überlebende. Fast alle Menschen sind ertrunken und Johann war Zeuge dieses unvergesslichen Alptraums. Und noch heute, wenn der Wind pfeift und das Wetter sich von seiner härtesten Seite zeigt um das Meer aufzuwühlen, durchlebt er das Grauen der Nacht dieser Sturmflut erneut, bei der er viele Menschen verlor, die er liebte. Aufgrund dieser Erlebnisse wollte er lieber keine Menschen mehr in sein Herz schließen, er hatte beschlossen nie wieder jemanden würde verlieren wollen. Aus diesem Grund, das wußten auch die meisten, blieb er den anderen Bewohnern von Bense fern.

Seit jener Nacht, in der er alles was ihm lieb und teuer war, verloren hatte, fand er seine Zuflucht in der Arbeit. Arbeit bis zur totalen Erschöpfung seines Körpers. Denn für seinen geschundenen Geist war es einzige Schlafmittel für die langen und einsamen Nächte. Und es war das einzige, was gegen die schmerzhaften Erinnerungen half.

Nur wenige wussten, dass er jede Nacht immer wieder den gleichen Alptraums durchlebte:

Er war am frühen Morgen des besagten Tages viel weiter als sonst zum Fischen hinausgefahren. Das Wasser friedlich, Kurs Nord West, und der Fischfang lief gut. Viel besser als in den seichteren Gewässern. Doch das Wetter kippte ab und der Horizont verfärbte sich lila Schwarz. Er musste umdrehen, zurück nach Kirchdorf Bense. Gejagt von einem Strum und dem immer näher kommenden schwarzen Abgrund in dem gelegentlich Blitze zuckten, begann er seine Ladung festzuzurren. Es sah so aus, als wenn bei dem Monster von einem Unwetter die Welt, wie er sie kannte, enden würde.

Auch die Wellen wurden höher, gegen die sich das Segelboot stemmen musste und die Gischt peitschte ihm ins gesicht. Schließlich musste er das Segel einholen, damit es nicht von den Böhen zerrissen oder das kleine Schiff ins Verderben führen würde. Es schein, als habe ihn sein Klabautermann(3) verlassen, sonst hätte er sich und das kleine Schiff schon vor Stunden auf den Rückweg geamcht. Und nun, nur noch ahnend wohin ihn der Sturm blies, klammerte sich an das Ruder und sah zu wie erst das Netz, dann sein Fang und schließlich noch seine Habseligkeiten im Tausch um jede Menge Salzwasser über Bord gingen.

Der Wind riss an ihm und er dachte an seine Familie, die hoffentlich in Sicherheit war. Dann würde er den Tod nicht fürchten, dachte Johann. Wenn er es doch nur wüsste.

Doch inzwischen konnte man die Hand kaum vor Augen sehen, nur Wasser, Sturm und Finsternis – aber die Glocke konnte er hören.

Die Menschen hatten wahrscheinlich in der Kirche Schutz gesucht, beeteten zusammen und als die Wälle brachen…

Und jeden Morgen erwachte Johann schweißgebaded, um sich dem Leben erneut zu stellen. Irgendwie hatte er überlebt, war an einem der folgenden Tage am Strand in seinem Wrack gefunden worden.

Es war so wenig wie fast nie zuvor und würde wahrscheinlich nur für die Leihgebühr des Bootes reichen.

Jeden Tag geht es ihm nur noch darum, genügend Fische zu fangen, um diese auf dem Markt verkaufen zu können.

Seit dem Untergang der Hallig war viel Zeit vergangen. Johann lebte von einem geliehenen Fischerboot, dessen Pacht er regelmäßig bezahlen musste. Und so stellte er sich täglich seinen Dämonen der Nacht und fuhr wieder hinaus auf die Nordsee, die Ihm einst auch beinahe das Leben genommen hatte.

Als es langsam auf Ostern zuging, das wichtigste christliche Fest und Zentrum des Kirchenjahres, arbeitete Johann besonders hart. Er wusste, dass die Nachfrage um die Feiertage herum immer anstieg, wenn Familien zusammenkamen, die sonst durch Arbeit oder Vermählung so weit getrennt von einander waren, dass man sich nur zu Festtagen wiedersah – und das musste dann auch gefeiert werden. Und so hoffte Johann, sich ein wenig mehr hinzuverdienen zu können.

Am Tag vor dem Fest machte sich Johann früh morgens wieder auf den Weg hinaus.

Es war ein kalter aber schöner Tag, als er den Hafen langsam hinter sich lies. Der Himmel war klar und blau und das Meer für diese Zeit angenehm ruhig. Doch der Fang lief nicht gut… Und an Tagen wie diesen kommt es ihm vor, als ob das Meer seine Angst spürt … der Angst, der er sich jeden Tag neu stellt, wenn er wieder auf die See hinaus fährt.

DIe Möwen kreisen heute nur um die anderen Botte, die zum Fischen hinausgefahren sind und es kommt Johann vor, als ob die See ihn mit seinem kleinen Fang zu allem Elend noch verhöhnen will.

Aber wenn er nicht hungern will, muss er unbedingt etwas mehr als sonst mit zurück in den Hafen bringen, da der Markt zwischen den Festtagen nur von wenig Menschen besucht wurde und alle die es sich leisten konnten Zuhause bei ihren Familien waren.

Im Laufe des Tages war klar womit er nach Hause würde fahren müssen. Und als er im kleinen Hafen von Bense einfuhr, hatte er nur eine jämmerliche Kiste Fisch im Boot. Es war so wenig wie fast nie zuvor und würde wahrscheinlich nur für die Leihgebühr des Bootes draufgehen.

Im Hafen angekommen, sah er verzweifelt zu, wie die anderen Fischer ihre großen Fänge schon von den Booten abgeladen hatten. Sein offensichlicher Misserfolg auf See blieb den anderen Fischern nicht verborgen, die schon daran waren, die Ausrüstung für den nächsten Tag zu reinigen.

Einige hatten schon versucht ihm auf die Beine zu helfen. Und da er die Angebote bei anderen mitzufahren immer wieder dankend abgelehnt hatte, weckte der Anblick , den Johann mit seinem Fang heute bot, der Fischer Drang, wirklich etwas unternehmen zu müssen.

Johann war am Ende. Tief betrübt brachte er seine Habseligkeiten und den spärlichen Fang von Bord und machte sich mit dem Karren entmutigt auf den Weg zum Markt von Bense.

Er war noch nicht zu spät und als er den Karren um die Ecke zum Markt steuerte, stellte er fest, dass er wohl als letzter dort angekommen war. So setzte er sich auf den Karren und hoffe, dass er seinen Fang trotz der Konkurenz noch loswerden würde.

Ein alter Mann, vielleicht ein Kaufmann aus Esens, vermuetete Johann, schob sich eilig durch die Menge und kam direkt auf ihn zu. Der Fremde Mann blickte auf seinen Fang und fragte, ob er die Kiste Fisch kaufen könnte. Immerhin, dachte Johann, ‚hätte er wenigestens jetzt etwas Glück und würde er am Ende nicht lange hier sitzen müssen‘. Doch er war wirklich überrascht, denn er hatte nicht so schnell mit einem Käufer gerechnet.

Nach einigem Feilschen kamen die beiden überein und der Unbekannte konnte die Fische zu einem guten Preis erwerben. Ein junger Mann übernahm die Kiste und trug sie davon. Da sein Kunde sichtlich zufrieden war und Johann so schnell verließ, wie er ihm begegnet war, konnte er jetzt, wenigstens seine Pacht für das Boot abliefern, das Boot sauber machen und zum Ende des Martes zurück sein um vielleicht noch etwas essbares zu finden.

Johann war mit der Arbeit am Boot fast fertig, als der Bursche am Steg auftauchte, der dem Alten den Fisch von Markt getragen hatte. Er sagte, er käme aus Esens und wurde geschickt um Ihn zu holen. Es ginge um die Fische, die er seinem Mentor dem Krämer überlassen hat und es wäre sehr wichtig, dass er kommt.

Sicher, dass mit dem Fang alles in Ordnung war, folgte Johann der Aufforderung und die beiden machten sich auf ins benachbarte Esens. Johann mochte die kleine Stadt, die mit Wall und Graben dem Besucher ein imposantes Bild. Darin ging es jedoch etwas beengt zu und der Verkehr bewegte sich nur durch die vier Tore hinein oder hinaus.

Als der Fischer wenig später das Haus des Krämers betrat, war er überrascht. Das Haus schien alt aber sehr gepflegt und Johann fühlte sich schmutzig beim betreten dieses recht vornehmen Ortes. Nach wenigen Treppen durchschritt unser Fischer den Fur und erkannte, dass der alte Mann in einem Arbeitszimmer, dessen Tür offen stand, bereits auf ihn wartete.

Was Johann hier sah, war einfach nicht zu glauben. Ein Silbertaler glänzte dort in den aufgeschnittenen Innereien.

Johann bekam weiche Knie, es überforderte ihn und er rang mit sich, weil er dieses Geschenk nicht annehmen konnte. Doch ehe er etwas falsches sagen konnte, bat Ihn der alte Mann, ihm diese Munte abkaufen zu dürfen. Er würde ihm im Austausch ein Fischerboot überlassen und den Differenzbetrag auszahlen, wenn er ihm gelegentlich ein paar Fische seines Fangs überlassen würde.

Der Fischer war überwältigt von der Großzügigkeit, die ihm an einem Tag zu Teil wurde, der so schlecht begonnen hatte.

Von da an, erzählte man sich die Geschichte des armen Fischers,

Ob dies von den anderen Fischern aus Bense eingefädelt wurde, um Johann zu helfen, ist nirgendwo zu erfahren. Vielleicht war es ja auch so passiert – vielleicht aber auch garnicht. Aber es ist auf jeden Fall eines dieser Märchen, die uns an etwas erinnern soll:

Ehrlichkeit und Selbstlosigkeit sind Tugenden, die in der Moderne immer mehr in Vergessenheit geraten. Und in Zeiten wo sich die Massen wieder durch die Fußgängerzonen schieben um nach Luxusartikeln ausschau zu halten, sollte man doch die nicht vergessen, die sich das alles nicht leisten können.

In den alten Tagen waren die Menschen nicht reicher als heute, ganz im Gegenteil. Und Vielleicht ist gerade darum ein Geschenk der Hoffnung und einer besseren Zukunft etwas, was man jemandem reichen kann. Und wenn jemand keine Hilfe erbitten mag, kann man es vielleicht wie die anderen Fischer machen und dafür Sorge tragen, dass jemand wie Johann sein Gesicht nicht verlieren muss, wenn man für Hilfe sorgt – auch wenn diese Klein ausfällt, jede Geste zählt, man muss sich nur trauen!

Der Fischer von Bense ist eine kleine Legende geworden, die man sich nicht nur zu Ostern erzählen kann, sondern immer dann, wenn man sich und andere daran erinnern mag, wie einfach es für viele Menschen auch heute noch ist, wenigen oder einzelnen zu helfen. Mit einem Geschenk der Hoffnung und vielleicht einer besseren Zukunft.

Die tragische Geschichte um Kirchdorf Bense ist leider wahr, ich stiß darauf in der Fundchronik der Ostfriesischen Landschaft (2), die ich in der Beschreibung verlinken werde.

Ach und ehe mich gleich jemand fragt, nein, das ist kein Podcast der Kirche und hat keinen Bezug zu einer Religion. Ich recherschire und schreibe wirklich nur Geschichten oder Märchen zu Themen, die mir wichtig sind, mit denen man etwas mitgeben kann, auch wenn meine Geschichte bereits geendet hat.

Wir sind ja schon wieder am Ende angekommen und ich möchte noch kurz Danke sagen, fürs Zuhören und auch für jede nette Bewertung die ich vielleicht auch von Dir in Deiner Podcast App bekommen hab. Und auch Danke an meine Familie, die mir die Zeit für dieses neue Hobby gibt und mich dabei unterstützt.

Und was wäre das Ende ohne eine Vorschau? In der nächsten Folge besuchen wir einen Ort im alten Hochmoor Ostfrieslands, genauer gesagt den Ort, den wir heute unter dem Namen Wiesmoor kennen.

Geschichte / Author: Jürgen Jester

Das Titelbild ist heute eher ein Notnagel, den ich mit der KI https://openai.com/dall-e-2/ geschaffen habe. Hier als volles Bild. Für Interessierte lautete der „Prompt“ dazu: Nice poor harbour scenery in northern germany 18th century Landscape veduta photo and drawing, detailed landscape painting by Ivan Shishkin (es waren einige Versuche für dieses Bild nötig!)

Weiterführende Links:

(2) Ostfriesische Landschaft, https://www.ostfriesischelandschaft.de/

(3) https://de.wikipedia.org/wiki/Klabautermann

Sturm Sound Effect by Placidplace from Pixabay

Harbor Sound Effect from Pixabay

Sea Gulls Sound Effect from Pixabay

Podcast Realisierung: Medi2go.de aus Wiesmoor

Der Beitrag Der Fischer von Bense – Friesenzeit Podcast Folge 3 erschien zuerst auf Nakieken.

Willkommen bei einer neuen Folge von „Friesenzeit“,

Die Sage um den schiefen Turm der Kirche in Suurhusen ist die zweite Folge der Friesenzeit.

Mit Friesenzeit lässt sich angeblich prima einschlafen, doch es geht eigentlich auch um Geschichte, Legenden, Sagen und Märchen, die mit unserer Heimat, Ostfriesland in Zusammenhang stehen. Alle ein bis zwei Wochen besuchen wir gemeinsam einen Ort, um den sich irgendwelche Geschichten ranken … die vielleicht sogar wahr sind.

Viel Spaß dabei :)

Transkript der Folge 2:

Wenn Du über die Autobahn A31 hoch an die Küste nach Emden fährst, wirst Du vielleicht nicht wissen, dass nur wenige Kilometer weiter – sich einst das Guinnessbuch und eine alte Legende trafen.

Nur ein wenig weiter in Richtung Norden, in dem kleinen Dorf Suurhusen nämlich.

Nicht weit von der rauen Nordseeküste entfernt und eingebettet in die sanfte Marschlandschaft des ländlichen Ostfriesland, steht eine stattliche Kirche, die für ihre charakteristische Schieflage heute selbst über die Landesgrenzen hinaus bekannt ist.

Aber das war aber nicht immer so. Seit langer Zeit tuschelten die Dorfbewohner schon über die ungewöhnlich starke Neigung des Kirchturms und spekulierten über die Ursache.

Dies ist eine Geschichte, die man sich auf dem Land erzählt:

Es begab sich in einem kleinen Dorf in den schönsten Winkeln Ostfrieslands, im Ort Suurhusen, einem Ortsteil der ostfriesischen Gemeinde Hinte. Hier steht die Kirche von Suurhusen.

Im dreizehnten Jahrhundert, zu Beginn des Spätmittelalters erbaut, sollte die Kirche, die bis dato keinen Turm hatte, nochmal umgebaut werden.

Lange Zeit war alles gut, doch im Laufe der Jahrzehnte begann die Kirche dann langsam zu kippen. Zunächst war es nur eine leichte Neigung, die mit bloßem Auge kaum und nur aus er Ferne zu erkennen war. Doch im Laufe der Jahre wurde die Neigung immer ausgeprägter, bis es fast so aussah, als ob die Kirche bald einstürzen würde.

Die Menschen waren beunruhigt. Sie liebten ihre Kirche, und niemand wollte das Gotteshaus aufgeben. Man schickte nach Gelehrten, um das Problem zu beheben, aber eine Lösung wurde nicht gefunden. Es schien fast so, als wäre die Kirche dem Untergang geweiht.

Schließlich kam es wie es kommen musste und der Glauben der Bürger wurde mit Mythen und Verschwörungstheorien auf die Probe gestellt. Einige sagten, die Kirche sei an einem verfluchten Ort erbaut worden, an dem einst eine Hexe ihre dunklen Künste ausgeübt habe. Andere behaupteten, der Teufel selbst habe die Kirche eines Nachts besucht und sei entschlossen, sie zu Fall zu bringen.

Die beliebteste Legende bis heute war jedoch gerade dabei zu entstehen, als in einem schweren Unwetter die Menschen Zuhause Zuflucht suchen mussten.

Demnach war der Teufel in dieser dunklen, stürmischen Nacht zu dem Priester gekommen und hatte ihm einen Handel angeboten.

Wenn der Priester ihn in einem Spiel schlagen könnte, würde der Teufel die Kirche in Ruhe lassen und die Niederlage akzeptieren. Doch wenn der Priester versagt, würde der Teufel ihm seine Seele rauben dürfen, weiter sein Unwesen treiben und die Kirche zum Einsturz bringen dürfen.

Der Pfarrer machte sich an die Arbeit. Er betete und fastete und suchte bei Gott Rat, wie er die Kirche retten könnte.

Der Priester war ein weiser und kluger Mann, und er wusste, dass er dem Teufel nicht trauen konnte. Aber er war vielleicht zum Glück nicht immer Priester gewesen. Wenn er auch jetzt ein Mann des Glaubens war, wusste er, dass er mit seiner Erfahrung und mit Gottes Hilfe jede Herausforderung meistern konnte. Also nahm er die Wette des Teufels an, und die beiden setzten sich zusammen, um zu spielen.

Der Teufel schlug eine Schachpartie vor, und der Priester stimmte zu, da er von seinen Fähigkeiten überzeugt war. Doch im Laufe des Spiels wurde dem Priester klar, dass der Teufel kein gewöhnlicher Gegner war. Seine Züge waren schnell und gerissen, und so sehr sich der Priester auch anstrengte, er konnte nicht die Oberhand gewinnen.

Je länger die Nacht dauerte, desto verzweifelter wurde der Priester. Er wusste, dass ihm die Zeit davonlief, und er betete zu Gott um Führung. Und dann, gerade als er aufgeben wollte, hatte er eine plötzliche Erkenntnis.

Er erkannte, dass der Teufel ihn mit einem Trick ablenken wollte, um zu betrügen. Auge um Auge stand es geschrieben und der Pfarrer änderte seine Strategie. Mit einem verschmitzten Lächeln machte der Priester seine Züge, und zur Überraschung des Teufels gewann er schließlich das Spiel.

Der Teufel war wütend, er begriff in seinem Übermut langsam, dass er wirklich verloren hatte. Er beschuldigte den Mann der Kirche des Betrugs, doch dieser erwiderte nur leise, „Auge um Auge und wir hätten die Kirche verloren. Der Herr möge mir vergeben.“

Widerwillig hielt der Teufel sein Versprechen und verließ die Kirche, um nie wieder zurückzukehren. Und von diesem Tag an blieb die Kirche von Suurhusen stehen. Noch immer geneigt, doch bewegte sie sich nicht weiter. Sie blieb über die vielen Jahre weiterhin erhalten, trotz der Neigung.

Die Dorfbewohner bewunderten die Tapferkeit und List des Pfarrers, der sich nur am Teufel versündigt hätte.

Und selbst heute, da Touristen aus aller Welt zur schiefen Kirche von Suurhusen strömen, lebt die Legende weiter, ein Zeugnis für die Macht des Glaubens.

Ob die Geschichte wahr ist? Natürlich nicht. Aber Geschichten wie diese machen Mut und zeigen wie sehr es sich lohnt für etwas zu kämpfen.

Heute wissen wir, dass der Turm auf Eichenstämmen gebaut wurde, die mit dem Absinken des Grundwasserspiegels mit Luft in Berührung kamen und daher begannen zu verrotten. Das ist der wahre Grund für den schiefen Turm … früher wusste man das nicht und so entstand wieder ein Märchen, wie dieses.

(Wer kann sich davon schon freisprechen, solche Geschichten nicht zu mögen? Das Gute hatte gewonnen und vielleicht sehen wir uns bei einer Besichtigung.. in einer der schiefsten Kirchen der Welt.)

In Wikipedia ist übrigens zu lesen, dass im Guinnessbuch der Rekorde der Turm der Suurhuser Kirche 2007 den Schiefen Turm von Pisa (dessen Neigung nach baulichen Maßnahmen nur noch bei 3,97 Grad liegt) als schiefsten Turm der Welt abgelöst hatte.

Der Schiefe Turm von Gau-Weinheim im Landkreis Alzey-Worms in Rheinland-Pfalz hat Suurhusen leider überholt, da dessen historisches Bauwerk einen Neigungswinkel von über 5,4° aufweist. Aber wir fahren dann doch lieber wieder mal hoch nach Hinte an die schöne Küste und machen bei einem Spaziergang halt in Suurhusen.

Bis zum nächsten Mal in der Friesenzeit, dann erzähle ich Euch eine alte Geschichte aus Bensersiel.

Wenn ihr den Podcast mögt, dann abonniert ihn gerne und gebt ihm doch bitte eine gute Bewertung!

1. https://de.wikipedia.org/wiki/Suurhusen

2. https://de.wikipedia.org/wiki/Schiefer_Turm_von_Suurhusen

3. https://de.wikipedia.org/wiki/Schiefer_Turm_von_Gau-Weinheim

Geschichte / Author: Jürgen Jester

Danke den Künstlern, deren Musik ich über Pixabay gefunden und für diesen Podcast nutzen konnte:

Music by elias_weber from Pixabay

Music by Julius H. from Pixabay

Titel Foto: Von Annette Jöhnk, die heute extra wegen des schönen Wetters nach Suurhusen gefahren ist, um „das Bild“ für das Cover zu machen :-) Danke Dir!

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