Il a passé sa vie à traquer le mot juste, à hurler ses paragraphes dans son "gueuloir", à écrire comme d’autres s’isolent dans un monastère…
 Flaubert est un génie.
 Un géant.
 Un monstre froid de la littérature.
Mais voilà : il m’ennuie.
Dans cette chronique je m’attaque (avec tendresse et mauvaise foi assumée) à l’homme qui a inventé le style moderne… sans jamais transpirer une seule goutte d’émotion gratuite.
🎙 Une chronique entre admiration et agacement, entre syntaxe ciselée et solitude majuscule.
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 Parce que même les statues ont besoin d’un petit coup de lime.