Noches. Luces. Rezos. Memoria amarilla. Horizonte intangible. Texto innato. ¿Es posible? No, yo ya no escribo. Ayer me acusé de necia y ocupo en el rincón un banquillo.

Ideas. Ideas apenas. Ideas bajitas. Mis palabras perdidas bajo piedras de río. Fogata tibia después de la llovizna. ¿Y la luna? Mañana.

Fabiola Torres.