Il y a un moment étrange où les mots se retournent.Ils cessent d’obéir.Ils te fixent.Tu croyais écrire pour dire quelque chose, mais c’est toi qu’ils appellent à répondre.

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J’ai entendu ma phrase me regarder.Elle ne voulait plus être jolie, ni bien pensée : elle voulait être vraie.Elle me demandait : “Tu crois vraiment à ce que tu viens d’écrire ?”Et dans ce face-à-face, je me suis senti nu.

“”

Écrire, c’est parfois trahir ce qu’on est pour sauver ce qu’on ressent.Mais quand le texte se réveille, il n’accepte plus la trahison.Il t’oblige à redevenir honnête.À parler depuis la fissure, pas depuis la façade.

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Alors je me tais un instant.Je laisse la phrase me traverser.Je la relis comme on croise son propre regard dans un miroir qu’on n’avait pas prévu.Et si elle me juge, tant mieux :c’est la preuve qu’elle est enfin vivante.

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