On passe une moitié de vie à jouer les versions acceptables de soi-même.

On se taille, on s’arrondit, on s’excuse presque de respirer trop fort.

Tout ça pour un sourire, une place, une illusion de chaleur.

À force, on devient un meuble : utile, silencieux, interchangeable.

…

Puis un jour, ça craque. Pas une grande scène.

Pas un effondrement. Juste un « non » qui s’échappe, timide, mais vivant.

On comprend alors que plaire, c’est souvent se trahir en douce.

Qu’on finit par payer très cher les applaudissements qu’on n’a jamais demandés.

…

Alors j’apprends. Pas à m’imposer. Juste à ne plus disparaître. À garder ma peau, même quand on me demande la version polie.

À rester droit, même si ça fait grincer les habitudes des autres.

C’est étrange comme la paix commence exactement là où la complaisance finit.

…

Je n’ai plus envie d’être parfait. Je veux être vrai. Présent. Imparfait, mais entier. Et si ça ne plaît pas… tant pis. Moi, au moins, je me retrouve.

…

Et toi, tu t’effaces encore pour tenir ou tu commences enfin à exister ?

…

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