Personne ne veut souffrir.Pas plus qu’on ne veut de violence.Ces mots-là font peur.Ils collent aux parois, ils rappellent l’enfance, la honte, la solitude.Les nuits sans fin.

Personne ne court après la souffrance.Et pourtant, elle nous rattrape.Toujours.Elle te saute à la gorge au moment où tu baisses la garde.

Et c’est là que tout commence.

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Je ne suis pas masochiste.Je ne vais pas te faire l’éloge de la douleur pour le plaisir du texte.Mais je vais te dire une chose, simple, brute, sans sucre ajouté :la souffrance est une chance.

Pas celle qu’on choisit.Pas celle qu’on s’inflige.Celle qui te tombe dessus quand t’as rien demandé.Quand t’es jeune, fragile, pas prêt.Celle qui revient comme une vague.Une autre.Encore une.

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Je parle d’expérience.D’une enfance cabossée, sans père, avec des figures d’appoint mal ajustées.De beaux-pères, de chaos feutré, de blessures sans mots.De boulots perdus, de lettres froides, de silences administratifs.

À vingt-cinq ans, viré deux fois.Licenciement économique, qu’ils disaient.Un euphémisme pour : tu ne comptes pas.

T’es juste une variable dans un tableau Excel.Un chiffre de trop.

Et ça fait mal.Pas seulement au portefeuille.À l’âme.

Tu veux exister.Tu veux prouver que t’es quelqu’un.Et on te répond par courrier :rien de personnel, monsieur, juste des affaires.

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Alors tu doutes.Tu te demandes si t’as raté la marche.Si c’est toi, le problème.

Moi, j’ai connu cette glissade silencieuse.Cette perte d’estime que personne ne voit.Parce que t’as encore une voiture, un costard, une façade.Mais dedans, t’es vide.

Et puis un jour, seize ans plus tard, rebelote.Licenciement encore.Mais cette fois, pour faute.Une faute inventée.

Alors j’ai pris un avocat.Je suis allé au Prud’hommes.J’ai gagné.Mais l’honneur, ça ne se rembourse pas.Ça se reconstruit.

Dans le silence.Dans les nuits sans sommeil.Dans la rage aussi.

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Je ne suis pas un héros.Mais je me suis battu.Et je me bats encore.

Parce que ce monde, tu vois,ce n’est pas un monde de douceur.C’est une jungle moderne.

Les prédateurs ont mis des cravates.Ils parlent de stratégie, de croissance, de restructuration.Mais ils mordent pareil.

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Tu crois que j’exagère ?Regarde autour de toi.Combien tombent et ne se relèvent pas ?Combien se noient dans l’alcool, dans les anxiolytiques, dans le vide ?Combien de femmes brisées par un deuil ?Combien d’hommes dissous dans un licenciement ?

La souffrance, c’est ce qui reste quand le vernis craque.

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Mais voilà ce que j’ai compris :si tu sais souffrir, tu sauras vivre.

Parce que la souffrance, quand elle ne te tue pas,elle te réveille.Elle t’oblige à voir le monde tel qu’il est.Sans filtre.Elle t’oblige à chercher en toi ce que personne ne t’a appris.À inventer ta propre manière de rester debout.

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Et quand le calme revient,quand le soleil perce un peu à travers la crasse,tu redécouvres un mot oublié :joie.

Pas la joie naïve.Pas celle des pubs ou des coachs de vie.La joie des cicatrices.

La joie de ceux qui sont encore là, malgré tout.De ceux qui ont traversé le feu,et qui en parlent sans trembler.

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Alors oui, je le redis.La souffrance est une chance.Mais seulement si tu la regardes droit dans les yeux.Seulement si tu refuses d’en devenir la victime.Seulement si, un jour,tu décides de lui répondre :

« Me voilà. »

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