On nous vend du rêve en étiquette verte.

Du “bio”, du “local”, du “responsable”.

Des mots qui brillent plus que les légumes.

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Le bio, c’est juste l’ancien monde repeint en vert.

Les tomates sont toujours calibrées, les poulets toujours stressés, les prix toujours délirants.

On paie pour la bonne conscience, pas pour la santé.

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Moi, j’ai grandi dans une cuisine qui sentait la terre et la sueur.

Des légumes tordus, du vin qui pique, des plats qui tiennent chaud à l’âme.

Pas besoin de label, juste du vrai.

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Aujourd’hui, on mange du marketing.

Des plats conçus pour te rendre accro.

Du sucre dans tout, du sel partout, et du silence sur le reste.

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Et quand le corps lâche, la pharmacie prend le relais.

L’industrie qui te gave te soigne ensuite.

Même actionnaire, même logique.

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On nourrit nos chiens avec les restes de notre mensonge.

Ils crèvent comme nous, lentement, proprement, chimiquement.

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Le pire, c’est qu’on aime ça.

Parce que le vide industrielle a du goût.

Et qu’on a oublié le vrai goût du monde.

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