Parce qu’il n’est plus cette heureuse et fabuleuse plus value mais un boulet qui traine les pieds… le petit caillou qui fait trébucher sur le sentier de la gloire et de l’immodestie. Le chat noir à la source de tous les désespoirs. Qui l’eut cru ? Qui aurait pu le croire ?

Mbappé n’est plus que l’ombre de son ombre qui sombre au fur et à mesure qu’il traverse le désert de nos désirs.

Paris n’a pas gagné avec lui. Et s’apprête à gagner la ligue des Champions sans lui. Madrid l’a gagné lors de la dernière édition sans lui et s’apprête à la perdre lamentablement avec lui.

On dit ça et là que c’est l’Afrique de Pogba qui a terni son aura… mais la science et la religion nous interdisent rationnellement et raisonnablement de prêter l’oreille à ce genre de considération.

C’est une franche rigolade, Mbappé y est pour quelque chose dans sa dégringolade… il n’est pas en reste dans son destin funeste.

Cela tient en deux mots : il ne mouille pas assez le maillot. Non seulement il ne court pas assez mais il attend de voir les autres courir pour lui. L’incompris n’a pas compris que la folie des grandeurs est encore plus folle que lui, elle court, elle et encourt à sa perte. Pour le dire plus vulgairement : quand on se la pète, c’est le ciel qui nous rejette. Comme tous ceux qui croient qu’ils pourront se payer le bonheur ils finissent tous par se porter malheur. Et un et deux et trois zéro dans son bulletin de salaire.