мой родительский дом пахнет не сбывшимися мечтами, 

он пахнет серыми облаками, грустными дураками и моим несчастливым детством. 

дом пахнет претензиями и упреками, не доделанными уроками, 

и он совсем не пахнет тобой.

и никакой он даже не мой, он родительский или даже не их, а бабушкин или дедушки, а может государственный или божественный, чей-то чужой. 

мой родительский дом и не дом вовсе, а всего лишь Не место, как коридор или супермаркет, 

где чужие жизни теряли смысл, ох как же я люблю возвращаться домой.