L’attente commence tôt.Pas l’attente exceptionnelle.L’attente ordinaire.

Attendre qu’on s’occupe de vous.Qu’on vous regarde.Qu’on vous appelle.Qu’on soit là quand c’était prévu.

Enfant, on attend des choses simples.Être reconnu.Être choyé.Être attendu.Être célébré, parfois.Rien d’extraordinaire.Juste ce que les autres semblent recevoir sans y penser.

On attend que les parents transmettent.Qu’ils habillent.Qu’ils expliquent.Qu’ils soutiennent.Qu’ils tiennent parole.Qu’ils soient au rendez-vous.

Et puis l’attente se répète.Encore.Encore.

Quand trop d’attentes tombent dans le vide,quelque chose se ferme.

Ce n’est pas une colère.C’est plus lent.Plus profond.

On n’attend plus vraiment.On n’y croit plus.

Ni à l’autre.Ni à soi.

Parce qu’à force, l’attente se transforme en verdict :si personne ne vient, c’est que je ne mérite pas qu’on vienne.

Alors on apprend.À ne compter que sur soi.À ne plus espérer.À faire sans.À se tenir seul face à un monde qu’on a pourtant attendu longtemps.

L’attente devient une répétition de déception.Une preuve silencieuse que le monde ne vous attend pas.Qu’il ne vous désire pas.Qu’il n’a rien à vous donner —et rien à recevoir.

Et ce qui reste,ce n’est pas le manque.

C’est la solituded’avoir trop longtemps attendu.

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