Le temps, c’est de l’argent.On me l’a répété comme une prière.Enfant, je croyais que c’était une blague.Mais non.C’était un dogme.

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Tu donnes ton temps.On te rend des chiffres.Des heures contre des miettes.On te dit que ton temps vaut cher,pour te faire croire que ta vie a encore un prix.

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L’argent, c’est une machine à voler les secondes.Une horloge qui tourne à l’envers.Un outil pour acheter la vie des autres,une minute après l’autre.

Tu crois gagner du confort.Mais tu t’achètes du vide.Un silence payé à crédit.Pendant que, loin de toi,quelqu’un d’autre s’épuise à te le fabriquer.

···

On t’a vendu la formule.On t’a dit que c’était normal.Mais le vrai pouvoir,il est dans le souffle qu’il te reste.

Le capital ne veut pas ton âme.Il veut tes heures.Et quand tu n’en as plus,il te remplace.

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Alors garde ton souffle.C’est la seule monnaie qu’ils ne savent pas encore frapper.

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