Primer mes del invierno, hemisferio norte.

Lugar incierto, rozando la medianoche.

Queridos escuchantes:

Para que no sean tres los años que han pasado

y vayan a pensar que ya he muerto y callado para siempre.

Aquí sigo, atenta a los detalles, acariciando el silencio de mis días largos.

Se rumia lo que se lee, así que vuelvo por dar mi humilde homenaje a un poeta muerto, enorme caminante: el gran Ángel González, poeta asturiano de la generación del cincuenta, a pocos días del aniversario de su muerte.

Desde la perspectiva del mismo suelo que describió, justo un año antes del nacimiento de Ángel, otro enorme caminante: el gran Pedro Salinas, generación del veintisiete.

La atmósfera me la propició Vivaldi con su magistral Invierno.

Suelo y palabra.

Ángel y sal.

¿Quién sabe dónde está Toe, Toe Morán?

*Palabra sobre palabra, 1968