Где-то в июле на светлой поляне

Нежится спелая в солнце черника.

В кратере лунном у моря спокойствия 

Серая, круглая зреет луника.

Может на краешке нашей системы, 
Где все поверхности злы и безлики

Ловит лишь отблески солнца далёкого

Сочная, как апельсин, плутоника?

И в белоснежном скафандре спустившийся

Я протянул бы ладонь, мол, поди-ка.

И подобрал сразу пригоршню полную

Мягкой и липкой слегка нептуники.

И после сна, невесомого, лёгкого,
Скушав на завтрак тарелку клубники,

Я бы спросил, глядя в небо бездонное:

"Мам, а какая на вкус.. плутоника?..."