Une rupture qui se prend pour un carnaval.

La musique claque comme un petit défilé de rue : des percussions qui trottinent, un souffle d’Amérique du Sud, et cette manière joyeuse de se moquer de tout, même du chagrin.

…

Et au milieu de cette fête, Jeanne Moreau raconte la fin d’un amour comme on range une boîte à souvenirs : calmement, presque avec un clin d’œil.

Elle ne pleure pas, elle ne supplie personne.

Elle constate.

Elle sourit.

Elle lâche l’affaire avec cette élégance tranquille qui, aujourd’hui, ferait scandale :

une femme qui ne dramatise pas sa douleur, quelle incongruité.

…

Le charme, c’est ce décalage :

le cœur qui s’effrite et les hanches qui continuent de danser.

Une histoire qui se termine, oui, mais sur un tempo qui ricane, qui rebondit, qui refuse d’accorder la moindre victoire au malheur.

C’est tout le génie des années 70 :

prendre la vie comme un pas de côté,

transformer la fin en pirouette,

et faire croire que même les adieux peuvent avoir un goût de soleil.

On ne fabrique plus ces chansons-là.

Peut-être parce qu’il n’y a plus beaucoup de gens capables de quitter quelqu’un en gardant le rythme.

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