Ihre Schminke färbt die Tränen schwarz und sie malt damit ein Aquarell. Granat bröckelt ihre Wangen hinab, unter Augen aus gerissenem Obsidian. Ihre Zunge wird zum Schwert, damit werden Löcher in die Luft gespießt, die sie so zum Schwingen bringt, ein schrilles Pfeifen formt, das kleine, scharfe Schnitte auf mir hinterlässt. Wir sind Tänzer im Rasierklingenballet, begleitet vom Tinitusorchester und wenn der Vorhang fällt, ist Schweigen der Applaus.

Kerim Mallée

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