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Reflexiones y Poesias acerca de la Vida y de la Muerte
La Muerte
Déjame reposar, aflojar los músculos del corazón y poner a dormitar el alma para poder hablar, para poder recordar estos días, los más largos del tiempo.
Algo sobre la muerte del Mayor Sabines. Jaime Sabines
- Vidas y Poesía. Un espacio para disfrutar, conocer, sentir y reflexionar a través del arte de la palabra y el pensamiento hechos poesía. Un espacio para traer al momento presente lo valioso del existir: sus alegrías, sus tristezas, sus miserias, sus aspiraciones y sus hazañas. En otras palabras un espacio donde no suceden cosas de mayor trascendencia que las rosas
- Reflexiones y datos acerca de Mexico en el Dia de Muertos: (http://www.dias-festivos-mexico.com.mx/dias-feriados/dia-muertos/)
- Reflexiones acerca de la muerte. La muerte es un tema universal de la humanidad como especie. Es una transmutación mágica y maravillosa y a la vez, dolorosa e incierta. Por un lado la muerte es lo que da significado a la vida. Su temporalidad es lo que la hace valiosa y única. Si lo vemos desde el punto de vista científico la maravilla de la evolución del cosmos cristalizada, materia y energía cósmica disgregada en materia y energía consiente capaz de crear tanta maravilla, arte, música, obras para después la final volver a su sitio de origen. Regresa sus elementos prestados del cosmos para reintegrarse a el y si se tiene suerte tal vez en otra manifestación de vida. La perpetuación de la vida es un mandato de la naturaleza indomable y fuerte. Cada especie tiene un especial cuidado siempre por la cría joven. Como si supiera que de ella depende la perpetuación de esa flama de vida. Pero no para un individuo particular de la especie sino para la perpetuación de la vida como tal. Si lo pensamos bien desde que apareció la vida en el universo, en la Tierra hace 3500 millones de años esta vida se ha relevado por distintos mecanismos en un punto especial de la vida del organismo padre/madre de relevo donde se genera un nuevo individuo joven y el padre o madre continua su viaje inexorable hacia la muerte. Claro aquí me refiero a la definición biológica de la vida. Si quisiéramos definirla en esos términos la mejor definición de vida que he leído es del maestro Don Ruy Pérez Tamayo eminentísimo médico mexicano que dice "Que la vida es un proceso que se lleva a cabo en un sistema complejo de macromoléculas organizadas en diversas jerarquías, de patrones estructuralmente discontinuos, termodinámicamente poco probables, y mantenidos gracias a la inversión continua de energía. El proceso se caracteriza por un recambio más o menos rápido de casi todos sus componentes, y por su capacidad para autorregularse y autorreplicarse." Fin de la definición del Maestro. Pero entonces que es la muerte?
- Poeta Mexicano Manuel Acuña Poema "Ante Un Cadaver"
Manuel Acuña fue un poeta mexicano, Coahuilense que vivió solo 24 años a la mitad del Siglo XIX. Acuña murió en su habitación de la Escuela de Medicina el 6 de diciembre de 1873.
Ante un Cadaver. Manuel Acuña
¡Y bien! Aquí estás ya..., sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.
Aquí, donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.
Aquí, donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.
Aquí, donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.
Aquí, donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
que solo al anunciarse nos espanta.
Ella, que tiene la razón por lema,
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.
Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.
La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.
¡Miseria y nada más!, dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.
Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.
¡Pero no!..., tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos,
ni el punto en que morimos es la nada.
Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.
La madre es solo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.
Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.
Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.
Y allí, a la vida, en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.
Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano.
Tal vez para volver cambiado en trigo
al triste hogar, donde la triste esposa,
sin encontrar un pan sueña contigo.
En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa,
que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.
Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo, lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,
en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.
La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.
Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.
Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.
Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.
Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, allí mismo
el ser que muere es otro ser que brota.
El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.
Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.
Él recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente.
La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.
Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.
- Poeta Mexicano Guillermo Prieto Poema "Día de Muertos" 1881
Un personaje fundamental en México del siglo XIX fue el gran Poeta Guillermo Prieto. Su poesía natural y bella resalta de la vida diaria en México como una reafirmación de nuestra identidad. Prieto escribió en 1881 un Poema que describe un Dia de Muertos en México. Recordemos que en México el día de muertos en muchos sitios públicos y casi todas las casas colocamos altares para honrar a nuestros muertos. Altares donde colocamos fotos, flores y cosas y alimentos del gusto de los difuntos y convivimos para recordarlos. Claro esta que nuestra forma de ser pues fácilmente se va a la fiesta y a veces al exceso y como lo escucharemos en este poema también pasaba así a finales del siglo XIX
DIA DE MUERTOS. Noviembre 13 de 1881.
Eran lindos mis abriles y eran divinos mis tiempos, á la mala con los vivos, á la buena con los muertos.
Hablando como al presente
¡huy! y qué holgorios aquellos!
Todos-santos, las reliquias
y un jervidero de huesos,
de ángeles y serafines
de los del mérito cielo; muelas de Santa Poloña,
y cobijas de Juan Diego.
Pero lo fino y refino era llorar á los muertos con chito, con barbacoa, con cabezas de carnero
y con un chile borracho
para chuparse los dedos.
Se animaba la contesta, el amor echaba el resto, y un poquito de cantido, y tras otro trago, un pleito
que á veces como de leva
se llevaba cuatro muertos
cargados de indulgencias
por morir de retebuenos.
Al doblar de las campanas
y de par en par el cielo, San Lázaro, Santa Paula y San Fernando y San Diego,
aquellos eran responsos,
ya en cantido y ya con rezos;
mesa negra, calaveras, de agua bendita regueros, un cantante como un Judas,
y un bajón como un ropero;
y á llorar, que aquellos ojos
redamaban aguaceros; y los probes que encontramos
subiendo el codo-consuelo.
Ibamos á la Retama
a tomar algún refresco.
Todo en la calle eran piras,
alfeñiques como huesos,
y el purgatorio atestado de ánimas echando pesos. Hoy el wagón y la dieta, muncho gorro y muncho aquello,
yerba hasta el cincho y coronas,
flores y ramos por ciento, como si fueran los padres
marchantes de jardinero.'
Como si algo cobijaran á las ánimas en cueros!
Estos serán muy catrines, muy picos, muy de progreso,
pero ellos y sus parientes
van que vuelan al infierno.
Tia Chofi. Jaime Sabines
Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muerta
con tus setenta años de virgen definitiva,
tendida sobre un catre, estúpidamente muerta.
Hiciste bien en morirte, tía Chofi,
porque no hacías nada, porque nadie te hacía caso,
porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste,
ya no tenías qué hacer y a leguas se miraba
que querías morirte y te aguantabas.
¡Hiciste bien!
Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos,
porque te quise a tu hora, en el lugar preciso,
y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple,
pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste.
¡Te siento tan desamparada,
tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina,
sin quien te dé un pan!
Me aflige pensar que estás bajo la tierra
tan fría de Berriozábal,
sola, sola, terriblemente sola,
como para morirse llorando.
Ya sé que es tonto eso, que estás muerta,
que más vale callar,
¿pero qué quieres que haga
si me conmueves más que el presentimiento de tu muerte?
Ah, jorobada, tía Chofi,
me gustaría que cantaras
o que contaras el cuento de tus enamorados.
Los campesinos que te enterraron sólo tenían
tragos y cigarros,
y yo no tengo más.
Ha de haberse hecho el cielo ahora con tu muerte,
y un Dios justo y benigno ha de haberte escogido.
Nunca ha sido tan real eso en lo que tu creíste.
Tan miserable fuiste que te pasaste dando tu vida
a todos. Pedías para dar, desvalida.
Y no tenías el gesto agrio de las solteronas
porque tu virginidad fue como una preñez de muchos hijos.
En el medio justo de dos o tres ideas que llenaron tu vida
te repetías incansablemente
y eras la misma cosa siempre.
Fácil, como las flores del campo
con que las vecinas regaron tu ataúd,
nunca has estado tan bien como en ese abandono de la muerte.
Sofía, virgen, antigua, consagrada,
debieron enterrarte de blanco
en tus nupcias definitivas.
Tú que no conociste caricia de hombre
y que dejaste que llegaran a tu rostro arrugas antes que besos,
tú, casta, limpia, sellada,
debiste llevar azahares tu último día.
Exijo que los ángeles te tomen
y te conduzcan a la morada de los limpios.
Sofía virgen, vaso transparente, cáliz,
que la muerte recoja tu cabeza blandamente
y que cierre tus ojos con cuidados de madre
mientras entona cantos interminables.
Vas a ser olvidada de todos
como los lirios del campo,
como las estrellas solitarias;
pero en las mañanas, en la respiración del buey,
en el temblor de las plantas,
en la mansedumbre de los arroyos,
en la nostalgia de las ciudades,
serás como la niebla intocable, hálito de Dios que despierta.
Sofía virgen, desposada en un cementerio de provincia,
con una cruz pequeña sobre tu tierra,
estás bien allí, bajo los pájaros del monte,
y bajo la yerba, que te hace una cortina para mirar al mundo.
Licencias y permisos de uso de música utilizada en Vidas y Poesía
Marcos Theme
Loveshadow / CC BY-NC 3.0
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Scent of Mother
Martijn de Boer (NiGiD) / CC BY-NC 3.0
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Martijn de Boer (NiGiD)
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Nostalgia
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By Jans Fromow-Guerra
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La Muerte
Déjame reposar, aflojar los músculos del corazón y poner a dormitar el alma para poder hablar, para poder recordar estos días, los más largos del tiempo.
Algo sobre la muerte del Mayor Sabines. Jaime Sabines
- Vidas y Poesía. Un espacio para disfrutar, conocer, sentir y reflexionar a través del arte de la palabra y el pensamiento hechos poesía. Un espacio para traer al momento presente lo valioso del existir: sus alegrías, sus tristezas, sus miserias, sus aspiraciones y sus hazañas. En otras palabras un espacio donde no suceden cosas de mayor trascendencia que las rosas
- Reflexiones y datos acerca de Mexico en el Dia de Muertos: (http://www.dias-festivos-mexico.com.mx/dias-feriados/dia-muertos/)
- Reflexiones acerca de la muerte. La muerte es un tema universal de la humanidad como especie. Es una transmutación mágica y maravillosa y a la vez, dolorosa e incierta. Por un lado la muerte es lo que da significado a la vida. Su temporalidad es lo que la hace valiosa y única. Si lo vemos desde el punto de vista científico la maravilla de la evolución del cosmos cristalizada, materia y energía cósmica disgregada en materia y energía consiente capaz de crear tanta maravilla, arte, música, obras para después la final volver a su sitio de origen. Regresa sus elementos prestados del cosmos para reintegrarse a el y si se tiene suerte tal vez en otra manifestación de vida. La perpetuación de la vida es un mandato de la naturaleza indomable y fuerte. Cada especie tiene un especial cuidado siempre por la cría joven. Como si supiera que de ella depende la perpetuación de esa flama de vida. Pero no para un individuo particular de la especie sino para la perpetuación de la vida como tal. Si lo pensamos bien desde que apareció la vida en el universo, en la Tierra hace 3500 millones de años esta vida se ha relevado por distintos mecanismos en un punto especial de la vida del organismo padre/madre de relevo donde se genera un nuevo individuo joven y el padre o madre continua su viaje inexorable hacia la muerte. Claro aquí me refiero a la definición biológica de la vida. Si quisiéramos definirla en esos términos la mejor definición de vida que he leído es del maestro Don Ruy Pérez Tamayo eminentísimo médico mexicano que dice "Que la vida es un proceso que se lleva a cabo en un sistema complejo de macromoléculas organizadas en diversas jerarquías, de patrones estructuralmente discontinuos, termodinámicamente poco probables, y mantenidos gracias a la inversión continua de energía. El proceso se caracteriza por un recambio más o menos rápido de casi todos sus componentes, y por su capacidad para autorregularse y autorreplicarse." Fin de la definición del Maestro. Pero entonces que es la muerte?
- Poeta Mexicano Manuel Acuña Poema "Ante Un Cadaver"
Manuel Acuña fue un poeta mexicano, Coahuilense que vivió solo 24 años a la mitad del Siglo XIX. Acuña murió en su habitación de la Escuela de Medicina el 6 de diciembre de 1873.
Ante un Cadaver. Manuel Acuña
¡Y bien! Aquí estás ya..., sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.
Aquí, donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.
Aquí, donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.
Aquí, donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.
Aquí, donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
que solo al anunciarse nos espanta.
Ella, que tiene la razón por lema,
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.
Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.
La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.
¡Miseria y nada más!, dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.
Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.
¡Pero no!..., tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos,
ni el punto en que morimos es la nada.
Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.
La madre es solo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.
Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.
Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.
Y allí, a la vida, en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.
Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano.
Tal vez para volver cambiado en trigo
al triste hogar, donde la triste esposa,
sin encontrar un pan sueña contigo.
En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa,
que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.
Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo, lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,
en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.
La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.
Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.
Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.
Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.
Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, allí mismo
el ser que muere es otro ser que brota.
El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.
Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.
Él recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente.
La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.
Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.
- Poeta Mexicano Guillermo Prieto Poema "Día de Muertos" 1881
Un personaje fundamental en México del siglo XIX fue el gran Poeta Guillermo Prieto. Su poesía natural y bella resalta de la vida diaria en México como una reafirmación de nuestra identidad. Prieto escribió en 1881 un Poema que describe un Dia de Muertos en México. Recordemos que en México el día de muertos en muchos sitios públicos y casi todas las casas colocamos altares para honrar a nuestros muertos. Altares donde colocamos fotos, flores y cosas y alimentos del gusto de los difuntos y convivimos para recordarlos. Claro esta que nuestra forma de ser pues fácilmente se va a la fiesta y a veces al exceso y como lo escucharemos en este poema también pasaba así a finales del siglo XIX
DIA DE MUERTOS. Noviembre 13 de 1881.
Eran lindos mis abriles y eran divinos mis tiempos, á la mala con los vivos, á la buena con los muertos.
Hablando como al presente
¡huy! y qué holgorios aquellos!
Todos-santos, las reliquias
y un jervidero de huesos,
de ángeles y serafines
de los del mérito cielo; muelas de Santa Poloña,
y cobijas de Juan Diego.
Pero lo fino y refino era llorar á los muertos con chito, con barbacoa, con cabezas de carnero
y con un chile borracho
para chuparse los dedos.
Se animaba la contesta, el amor echaba el resto, y un poquito de cantido, y tras otro trago, un pleito
que á veces como de leva
se llevaba cuatro muertos
cargados de indulgencias
por morir de retebuenos.
Al doblar de las campanas
y de par en par el cielo, San Lázaro, Santa Paula y San Fernando y San Diego,
aquellos eran responsos,
ya en cantido y ya con rezos;
mesa negra, calaveras, de agua bendita regueros, un cantante como un Judas,
y un bajón como un ropero;
y á llorar, que aquellos ojos
redamaban aguaceros; y los probes que encontramos
subiendo el codo-consuelo.
Ibamos á la Retama
a tomar algún refresco.
Todo en la calle eran piras,
alfeñiques como huesos,
y el purgatorio atestado de ánimas echando pesos. Hoy el wagón y la dieta, muncho gorro y muncho aquello,
yerba hasta el cincho y coronas,
flores y ramos por ciento, como si fueran los padres
marchantes de jardinero.'
Como si algo cobijaran á las ánimas en cueros!
Estos serán muy catrines, muy picos, muy de progreso,
pero ellos y sus parientes
van que vuelan al infierno.
Tia Chofi. Jaime Sabines
Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muerta
con tus setenta años de virgen definitiva,
tendida sobre un catre, estúpidamente muerta.
Hiciste bien en morirte, tía Chofi,
porque no hacías nada, porque nadie te hacía caso,
porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste,
ya no tenías qué hacer y a leguas se miraba
que querías morirte y te aguantabas.
¡Hiciste bien!
Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos,
porque te quise a tu hora, en el lugar preciso,
y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple,
pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste.
¡Te siento tan desamparada,
tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina,
sin quien te dé un pan!
Me aflige pensar que estás bajo la tierra
tan fría de Berriozábal,
sola, sola, terriblemente sola,
como para morirse llorando.
Ya sé que es tonto eso, que estás muerta,
que más vale callar,
¿pero qué quieres que haga
si me conmueves más que el presentimiento de tu muerte?
Ah, jorobada, tía Chofi,
me gustaría que cantaras
o que contaras el cuento de tus enamorados.
Los campesinos que te enterraron sólo tenían
tragos y cigarros,
y yo no tengo más.
Ha de haberse hecho el cielo ahora con tu muerte,
y un Dios justo y benigno ha de haberte escogido.
Nunca ha sido tan real eso en lo que tu creíste.
Tan miserable fuiste que te pasaste dando tu vida
a todos. Pedías para dar, desvalida.
Y no tenías el gesto agrio de las solteronas
porque tu virginidad fue como una preñez de muchos hijos.
En el medio justo de dos o tres ideas que llenaron tu vida
te repetías incansablemente
y eras la misma cosa siempre.
Fácil, como las flores del campo
con que las vecinas regaron tu ataúd,
nunca has estado tan bien como en ese abandono de la muerte.
Sofía, virgen, antigua, consagrada,
debieron enterrarte de blanco
en tus nupcias definitivas.
Tú que no conociste caricia de hombre
y que dejaste que llegaran a tu rostro arrugas antes que besos,
tú, casta, limpia, sellada,
debiste llevar azahares tu último día.
Exijo que los ángeles te tomen
y te conduzcan a la morada de los limpios.
Sofía virgen, vaso transparente, cáliz,
que la muerte recoja tu cabeza blandamente
y que cierre tus ojos con cuidados de madre
mientras entona cantos interminables.
Vas a ser olvidada de todos
como los lirios del campo,
como las estrellas solitarias;
pero en las mañanas, en la respiración del buey,
en el temblor de las plantas,
en la mansedumbre de los arroyos,
en la nostalgia de las ciudades,
serás como la niebla intocable, hálito de Dios que despierta.
Sofía virgen, desposada en un cementerio de provincia,
con una cruz pequeña sobre tu tierra,
estás bien allí, bajo los pájaros del monte,
y bajo la yerba, que te hace una cortina para mirar al mundo.
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Nocturnal Improvisations (Duet) by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/51482 Ft: Doxent Zsigmond
Mysterium by Doxent Zsigmond (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/doxent/50929 Ft: Mr_Yesterday
Venus and Eros by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/51550 Ft: The Alsajo Project
Romance for Piano and Cello by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/50238 Ft: AT
Mattioli Prelude by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/50958 Ft: Mario Mattioli (Keyborg)
Bucolic Ambient Corsage by Speck (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/speck/50618 Ft: Martijn de Boer
Passing by Doxent Zsigmond (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/doxent/49489 Ft: Kara Square
After the rain by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/49918 Ft: dysthymiaproject
Struttin' with Clarence by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/49816 Ft: Clarence Simpson
Scent of a mother Scent of a Mother by Martijn de Boer (NiGiD) (c) copyright 2015 Licensed under a Creative Commons Attribution Noncommercial (3.0) license. http://dig.ccmixter.org/files/NiGiD/49796 Ft: aussens@iter