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TalkingPics - Sabrina
”Ammirala.
Dopo la scintilla allontana il suo uomo prima che perda l’ultimo treno.
Sta lì, sola. La sigaretta in bocca, dritta, punta verso l’ultima carrozza, che riparte lenta.
Prima boccata.
Sabrina fa qualche passo, come per guadagnarsi un paio di secondi in più prima di veder scomparire la ferraglia.
Fa freddo la sera a Milano, anche di più senza un corpo a cui estorcere con l’amore un po’ di calore.
Seconda boccata.
Si volta e vaga per la banchina del binario 16 della stazione centrale, non vuole ancora tornare a casa.
Il passo rallenta, rimane ferma. Probabilmente sta pensando alla bambina, alle responsabilità di domani, alla solitudine che l’accompagnerà per un anno, da quel momento in poi.
Si stringe nella giacca di jeans, sospira e le scende una lacrima. Ora un’altra, e poi vengono raggiunte da due gemelle nere, che lasciano il segno del loro passaggio sulle guance fredde.
Terza boccata.
Ammirala. Riprende il suo viaggio verso l’uscita, tira fuori dalla tasca una salvietta per lavare via il trucco rovinato dal pianto. Non appare più quella donna forte e decisa di prima adesso, ma tu lo stesso ammirala.
Soprattutto nella fragilità, tu ammirala.
Quarta boccata.
Fra le labbra l’ultima sigaretta sta finendo, il cellulare vibra, lei lo guarda e un po’ di cenere si posa sullo schermo. Gli angoli della bocca si increspano verso l’alto, fino a gonfiare gli zigomi spenti.
Il fumo si dissolve, ora la notifica si legge nitida:
“Torno presto, ti amo, Marco”.
Sabrina sorride, e soprattutto quando sorride, tu, ammirala”.
Credit: Daniel Arnold
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By jackgallazzi”Ammirala.
Dopo la scintilla allontana il suo uomo prima che perda l’ultimo treno.
Sta lì, sola. La sigaretta in bocca, dritta, punta verso l’ultima carrozza, che riparte lenta.
Prima boccata.
Sabrina fa qualche passo, come per guadagnarsi un paio di secondi in più prima di veder scomparire la ferraglia.
Fa freddo la sera a Milano, anche di più senza un corpo a cui estorcere con l’amore un po’ di calore.
Seconda boccata.
Si volta e vaga per la banchina del binario 16 della stazione centrale, non vuole ancora tornare a casa.
Il passo rallenta, rimane ferma. Probabilmente sta pensando alla bambina, alle responsabilità di domani, alla solitudine che l’accompagnerà per un anno, da quel momento in poi.
Si stringe nella giacca di jeans, sospira e le scende una lacrima. Ora un’altra, e poi vengono raggiunte da due gemelle nere, che lasciano il segno del loro passaggio sulle guance fredde.
Terza boccata.
Ammirala. Riprende il suo viaggio verso l’uscita, tira fuori dalla tasca una salvietta per lavare via il trucco rovinato dal pianto. Non appare più quella donna forte e decisa di prima adesso, ma tu lo stesso ammirala.
Soprattutto nella fragilità, tu ammirala.
Quarta boccata.
Fra le labbra l’ultima sigaretta sta finendo, il cellulare vibra, lei lo guarda e un po’ di cenere si posa sullo schermo. Gli angoli della bocca si increspano verso l’alto, fino a gonfiare gli zigomi spenti.
Il fumo si dissolve, ora la notifica si legge nitida:
“Torno presto, ti amo, Marco”.
Sabrina sorride, e soprattutto quando sorride, tu, ammirala”.
Credit: Daniel Arnold