Elles sont plusieurs, c’est pour cette raison qu’on se leurre.

Pour ne pas se faire ridiculiser, il faut sans cesse synchroniser plusieurs horloges pour assurer qu’à la vérité, nul ne doit déroger. Vérité selon laquelle, il ne peut y avoir qu’un seul horloger.

Quelle heure est-il ?

Je cherche l’heure, que personne n’est disposé à me donner de bon cœur.

Le premier me dit : « L’heure c’est l’heure. »

Le deuxième : « Avant l’heure, c’est pas l’heure ; après l’heure, c’est plus l’heure »

Le troisième que notre heure a sonné. Ce qui peut vouloir dire que la fin est proche.

Là je raccroche en me disant que je ne suis pas sans reproche, même si je n’ai rien dans les mains, rien dans les poches.

De fil en aiguille, je finis par me dire que la vie est moche... ou plutôt que j’ai la pétoche.

Oui, je le sais, il n’y a pas de quoi se glorifier mais je suis terrifiée… Le niveau au-dessus de celui ou celle qui est effrayée.

Je cherche l’heure, parce que j’ai peur. Je meurs de peur de ne pas savoir exactement l’heure.

Tout ce que je sais, c’est que chacune nous blesse, la dernière nous tue.

« Mors certa, hora incerta ». Rien n’est plus certain que la fin, rien n’est plus incertain que l’heure de la fin. Quand ? Tout est en suspens. Tout dépend de ce complément de temps.

Que Dieu est l’éternel absent et que l’homme est plus que jamais présent. Il s’appelle Donald Trump et il vient de signifier à tout le monde la fin des temps. Il s’apprête à tout faire fondre, y compris le Groenland sous le soleil de Satan.

Les indignés hurlent à la mort. Les résignés se disent : « il était temps ». Le temps de s’étrangler avec un McRoyal de luxe. Lumière !