On m’a dit que tu étais un homme dur.

Un homme de l’ancien temps.

…

De ceux qui ne rient pas,

ne parlent pas,

ne s’attendrissent jamais.

On m’a dit que tu n’aimais personne.

…

Que même tes enfants n’étaient que des silhouettes dans ton décor.

Mais moi,

je t’ai connu autrement.

Moi, je sais.

…

Tu étais l’absence incarnée.

La main qui ne se tend pas.

La parole qui ne vient jamais.

…

Tu étais ce mur contre lequel on se cogne,

et qui ne rend rien —

pas même l’écho d’un espoir.

…

Tu régnais en maître sur des détails dérisoires :

le gras du jambon,

la soupe sans eau,

le silence à table.

…

Tout était règle.

Tout était ordre.

Et moi, j’apprenais à obéir.

À courber l’échine sans me casser.

…

Plus tard, j’ai compris.

La violence n’a pas toujours besoin de hurler pour marquer.

Elle peut être un vide,

une parole qui manque,

une main qui ne caresse jamais.

…

Sous ton regard qui ne voyait rien,

j’ai appris la patience.

L’observation.

L’art de la brèche.

…

Et un jour,

j’ai renversé l’assiette.

Délibérément.

Lentement.

Sans un mot.

…

Juste pour voir si le mur savait trembler.

Tu as serré les poings.

Et moi, pour la première fois,

je n’ai pas baissé les yeux.

…

C’est ce jour-là que je suis devenu un homme.

Pas fort comme toi.

Fort contre toi.

Tu m’as appris à me battre,

pas avec les poings,

mais avec la tête droite.

…

Aujourd’hui,

je sais affronter.

Dans le regard.

Sans ciller.

…

Je sais sentir la violence

sans la laisser passer.

Je n’ai plus peur.

Je suis debout.

…

Et si je suis fort,

c’est à cause de toi.

Ou peut-être

grâce à toi.

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