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Voces y Poesías - Vol. VII. César Vallejo "Los heraldos negros"
César Vallejo, poeta peruano (1892-1938) vive inmortalizado a través de sus obras, como uno de los grandes maestros de la poesía.
Entre su gran legado se encuentra el poema “Los heraldos negros”, que nos habla del sufrimiento del ser humano y de la impotencia ante situaciones difíciles para las que no hay razones ni palabras.
Compartimos con ustedes este hermoso poema en la voz de Luis Kuboyama.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
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By Raices TeatroCésar Vallejo, poeta peruano (1892-1938) vive inmortalizado a través de sus obras, como uno de los grandes maestros de la poesía.
Entre su gran legado se encuentra el poema “Los heraldos negros”, que nos habla del sufrimiento del ser humano y de la impotencia ante situaciones difíciles para las que no hay razones ni palabras.
Compartimos con ustedes este hermoso poema en la voz de Luis Kuboyama.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!