余华在书里写："时间将我们推移向前或者向后，并且改变着我们的模样。"可那些藏在时间褶皱里的呼喊，从来没变过。它们在细雨里发酵，在回忆里沉淀，最后变成故乡的味道——有点咸，有点涩，却让人忍不住一再回味。当孙光林转身离开南门时，他对着池塘轻轻喊了一声，没喊具体的名字，就只是喊了一声。雨声很大，没人听见，可他知道，那些该听见的人，一定听见了。