Nunca supe muy bien si la boca, si los ojos

si las manos, si los pocos pensamientos

traían hacia mí esos deseos de conocer

si el amor era o no aquella puerta

hacia mi desolación.

Nunca supe si en mí mismo

se fraguaban las nostalgias,

la soledad a falta de luz del sol

o ese viejo tornasol con que miraba sus ojos

o eran tan sólo despojos de mi vieja necedad,

no era sólo soledad sino deseos de amarla

no sé si estabas o no en esta tierra o al alba

o existías o vivías en la piel de la palabra

solo sé que esa quimera me persiguió

por soñarte, por quererte desear

o por sólo desearte.

El deseo del amor

se destruye cuando él se confunde,

te atropella, se dibuja en la línea

de tus labios,

la ruptura te renueva

devolviéndote a la cueva

de donde naciste un día

y vuelves a ser entonces esa nueva apología

de lo que la soledad regala,

cuando golpeas la aldaba

del corazón moribundo

y vuelves a ser rotundo de nuevo en tu corazón,

y se pierde la razón por conocer esa puerta

que te encamina al camino

donde escuchar esos trinos

que sólo tú reconoces

y se te mueren de bruces los besos,

las madreselvas, la saliva,

esas perlas que te bebes en su boca

las mismas que saboreas

en la puerta de su amor.

Nunca supe si la boca es la puerta verdadera

donde beber cataratas que me regala ese cuerpo,

cuerpo que siento en mi boca abriéndome

a sus entrañas, cuerpo que muere y me muero

cuando la tengo en mis centros,

cuerpo que me ama cuando amo,

cuerpo que amo y que engaño,

que por amor ama, engaña,

prometiéndome universos

regalándome los versos

que con su piel me regala.

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