Escribir poemas es inútil

No van a llegarte

No van a leerte

No van a moverte.

De qué sirve que hable de tus ojos

No puedo despegar tu ancla de mi intestino

Ni los adjetivos al pedo

Ni la hipérbole mentirosa.

Habla más claro esta luna llena de agua,

O será que esta noche me baño en un perfume ficticio

Y jugar a las escondidas es

Lo primero y lo último que nos queda.

Me dirás que sí.

Si es que, otra vez, pudieras leer esto.

Y al fin te arrebatara de vos

tan fácil como fui arrebatado yo de mí.

Otra prosopopeya idiota:

Te pareces a la lluvia que cayó todo el día.

Tu interior como las habitaciones secretas

De esas casas húmedas que alojan a nadie.

O entre grises y sepias,

como uno de los mares dentro de Plutón.

Esa idea da miedo: esa agua en la piedra, en el centro,

Un mundo donde no llega la luz: imaginame ahí.

Bueno basta, ya leíste suficiente

Lo que es raro en esta época

Preferís las tardes con el mate y los finales:

cerrar aplicación.

Así me desconecto y me desintegro

Palabras inútiles como un mensaje trunco

De otro loco con hambre de quiebres

Lo que hacemos está mal pero gracias igual.

Posdata ambidiestra:

Cuando dijiste que el mundo estaba en completo equilibrio.

Y el caos lo metemos nosotros

Pensé y pensé pensar qué escribirte.

“Dormiría adentro de un té

Con vos sin vos da igual si

Hace un año lluvia hoy lluvia me gusta pero

Basta de sueños que no me dejan dormir”

2018.