EL AMOR ES UN SUICIDA

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Un instante absurdo, un momento muerto,

arrancado de un racimo de silencios,

ahí abajo donde se esconden todos los dolores

dentro del alma.

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Se deshojan las margaritas del resuello que nos queda

donde se esponjan los vientos para no volverse estatua,

para no morir de pena, ahí abajo.

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En el alma se nos abre y se nos cierran

las voces de la inocencia, las sonrisas, los delirios,

las lagunas de los ojos donde se amputan los llantos,

y el sol nace a la inocencia de los abanicos blancos

que se llevan la marea, besos rojos de amaranto,

instantes rozan tus manos, mis manos tu cabellera.

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Hay una chispa allá lejos en idilio de caderas,

sobre tus velas suspiran cataratas que atraviesan

el corazón y los huesos de camino hacia tus venas,

el amor es un suicida que se viste de cadenas.

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Hace tiempo se murieron las palabras que crepitan

los irónicos rumores, las anónimas banderas,

esos amores ocultos en terciopelos de azúcar

donde se encierran los perros que se comen

nuestras cuitas, a la sombra que se ocultan

detrás de una margarita.

El amor es un suicida buscando excusas continuas,

ora contorsiona el alma ora se duerme al paisaje

de esos llantos que provocan alardeando de ser

el abrazo de la historia, espasmos de un beso inerte

y miel de un recuerdo yerto.

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El amor es un invento de poetas haraganes,

es niebla, suspiro, ese delirio bordado

al borde de un precipicio,

es el agua que se rompe en cataratas de erizos.

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Es el amor de entonces, el quisiera, el quizá de una vereda

es ese arroyo sin fin que se suicida en deseos,

la imagen de un marinero que se pierde entre la espuma,

entre el reflejo del mar como anónimo esqueleto

en una fosa común de papel de tornasol

abandonado, es como un soplo de olvido,

como un niño entre deseos borrados

y entre los sueños dormidos.

Chema Muñoz ©