EL CANTO DE LOS GRILLOS

De repente el galope de lo oscuro, quieto y ciego

se marchita con el roce de la luna

y un sendero sombra frío

acaricia los pies bajo la espuma

del océano de estrellas que me envuelve.

Paraísos de soles ataúdes

de auroras boreales, de mares de silencio,

de corazones rotos que germinan por cantos de laúdes,

y que rompen suave y mágicos los ojos.

Te encierras en sueños lamidos de cansancio,

los tributos del día se pagan con el hambre

que genera la umbría alameda de tus venas,

indeleble amapola negra y fría que te mece y desprende

y te exige la tristeza insistente del reposo del día.

Yo te sirvo de inútil movimiento, de reproche del mundo,

de escondrijo del llanto, de lecho de lo inmenso.

Te destilo la sangre que corre en el invierno de los hombres,

negro, indolente, trágico espacio de papel

que espera ser herido por los aguijones

de palabras huecas, de palabras llenas

por la luz irónica que grita en las guerras,

por olas de niebla, por el color muerte

que tienen las piedras.

Mas, tiene la noche calor, amor y cuna,

y miles de almas obsesionadas

duermen en su pecho esperanzas

para calmar su sed de mil caricias,

y romas las espinas se entrelazan

por no herir la luz de las luciérnagas.

En la noche el paso es mas ligero

las sombras lacerantes,

y se cuentan las horas como metros de seda,

terciopelo y olivos, amores que marchitan,

amores aún no escritos, regresamos a casa

por el viejo camino cantando una canción

montada en un silbido para enterrar el miedo

al canto de los grillos,

montones de hojas secas jalonan el camino

no importa que en la noche

haya perdido el mío.

Chema Muñoz©