Não sei se me entrego

ou se só aceito o mau gosto da sorte,

a caminhos predefinidos não me apego,

expectativas não rego,

ando sem um norte,

uma bússola é tão inútil quanto a prudência,

o quão fútil é a aparência;

meu horizonte é traçado por linhas tortas,

vejo meras tábuas de madeira

que todos insistem em chamar de portas,

todo esse grande valor,

a propaganda dum predial esplendor,

são ideologias de paisagem,

acho tudo uma grande bobagem,

oportunidades não te encerram num cubo;

eu apenas me masturbo,

pois não faço sexo sem amor;

as verdadeiras chances são aquelas que a gente se nega a ver,

são os sonhos que a gente se priva de ter,

o lúdico não é digno,

a arte não é labor,

o tédio é fidedigno

e por isso tem valor,

então a gente rasga o poema

e se condena

a uma vida sem calor

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