Linhas tortas

Essa foi a minha primeira noite sem pesadelos, em dois meses;

a vida urbana por si só já é um risco de morte,

a vida familiar é um emaranhado de intrigas sem solução

dia após dia perigas na beira do abismo

e nessa desventura,

matura a ideia de que os idealismos são sem razão

Hoje é 16 de fevereiro,

sexta feira,

2024,

e a única coisa que desejo,

no fundo do meu peito,

é paz

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Para dizer a verdade,

percebo que esse caminho de linhas tortas

não me levou a lugar nenhum,

longe ou perto dos meus sonhos,

continuo distante da realização,

o caminho em si não me ensinou nenhuma lição,

sou eu que devo tirar as lições das estradas que escolhi

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Faz um ano que cheguei;

a mulher por quem me apaixonei

não é mais a mesma,

Ipanema perdeu o vislumbre;

a Lagoa

a praia,

o morro Dois Irmãos,

são retoques de uma lembrança

que exige novas demãos

para não esmorecer com o tempo,

como uma pintura em afresco;

a clausura do apartamento já não parece desperdício,

as aves exóticas já não me inspiram mais que os quero-queros e os pardais

as amendoeiras têm menos encanto que as casuarinas;

a minha terra é feia,

mas lá ainda é permitido se olhar nos olhos;

eu sigo aqui,

de pupilas perdidas,

ando pelas ruas sem me encantar,

observando tudo com a pachorrência cotidiana

que percorria as vias esburacadas de Santo Amaro;

vendedores e pedintes já não me abordam,

sequer me notam;

talvez tudo esteja a mesma coisa,

eu é que mudei,

Ipanema me ensinou a admirar exibindo a sua beleza,

mas também me ensinou a fechar os olhos para o que não convém

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Não sei se me entrego

ou se só aceito o mau gosto da sorte,

a caminhos predefinidos não me apego,

expectativas não rego,

ando sem um norte,

uma bússola é tão inútil quanto a prudência,

o quão fútil é a aparência;

meu horizonte é traçado por linhas tortas,

vejo meras tábuas de madeira

que todos insistem em chamar de portas,

todo esse grande valor,

a propaganda dum predial esplendor,

são ideologias de paisagem,

acho tudo uma grande bobagem,

oportunidades não te encerram num cubo;

eu apenas me masturbo,

pois não faço sexo sem amor;

as verdadeiras chances são aquelas que a gente se nega a ver,

são os sonhos que a gente se priva de ter,

o lúdico não é digno,

a arte não é labor,

o tédio é fidedigno

e por isso tem valor,

então a gente rasga o poema

e se condena

a uma vida sem calor

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Quando eu me tornei escritor,

as palavras foram perdendo o valor pra mim.

Eu percebi que as palavras são como as sensações,

só são eternas no papel.

Quando eu me tornei ator,

notei que o que as pessoas me dizem,

não tem tanta importância,

a gente se treina a agir de determinadas maneiras.

Quando eu me tornei comediante,

cheguei à conclusão

de que o maior erro que se pode cometer é levar a vida a sério demais.

O mais estranho

é que agora que estou quase me tornando uma pessoa,

o sentido se inverteu completamente,

no início dessa jornada,

eu queria conseguir dizer o que sentia,

hoje eu sinto que nunca precisei dizer nada.

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Sentado no cais da Lagoa,

à frente, uma estátua,

às minhas costas, a Cruz de Malta,

pela primeira vez meditei de olhos abertos,

pois me recusei a fechar as pálpebras diante de tanta beleza,

o ar era mais puro,

o vento mais brisa,

o céu mais azul,

as folhas mais verdes,

e nada disso é exagero,

pois nada era ficção

Naquele dia na Lagoa,

venci todos os meus medos,

embebido de toda coragem e de toda pureza,

virei um novo homem,

andei até a beirada,

sorri espontaneamente e proclamei:

“Cidade Maravilhosa, abro os meus braços para ti,

serás minha e juntos venceremos”

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Não sei quem sou,

o que gosto de fazer,

o que gosto de comer,

qual é o meu habitat natural,

se rodeado de gente

ou sozinho no meu quarto,

com quem ter,

se com mulheres ou com homens,

talvez unido aos dois pronomes,

talvez com todos os pronomes,

que depois eu nem consiga lembrar de todos os nomes,

uma loucura que me faça esquecer meus sobrenomes;

seria eu comedido ou desvairado?

Um sujeito incompreendido ou um espécime a ser erradicado?

Sento no divã

ou pego papel e caneta?

Seria eu ambos,

maníaco e terapeuta?

Um homem de senhos brandos

e desejos bambos,

racional e intuitivo,

 levando a vida aos trancos e barrancos;

seja com palavras ou com a pele,

não sei ao certo o que sentir,

na boca, o gosto do suor ou o da lágrima?

Respirar de peito aberto ou forçando o diafragma?

São muitos dilemas para um só homem;

escolho os meus rumos ou deixo que eles me tomem?

Parece que se desprendem as minhas costas,

estou a ermo;

com tantos contrastes é difícil encontrar o meio-termo

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Je pense toujours à ma douleur.

Qu’est-ce que dois-je faire avec ma douleur ?

Évidemment, je dois faire quelque chose,

frapper le mur,

vivre un amour,

écrire un livre,

méditer,

m’éditer ;

je dois transformer la haine, l’angoisse, la désillusion

en autre chose que me va faire renaître

Je m’ai trop haute

En vérité, je ne me permets pas

être sans réponse ;

je pense que je dois dire quelque chose au monde,

je suis en dette

cars, je pense que le monde est en dette avec moi

je ne suis aussi importante,

je ne me permets oublier,

pour marcher à la rencontre du destin

La douleur existe,

ça n'est pas un vrai problème,

la douleur est là

laisse tomber,

le soleil se lève tous les jours

se ci sont encore des jours pour me lever,

rien à faire,

la douleur se doit seulement sentir.

C’est ça.

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Sofá,

pipoca,

um filme em preto e branco,

uma tarde de domingo,

o descanso merecido,

um recanto de amor por nós construído,

quatro lábios colados que nada parte,

Casablanca já não é no Marrocos,

agora fica em Marte

Dissolvido na cor dos teus olhos,

eu me sinto encasulado num segundo,

como uma borboleta prestes a voar

pela primeira vez,

os sonhos tomam conta do ar

e o teu rosto fica mais lindo a cada vez,

a tua pele me cobre como feitiço,

é a razão da minha vida,

a causa do meu sumiço,

perdido há tanto tempo em ti,

o mundo já não sente mais a minha falta

e eu já não sinto falta do mundo

Porque eu te amo

e não consigo deixar de te amar

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Sofá,

pipoca,

um filme em preto e branco,

uma tarde de domingo,

o descanso merecido,

um recanto de amor por nós construído,

quatro lábios colados que nada parte,

Casablanca já não é no Marrocos,

agora fica em Marte

Dissolvido na cor dos teus olhos,

eu me sinto encasulado num segundo,

como uma borboleta prestes a voar

pela primeira vez,

os sonhos tomam conta do ar

e o teu rosto fica mais lindo a cada vez,

a tua pele me cobre como feitiço,

é a razão da minha vida,

a causa do meu sumiço,

perdido há tanto tempo em ti,

o mundo já não sente mais a minha falta

e eu já não sinto falta do mundo

Porque eu te amo

e não consigo deixar de te amar

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