Era il 1944. Parigi era ancora occupata dai nazisti.

Marcel Déat, un politico collaborazionista, stava percorrendo una strada del centro città quando d'improvviso si fermò. Immobile. Gli occhi chiusi.

Qualcuno vicino a lui gli chiese: "Cosa succede?"

Lui rispose sottovoce: "Mia madre. Sento mia madre."

Non c'era nessuna madre. C'era solo il profumo di un forno aperto che sfornava brioche — lo stesso odore che aveva permeato la sua infanzia in Borgogna, trent'anni prima.

In quel momento di orrore storico, mentre la storia del mondo crollava attorno a lui, un singolo odore lo aveva catapultato indietro nel tempo, aveva ricostruito volti, voci, emozioni. In pochi decimi di secondo.

Ma come è possibile che una manciata di molecole invisibili possa fare questo?

Come fa il tuo naso — un organo che spesso ignoriamo completamente — a contenere in sé la chiave di accesso alla tua memoria più profonda, alle tue emozioni più viscerali, forse persino alla tua identità?

Cosa sanno le molecole di odore che tu ancora non sai?