A ORILLAS DEL MAR MUERTO.

Se gritan a la noche los versos

y quedan madurando al calor de los sueños,

nunca abrazo palabras antes de haber nacido

desde aquellas montañas que se ven a lo lejos

por si nacen al tiempo relámpagos, y hogueras

se enciende mordiendo lo prohibido.

Los espacios se cierran embargando los besos

que agarran las banderas de aquellas fronteras

puestas en nuestras pieles.

No quieren dejar que sus viejas historias

retumben en latidos de nuestra juventud,

ritmo de soledades se remontan el vuelo

golpeando en el viento tímpanos de palomas.

Aún llevamos heridas clavadas en la frente,

las aguas del molino se han tornado en desidia

nada tiene ya nombre ni sentido de magia

somos como un espejo desdoblando la vida

no se nace ya hombre sino cuerpo de injertos.

Es díscolo el que canta y abandona la guardia

al tic-tac de una clave agresiva y desnuda,

venciendo los barrotes enterrando su estirpe

detrás de las esquinas.

No podemos dejar en manos de la nada

lo que hemos creado, los colores, las aguas,

aquellos andurriales de paso hacia los cielos,

estamos y somos como trompos en tromba

golpeando sin tregua todo lo que miramos.

Es mejor humillarse a los años que crecen

dentro de nuestra vida que dar esa mordida

a la vida de otros, coceando cosechas

que costaron mil años y dejando la sangre

en ranuras de historia.

No perder la memoria que quieren que perdamos

ni esas pluma de ángel que vestimos aún

algunos que caímos a orilla del mar muerto.

Chema Muñoz©