A triste e grande verdade é que nem todos conseguem realizar um grande feito, algo que realmente mude o curso da história, que redesenhe a forma de se pensar, que altere as rotas já existentes, não. Alguns de nós encontram sentido nos pequenos momento que compõe a vida, e isso já é o bastante pra vencer o tempo.

Veja, a vida é por vezes engraçada, e por vezes tem seus traços de ironia trágica, para a criança, o tempo não passa, e de repente temos 50 anos. E o que sobra da infância cabe numa caixa pequena enferrujada. Memória, aquilo que vem do recordar, que do latim, significa passar pelo coração outra vez.

E por vezes, tudo que eu sinto é que, de repente, não mais que de repente eu estou lutando por uma vida que não terei tempo de viver. Por isso, gosto de pensar como o Christopher Robin em um reencontro inesquecível, quando o urso lhe pergunta: - Que dia é hoje? E ele responde: É hoje, o meu dia preferido.

A representação de tempo pra mim sempre foi curiosa, sempre me despertou espanto, ele corre na mesma medida que é lento. É, eu sei, o tempo é relativo. Mas talvez, como Gabriel Garcia Márquez escreveu, pra mim bastaria estar certo de que você e eu existimos neste momento.

Porque no fundo, a vida é isso, uma frase sem retórica, sem ser contestada em toda sua plenitude, uma peça sem ensaio, feito de improviso, cada passo, cada fala feita será sempre a primeira. A vida é rara porque não podemos voltar e assistir de novo, cada pequeno momento é exatamente único, você pode tentar repeti-lo, mas nunca será como a primeira vez, não existe essa possibilidade.

Somos instantes, e acho que isso todos nós sabemos ou vamos descobrir algum dia sozinho. E eu, eu demorei a entender isso. Chegou um tempo que eu queria reviver um mesmo momento incontáveis vezes, até entender que não é possível, o tempo é o que é pela sua singularidade, pelo mesmo motivo que um furação ou um terremoto ambos com o poder de destruição sejam gigantes e não importa seu grau em sua respectiva escala, ambos sempre ganham nomes singulares, independente se fazem a mesma rota dos passados.

Acho que esse início ficou um tanto confuso e tudo bem também, o que tô querendo te dizer é que agora, enquanto tu escuta esse episódio, você é singular na medida que você é você por inteiro, respeitando seu espaço e seu limite, vencendo a cada dia a entropia do universo, toda a dicotomia que é viver e existir. E se eu tivesse uma pergunta pra você hoje, seria quando foi a última vez que você fez algo pela primeira vez, que assustou e deu frio na barriga?

Nada é fixo, nem tudo está predestinado a ser, as coisas só estão, nesse constante movimento, como quem dança sem saber que final terá a música ou se virá uma música depois, porque, na verdade, pouco importa o depois. Afinal, o que é o depois? O que há por trás da última porta que se abre quando tuas janelas se fecham?

O que eu aprendi nesses últimos dias é que no fim, o tempo nunca passa, somos nós que passamos. Somos o criador e criatura, escolhendo caminhos que vamos tomar, os trens que pegaremos e os que iremos perder, nós e tão somente nós pulsando vida num universo que se expande de maneira constante e rápida.

Nos dias mais caóticos ouço Los hermanos e me ponho a pensar o que teria sido, se eu tivesse tomado rumos diferentes.

Eu odeio os domingos, acho que sinto isso desde pequeno, honestamente, não me pergunte o porquê, porque provavelmente eu direi que é um dia oco, vazio, amplo demais, e cinza. Mas não é bem isso, a verdade é que não sei ao certo, nunca soube, mas sempre pesou demais pra mim.

Mas há uma verdade irremediável, há um eco etéreo e gigante dentro dos domingos. A vida talvez isso mesmo, esse eco constante. Por vezes me sinto como a Clarice: “Fiquei sozinha um domingo inteiro. Não telefonei pra ninguém e ninguém me telefonou. Estava totalmente só. Fiquei sentada num sofá com o pensamento livre. Mas no decorrer desse dia até a hora de dormir tive umas três vezes um súbito reconhecimento de mim mesma e do mundo que me assombrou e me fez mergulhar em profundezas obscuras de onde saí para uma luz de ouro. Era o encontro do eu com o eu. A solidão é um luxo.”

O que mais ecoa nesse momento é: mais um ano para viver no eterno retorno ou mais um ano que apenas existi?

Quanto a isso uma vez me disseram que há uma fina linha que sustenta um elo entre o viver e o que é existir, e essa linha é o tempo, esse mesmo que é relativo e corre sem fronteiras, ou que é traiçoeiro e parece durar um eterno giro do ponteiro numa noite de domingo.

Guardo comigo as palavras de Cecilia Meireles, que dizia que a vida, esta, embora louca, só é possível se reinventada. Bom, o que posso eu fazer senão me reinventar?

”Fernão Gaivota descobriu que o tédio, o medo e a raiva são as razões pelas quais é tão curta a vida das gaivotas, e, com essas limitações longe de seus pensamentos, viveu, na verdade, uma longa vida. “

O coração se pudesse pensar, pararia. A saudade é o que faz as coisas pararem no tempo.

Estradas. É, estradas. A estrada acabou se tornando o símbolo da mudança, do constante processo de se encontrar, ou, como dizia Heráclito, a constante busca por si mesmo. Bauman, por sua vez, dizia que “A mudança é a única coisa permanente e a incerteza é a única certeza.” E sobre essas estradas, bom acredito que é disso que a vida é feita, de infindos caminhos que serão percorridos ao longo de toda a vida, sem um começo exato, sem uma trajetória exata e sem tempo exato, justo o tempo, que é a medida de todas as coisas, nos ensina que quanto as estradas, não há tempo limite pra se iniciar o trajeto, a mesma estrada que enxerga a despedida, é a mesma que traz de volta. E sobre o tempo, é preciso saber contemplar a tragédia do tempo, das estradas.

Parte da jornada é o fim

É, eu lembro de ter dito isso no último episódio que eu gravei há um tempo, e lembro também de pensar em não gravá-los mais, é verdade. Mas então lembrei que tudo isso será apenas história algum dia. E nossas fotos, minha voz, se tornarão velhas fotografias amareladas no canto de um sala que eu nem sei onde fica ainda. E um dia todos nós nos tornaremos mãe ou pai de alguém. Mas de alguma forma, agora, exatamente agora, esses momentos não são histórias. Minha voz não é.

E nesse tempo que tive distante pude perceber assim como descreve Marta Chaves, que essas minhas fugas são rápidas e severas. Pois onde não estou, tu não existes. Pra mim, escrever esse podcast, gravá-lo, musicar e por fim ouvir é como morrer, é desabar: ensinar a cair como quem voa por aí, sem destino, ou lugar, sem hora de chegada ou de partida. Voa, pois tudo que sabe é voar. José Tolentino Mendonça dizia que: “Pois aquilo que por palavras nos está oculto, no silêncio crepita em intimidade.”