L’autre jour dans le train, la contrôleuse des billets avait une attitude tout à faitépatante. Elle irradiait d’un enthousiasme communicatif, réclamait les billets enchantant, adressait un merci personnalisé à chacun de nous, voyageurs de ce jour,en inventant des accents surprenants, sautillait gaiement vers le siège suivantcomme dans un jeu de marelle, entamait la discute avec l’un ou l’autre sur des sujetsmultiples en exprimant sa joie dans de grands éclats de voix et de rires. Incroyablecette femme, manifestement très épanouie dans son job, investie dans son rôle,engagée dans sa relation aux clients. Tellement agréable pour tout le monde  ! Ellecriait littéralement ses mercis enchanteurs en inventant des accents pas possiblesavec des appuis changeants d’une voyelle à l’autre : pour l’un c’était merciiiiiiii enarpège descendant comme une glissade en toboggan, pour l’autre meeeerci façonmouton qui bêle, pour le suivant mercê, mercê beaucoup, et puis elle pépiait merci,merci, merci, merci comme le ferait un oiseau sur une branche, puis prenait une voixde basse avec un air gravement sérieux merci bien, merci bien, tout en recto tono.Elle criait, et puis elle chuchotait, merchi merchi merchi merchi. Un sketch cettefemme à casquette  ! Un vrai grain de folie  ! Elle prenait tellement à cœur d’avoir avecchacun un échange sympathique et joyeux, cordial et drôle, original et personnel,qu’on attendait notre tour comme des gosses qui font la queue pour une photo avecle Père Noël  ! Tout le wagon jubilait de sa personnalité et de sa drôlerie. Impossiblede se laisser aller à nos humeurs de dogue dans une telle interaction, même lesvoyageurs les plus bourrus étaient en liesse. Contagieuse l’allégresse de cettefemme ! Elle dépassait le cadre de sa fonction de contrôle pour s’investir avec cœuret générosité dans des rapports humains, interpersonnels, apportant del’étonnement, de la détente, du sourire. Rien que du bon  ! Je me disais enl’observant béate que c’est dans une telle ambiance, chaleureuse, authentique quele thérapeute doit accueillir en atelier ses patients de tous âges. L’humour et la joiesont de formidables déclencheurs de lâcher-prise, de confiance, d’expression desémotions de toutes sortes. Un sourire est une fenêtre, une invitation à oser dire, oserexprimer, une attitude inattendue imbibée de liberté est un plateau en or sur lequel lepatient peut déposer ses peines. Ouvrir dès l’accueil un espace de lumière et deliberté dans lequel il fait bon se déposer, se laisser être, se sentir pris en main, prisen soin  ! Quenous soyons contrôleurs de billets, d’impôts ou de gestion, c’est dans notre étatd’ouverture, à soi, aux autres, que se joue notre bonheur. Que votre semaine soitbelle, pleine de mercis sur tous les tons  !

L’autre jour, mon fiston Parisien m’envoyait des photos depuis la salle d’escalade oùil va régulièrement grimper. L’une d’elle donne une vue totale du mur depuis le soljusqu’en haut couvert de ces dizaines de prises multicolores aux formes multiples.Marrant ce patchwork de formes et de couleurs disséminées comme sur une grandetoile, on dirait une oeuvre d’art abstrait de Richter.On imagine très bien un artiste fougueux projeter sur le mur tout ce qui lui vient sousla main dans des élans passionnés et anarchiques  : des pavés de peinture verte, desgrosses gouttes bleues à coups de pinceaux par les 2 bras, des vieux cendriers griscollants de nicotine, des moules à gaufres oranges, des peaux de banane, des fritesde patate douce, des oreillettes et des tomates cerises, des ballons crevés, des pifsde clown, des malabars, des gommes, des protège-genoux et du réglisse fondu. Lerésultat donnerait ce joyeux fatras contemporain de formes colorées étalées en toussens sans logique. Et alors il n’y aurait qu’à grimper sur la toile en s’amusant à saisirun relief ou l’autre pour progresser sur l’œuvre tel un Spider-Man  !Et je me disais en observant cette photo-toile originale de mon fiston, que ce mur mefaisait penser à notre manière de progresser dans l’existence, d’une prise à l’autre,tant bien que mal, cramponnés comme on peut, pifs et faces contre la paroi, fragileset déterminés. Une belle analogie du processus thérapeutique, dans lequel ontatonne, on cherche, on réfléchit, on se hisse, on tombe, on essaie, on s’accroche,on recommence. Comme en escalade on développe en thérapie une confiance dansses ressources, une souplesse psychique, une agilité, une endurance émotionnelle.Comme en escalade on affine la capacité à décrypter, à comprendre les prises, et lescrises, à repérer les soutiens à saisir, reconnaître nos besoins, à anticiper nos étatslimites. Comme en escalade, la thérapie nécessite de se focaliser avec précision surla manière optimale de placer nos pieds avant de charger le poids de notre corps surnos appuis. C’est le pas à pas, le cheminement accompagné, saisir les aides, lesmoyens pour avancer avec patience, à notre juste rythme, avec prudence.Et peu à peu, le stress traumatique se réduit, la conscience psychique et corporellegrandit. Prise après prise, de conscience, on trouve l’équilibre, la fluidité, on vise lehaut, on prend du recul, on a moins peur du vide.Oui, en thérapie comme en escalade, on se retrouve dans des postures improbables,le pied droit au-dessus de la tête, la gauche allongée à angle droit, les jambes engrenouille, les bras en équerre, la tête en bas, les biceps pendus, le corps flottant au-dessus du vide cramponné à deux doigts, en pont, en boule, en extension. C’est lavie qui prend formes  !Les amis, on n’est pas tous Alex Honnold, mais chacune de nos vies est comme unmur couvert de prises, de conscience, de risque, de tête, de sang, de son, decourant, de poids, de bec, et finalement de hauteur, de recul, de lumière  !Que votre semaine soit belle, comme une ascension prise à bras le cœur  !

Dans les rues, les trajets, les rames de métro, on se retrouve très fréquemmentvoisin d’un humain casqué ou bardé d’oreillettes bien calées sur les tympans, quiondule en marchant sur un tempo qu’on n’entend pas, qui claque des doigts avecdes airs inspirés sur des rythmes qui nous échappent, qui parfois même marmonnentdes notes sur des mélodies qui ont l’air emballantes. J’aime bien observer ces frèreshumains qui nous côtoient par ci par là tout en restant protégés du réel, abrités dansleurs bulles sonores.Le contraste est étonnant, entre leur présence corporelle particulièrement visible carils bougent avec une ferveur qu’on n’a pas sans musique, trottinent en dansant, sedéhanchent en balançant de la tête, à côté de nous qui marchons tout bonnement,sans geste ni mouvement spécialement expressif, et leur absence partielle ou totaleau réel.L’autre jour, une jeune femme faisait des longueurs épatantes sur le quai enattendant le métro, elle dansait quasi comme dans une salle de gala. Elle levait hautun genou puis l’autre, penchait le buste en étalant les bras, swinguait à fond, clapaitdes mains en se repliant en 2, regardait le plafond, claquait de la langue, rasait le pifdes voyageurs amusés sans du tout réaliser qu’elle était observée de tous les côtés.Elle était à fond dans son trip, hermétique au reste du monde. Elle prenait sonespace, évoluait dans sa bulle, sans interaction avec le reste des humains présents.Elle s’exprimait, pour elle seule, sans conscience apparente d’être au milieu desautres. Elle vivait son moment à elle, l’incarnait sans complexe, sans aucuneattention au cadre environnant. C’était joli, touchant, et à la fois cette absence totalede contact avec le monde réel révélait une fragilité, une douleur. J’avais envie de laraccorder à nos présences, de lui dire « danse, libère-toi, mais oui quelle belle idée,mais console toi aussi d’être parmi d’autres, tu n’es pas seule ».C’est un peu dans une bulle analogue que le patient laisse sa créativité aller enatelier chant ou danse-thérapie, avec cette différence notoire qu’il est conscientd’être dans un cadre, dans un espace dédié, dans un temps défini, et que ce tempsd’expression créative n’est pas vécu de façon isolée. Bien au contraire il est vécu enlien, avec le thérapeute, avec le reste du groupe. Une bulle oui, mais pas unisolement. Un espace de rêve oui, mais connecté au réel comme lieu de réparation.Une échappée, un voyage artistique, oui, mais avec un ancrage corporel dans laréalité, condition pour libérer les douleurs et souffrances.Il est bon de lâcher-prise, évadons-nous, reconnectons-nous à nos âmes de poètes,quittons le mental, oublions pour un temps contraintes et efficacité, nourrissons nosbulles personnelles vitales, tout en restant reliés, ancrés, enracinés.Que votre semaine soit belle, dansante, en conscience  !

Dans les rues, les trajets, les rames de métro, on se retrouve très fréquemmentvoisin d’un humain casqué ou bardé d’oreillettes bien calées sur les tympans, quiondule en marchant sur un tempo qu’on n’entend pas, qui claque des doigts avecdes airs inspirés sur des rythmes qui nous échappent, qui parfois même marmonnentdes notes sur des mélodies qui ont l’air emballantes. J’aime bien observer ces frèreshumains qui nous côtoient par ci par là tout en restant protégés du réel, abrités dansleurs bulles sonores.Le contraste est étonnant, entre leur présence corporelle particulièrement visible carils bougent avec une ferveur qu’on n’a pas sans musique, trottinent en dansant, sedéhanchent en balançant de la tête, à côté de nous qui marchons tout bonnement,sans geste ni mouvement spécialement expressif, et leur absence partielle ou totaleau réel.L’autre jour, une jeune femme faisait des longueurs épatantes sur le quai enattendant le métro, elle dansait quasi comme dans une salle de gala. Elle levait hautun genou puis l’autre, penchait le buste en étalant les bras, swinguait à fond, clapaitdes mains en se repliant en 2, regardait le plafond, claquait de la langue, rasait le pifdes voyageurs amusés sans du tout réaliser qu’elle était observée de tous les côtés.Elle était à fond dans son trip, hermétique au reste du monde. Elle prenait sonespace, évoluait dans sa bulle, sans interaction avec le reste des humains présents.Elle s’exprimait, pour elle seule, sans conscience apparente d’être au milieu desautres. Elle vivait son moment à elle, l’incarnait sans complexe, sans aucuneattention au cadre environnant. C’était joli, touchant, et à la fois cette absence totalede contact avec le monde réel révélait une fragilité, une douleur. J’avais envie de laraccorder à nos présences, de lui dire « danse, libère-toi, mais oui quelle belle idée,mais console toi aussi d’être parmi d’autres, tu n’es pas seule ».C’est un peu dans une bulle analogue que le patient laisse sa créativité aller enatelier chant ou danse-thérapie, avec cette différence notoire qu’il est conscientd’être dans un cadre, dans un espace dédié, dans un temps défini, et que ce tempsd’expression créative n’est pas vécu de façon isolée. Bien au contraire il est vécu enlien, avec le thérapeute, avec le reste du groupe. Une bulle oui, mais pas unisolement. Un espace de rêve oui, mais connecté au réel comme lieu de réparation.Une échappée, un voyage artistique, oui, mais avec un ancrage corporel dans laréalité, condition pour libérer les douleurs et souffrances.Il est bon de lâcher-prise, évadons-nous, reconnectons-nous à nos âmes de poètes,quittons le mental, oublions pour un temps contraintes et efficacité, nourrissons nosbulles personnelles vitales, tout en restant reliés, ancrés, enracinés.Que votre semaine soit belle, dansante, en conscience  !

Quand je marche dans Toulouse, je suis toujours fascinée par l’épaisseur de la foule,

la densité du flux humain en tous sens, ces innombrables corps en marche ou assis

ça et là, qui se croisent au hasard d’une rue, au hasard d’un moment, ces êtres de

tous âges, de toutes origines, de tous looks. Toulouuuse ! La ville rose est joyeuse,

bouillonnante, trépidante, animée, bruyante, colorée. Ça pédale, ça se croise, ça

klaxonne, ça crie, ça rit, ça cause, ça court, ça fume, ça sirote au soleil des

terrasses, ça fait des grands gestes de mains en causant, ça s’interpelle d’un trottoir

à l’autre, ça traverse en trotti la foule à toutes berzingues, ça danse dans les métros,

ça met sa musique à fond et ça s’en fout du niveau de décibels, ça se croise, ça se

bouscule, ça chante, ça danse et c’est beau cette vie foisonnante ! Toute cette

ébullition m’aspire littéralement, je fais 3 pas dans le centre et je suis illico absorbée

par la foule, infime partie de cette énergie bourdonnante, énergie qui annule en

partie la mienne propre pour la fondre dans ce grand tohu bohu vibrant et

sympathique. Ce qui m’extirpe de cette fusion avec la foule sans nom, ce qui m’attire

à un moment le regard et le cœur, comme une frappe, un sursaut, c’est toujours un

visage, un visage différent, qui tout à coup apparait dans son unicité, là une

personne, non plus un élément d’une foule parmi des centaines, mais un être à part,

en relief, hors du lot, et je suis bouleversée car il s’agit chaque fois d’un SDF, un

visage marqué, abîmé, tuméfié souvent, aviné sans doute mais présent. Car oui

dans cet incessant raz de marée humain qui va et vient dans ces rues pavées

étroites et jolies, ce sont eux les plus présents, ce sont eux qui sont immobiles sur le

bord des chemins, qui attendent, qui espèrent, qu’un humanoïde de cette foule

trépidante les remarque, les calcule, et s’arrête. Ils sont les marginaux, stoppés au

bord de ce monde en mouvement perpétuel. Et j’ai vu l’autre jour un visage d’une

lumière à faire fondre la lune : assis par terre au milieu d’un p’tit troupeau de

peluches, il chantait, sa vieille guitare désaccordée sur les genoux, il chantait avec

joie, le sourire large et le regard intense, il émanait de lui et de sa bande d’éléphants

rapiécés, une merveille, un déclic, un bonheur, un contraste saisissant entre la foule

lancée à pleine vitesse, et cet homme dans sa condition de misère, artiste sans toit,

capable de donner, imbibé de générosité, vibrant d’humanité. Une claque de vie en

marge de celle de tous. Il incarnait la pauvreté mais rayonnait de simplicité. Il

chantait et il aimait chanter, c’était criant de vérité. Lui au bord de nous tous affairés à

courir, nous donnait à entendre et à voir. Il s’était installé dans un rayon de lumière

sur un trottoir au ras de nos milliers de pas, et sa différence frappait comme un éclat

de soleil. Irréelle, impossible, rêvée. Je lui ai souri, lui aussi, j’ai eu le sentiment

l’espace de cet instant que nous n’étions que 2. Personne ne rêve de vivre en SDF,

mais en réalité nous sommes chacun un pauvre, une pauvre, SDF quelque part là où

la souffrance nous perce, nous creuse, et quand du fond de cette solitude nous

donnons, nous éclairons le monde !

En attendant l’autre jour au volant de ma p’tite caisse qu’un très long feu rouge passe au vert, j’observais à l’horizon de mon pare-brise, un duo de copines jolies, 20 ans peut-être, poser à tour de rôle devant le canal du midi, les cheveux au vent et le sourire plein d’étincelles. Elles prenaient en s’appliquant des poses de profil, de face, de biais, de ¾, que l’autre fixait par l’œil de son téléphone, elles vérifiaient ensemble avec un air très grave le résultat sur l’écran, et manifestement pas satisfaites, recommençaient à 0.

En atelier chant thérapie en Ehpad, mes patients quasi centenaires boivent les

mélodies, certains, Monique, Sergio, les reconnaissent et les saisissent en vol, les

marmonnent en se balançant. D’autres, Gérard, Pierrot, les écoutent, se laissent

envelopper par le son, par la voix, le sourire en coin et la tête dodelinante.

Une énergie douce et belle circule entre eux, ils se regardent, s’observent,

s’attendent, se respectent infiniment, touchés par le timbre chevrotant que l’un ou

l’autre ose sortir de son coffre fragilisé par l’âge. Je suis toujours bouleversée de les

sentir en lien, de les voir créer des ponts entre eux au-delà de leurs bulles

individuelles, ces bulles que la maladie et la fragilité créent nécessairement, lieux du

pas à pas dans la souffrance corporelle et psychique qu’ils endurent.

Emue, je termine l’atelier par un temps de musique adaptée à leurs demandes.

Roger, Pierrette, Liliane, réclament des airs des années 30, 40, qui leur rappelle les

bals du samedi soir et les tours de piste dans les bras de leurs amants.

Hier, arrive à ce moment, à trot flageolant mais décidé derrière son déambulateur, un

résident tout courbé que je ne connais pas, à l’énergie volontaire bluffante. Il

déambule avec sa mob entre les fauteuils, cueille une chaise, s’assoit au milieu de

nous, m’annonce qu’il est Bernard et me réclame avec une autorité pleine de ferveur

de lancer du Goldman dans mon enceinte qu’il montre du doigt en l’appelant mon

engin. « Je veux entendre Jean Jacques Goldman dans ton engin, mets Je marche

seul » L’atelier est fini, mais la demande exprime un besoin, bien au-delà d’un désir,

j’y réponds bien sûr illico !

Dès les premiers sons sortis de l’engin, Bernard est en émoi, son visage s’allume,

son corps change de posture, il se redresse buste et jambes comme s’il avait perdu

70 ans, clap des mains, remue des coudes, tape des pieds, chante les paroles dans

le détail, un rockeur ressuscité !

Et il n’est pas le seul à entrer dans cet état de liesse épatante, Liliane qui d’habitude

écoute les mélodies pieusement, se met à swinguer de toute son énergie, crie les

refrains comme si elle était en concert dans une foule, entraîne Jeanne sa voisine qui

faute de mots car non verbale se met à embrasser l’espace de ses grands bras tout

maigres en grands mouvements rythmés. Monique, souvent toute inhibée, les

observe sidérée 3 minutes et ose à son tour se trémousser sur son fauteuil en

opinant de la tête à ptits coups saccadés. Je marche seul, à plein volume dans la

pièce, a réveillé l’énergie folle de ces cœurs purs au bout de leurs vies. Un véritable

exutoire, tellement émouvant !

Nos résidents savent de quoi ils ont besoin, à nous d’y répondre et de leur offrir

l’espace pour exprimer, bien au-delà du cadre thérapeutique, ces prodigieuses

pulsions de vie présentes jusqu’à la fin ! Que votre semaine soit belle, qu’elle pulse

de cette énergie rock, même quand vous marchez seuls !

[ Rediffusion ] En ce moment, nous faisons refaire le toit de notre nid ! Un sacré souk là haut ! Nos

amis couvreurs ont du taf ! A coups d’escalade vers là-haut puis retours jusqu’au sol,

ils démontent à p’tit feu 2000 tuiles canal en terre cuite des 2 pentes du toit, les

tiennent sous les bras par paquets de 4 en descendant l’échafaudage, les déposent

dans le jardin, les évacuent à la brouette, les jettent dans le camion garé dans la rue

à 100 mètres, reviennent au pas de course empiler où ils peuvent les 1001 tuiles

neuves, nettoient le chantier pour le laisser nickel, repartent fourbus se poser pour la

nuit avant de réattaquer ces olympiades sur un toit voisin dès le lendemain matin. Ils

suent, ils soufflent, ils glissent, ils sont cognés par la chaleur quand elle est là,

mouillés sous les grains, speeds quand le soir arrive, soucieux de ne laisser aucun

espace du toit perméable à la pluie ou au vent. Ce métier de couvreur est un sport

quasi extrême, un art souvent dangereux, un marathon face à la météo, un jeu

d’équilibriste sous le ciel à plusieurs mètres de la terre ferme. Et nous, pendant ce

temps, habitants du nid, nous suivons du fond de nos canapés, les pas sur nos têtes,

les coups sur les chevrons, les glissements de tuiles, les poses d’isolation. On

aperçoit parfois en levant le pif vers les velux, un pied, une silhouette, un demi corps

qui navigue en travers du toit, une main qui essuie une trace laissée sur un carreau.

Un monde actif sur le toit du monde ! Quel incroyable métier ! Le toit c’est ce qui

nous protège, nous isole, nous couvre, nous rassure, nous assure un refuge, un lieu

chaud où vivre à l’abri du dehors, un espace cosy pour respirer, grandir, se détendre,

rêver la nuit, se nourrir, partager, prendre soin. Un cocon. Avoir un toit, surtout s’il ne

fuit pas, c’est avoir un « chez soi ». C’est beau la symbolique du toit comme

enveloppe de nos vies corps et coeurs ! Une belle analogie de l’art-thérapie ! mais

oui ! La thérapie c’est travailler son toit pour libérer ses émois et son Moi ! Quand on

est dans ce travail, on est par moments sous les fuites, dans le bruit des pas sur nos

têtes, des blessures, des traumas qui résonnent. Le processus thérapeutique

implique cet entre 2, ce passage à ciel ouvert entre les anciennes tuiles, poreuses,

abîmées par le temps, cassées, perméables, et les tuiles neuves qui seront posées

l’une après l’autre, avec patience, application, pour une rénovation de notre psyché,

de notre système émotionnel ! Un changement de tuiles pour un toit neuf, plus

sécure, plus solide, mais sans rien enlever du charme de l’ancien, en conscience de

la vulnérabilité des murs et du terrain qui font que ce nid est unique ! On n’a pas

forcément un toit de maison à retaper, mais on a tous en nous un paquet de tuiles

poreuses, fragilisées par les tempêtes de la vie. Osons ce passage de l’ancien au

nouveau en rénovant notre toit pour un Moi plus libéré, plus vrai ! 1001 tuiles sous

les étoiles !

[ Rediffusion ] En ce moment, nous faisons refaire le toit de notre nid ! Un sacré souk là haut ! Nos

amis couvreurs ont du taf ! A coups d’escalade vers là-haut puis retours jusqu’au sol,

ils démontent à p’tit feu 2000 tuiles canal en terre cuite des 2 pentes du toit, les

tiennent sous les bras par paquets de 4 en descendant l’échafaudage, les déposent

dans le jardin, les évacuent à la brouette, les jettent dans le camion garé dans la rue

à 100 mètres, reviennent au pas de course empiler où ils peuvent les 1001 tuiles

neuves, nettoient le chantier pour le laisser nickel, repartent fourbus se poser pour la

nuit avant de réattaquer ces olympiades sur un toit voisin dès le lendemain matin. Ils

suent, ils soufflent, ils glissent, ils sont cognés par la chaleur quand elle est là,

mouillés sous les grains, speeds quand le soir arrive, soucieux de ne laisser aucun

espace du toit perméable à la pluie ou au vent. Ce métier de couvreur est un sport

quasi extrême, un art souvent dangereux, un marathon face à la météo, un jeu

d’équilibriste sous le ciel à plusieurs mètres de la terre ferme. Et nous, pendant ce

temps, habitants du nid, nous suivons du fond de nos canapés, les pas sur nos têtes,

les coups sur les chevrons, les glissements de tuiles, les poses d’isolation. On

aperçoit parfois en levant le pif vers les velux, un pied, une silhouette, un demi corps

qui navigue en travers du toit, une main qui essuie une trace laissée sur un carreau.

Un monde actif sur le toit du monde ! Quel incroyable métier ! Le toit c’est ce qui

nous protège, nous isole, nous couvre, nous rassure, nous assure un refuge, un lieu

chaud où vivre à l’abri du dehors, un espace cosy pour respirer, grandir, se détendre,

rêver la nuit, se nourrir, partager, prendre soin. Un cocon. Avoir un toit, surtout s’il ne

fuit pas, c’est avoir un « chez soi ». C’est beau la symbolique du toit comme

enveloppe de nos vies corps et coeurs ! Une belle analogie de l’art-thérapie ! mais

oui ! La thérapie c’est travailler son toit pour libérer ses émois et son Moi ! Quand on

est dans ce travail, on est par moments sous les fuites, dans le bruit des pas sur nos

têtes, des blessures, des traumas qui résonnent. Le processus thérapeutique

implique cet entre 2, ce passage à ciel ouvert entre les anciennes tuiles, poreuses,

abîmées par le temps, cassées, perméables, et les tuiles neuves qui seront posées

l’une après l’autre, avec patience, application, pour une rénovation de notre psyché,

de notre système émotionnel ! Un changement de tuiles pour un toit neuf, plus

sécure, plus solide, mais sans rien enlever du charme de l’ancien, en conscience de

la vulnérabilité des murs et du terrain qui font que ce nid est unique ! On n’a pas

forcément un toit de maison à retaper, mais on a tous en nous un paquet de tuiles

poreuses, fragilisées par les tempêtes de la vie. Osons ce passage de l’ancien au

nouveau en rénovant notre toit pour un Moi plus libéré, plus vrai ! 1001 tuiles sous

les étoiles !

Occupe-toi de tes pieds  ! Cette expression qu’on utilise de façon péjorative poursignifier à quelqu’un qu’on aimerait qu’il ne se me mêle pas de notre vie, n’est pasdes plus poétiques  ! Et pourtant, c’est bien en pieds qu’on compte les vers enpoésie, alexandrins ou hendécasyllabes.Pourquoi serions-nous bêtes comme nos pieds  ? Les pieds, ces extrémités de notrecorps, sont tout sauf atteints de bêtise, ils nous soutiennent à la verticale, portentnotre poids et nous déplacent en tous sens, quelle incroyable merveille !On devrait passer nos journées à les remercier, les chouchouter avec un respectinfini, les masser, les détendre, les loger dans des chausses confortables  ! Mais oui  !D’arrache-pieds, prenons soin d’eux  ! Levons-les régulièrement ces pieds, pour leuroffrir un repos mérité, une pause truffée de gratitude, conscient qu’ils sont tout aulong de nos vies, notre essentiel, premier et constant pied-à-terre !Nos pieds sont des héros, tout autant que notre visage exposé à tous vents, ilsportent la trace de nos vécus, de nos cheminements, de nos hésitations, de nosaccrocs, de nos chutes, de notre courage. Ils sont plats, tordus, bots, abîmés,cornés, douloureux de frottements, d’ongles incarnés, d’œils de perdrix, de durillons,d’ampoules, de panaris, de bobos qui nous les cassent, les pieds. Quelle que soitleur fragilité de départ, leur format, leur taille, qu’ils soient grecs, égyptiens ou carrés,nos pieds sont chargés d’une histoire, une sacrée belle histoire, la nôtre  !On peut vivre sans pieds de lits, sans pieds de biche, sans pied-de-poule, on n’estpas obligés d’habiter de plain-pieds, mais heureux sommes-nous d’être pourvus depieds et de les honorer  !En début d’atelier chant ou danse-thérapie, j’invite toujours mes patients et moi-même à l’ancrage, à la reconnexion au corps, à l’enracinement, au retour à la base,à sentir notre lien au sol par les plantes de nos pieds, à la terre, celle sur laquelle ons’appuie pour déployer le reste. L’ancrage apaise l’angoisse, calme les penséesnégatives, restaure l’énergie corporelle et psychique. La conscience de notreenracinement soulage les migraines qui cognent parfois dans les têtes là-haut ausommet, à l’opposé des pieds. Comme les arbres plongent en terre leurs racinesdans une dimension aussi imposante que ce qu’ils déploient à la surface, nous aussiavons besoin de replonger fréquemment dans notre lien à la terre pour avoirconsciemment les pieds dessus  !Les amis, nous faisons bien des pieds et des mains pour mille choses qui nousmotivent, si on en faisait autant pour nos pieds  ? Si on se tenait à l’affût de nos pieds,au courant de nos pieds, informés de leurs besoins, disponibles à tout moment poureux, si on se tenait dedans ? Que votre semaine soit belle, joyeusement enracinée,vivante comme une plante, de pied  !