Vivimos tiempos en los que parece que las canciones

tienen que tener otra misión, otro subtexto, convertirse en artefactos que,

aunque cada vez más perecederos, tengan otro “uso”. Las derivas de la vida moderna

cambiaron el consumo y, por ende, el método de distribución y de llegada al

oyente. Los artistas han cambiado. Todos, todos. Bueno, casi todos: Augusto

Bracho no.

Si acaso, lo que ha cambiado Augusto Bracho ha sido su

nombre. El venezolano, de nombre Gustavo Guerrero, es uno de los orfebres

elementales de la nueva canción latinoamericana. Aliado en álbumes fundamentales

de artistas como Natalia Lafourcade o Silvana Estrada, entre otros, Augusto

Bracho es una especie de Dr. Jekyll (o Mr. Hyde) del nuevo cancionismo: un

minimalista del formato canción, solo se abriga de su cálida voz y del sonido a

madera y a nylon de la guitarra que toca y que arrastra con el antebrazo cada

sonido que se cuela desde la frontalidad más absoluta y despojada.

A diferencia de su “Mercado de los Corotos” que sentó su

debut formal con este álter ego hace cuatro años o el álbum que publicó con su

proyecto El Conjunto (que comparte con el percusionista argentino Martín Bruhn)

donde recuperaba clásicos marginados del cancionero latinoamericano popular;

en “Música Moderna” no hay más instrumentación que la soledad del corredor de

fondo.

mediados del siglo XX, pero también del canto libre sudamericano y de

cancionistas imperecederos, Bracho dedica las nueve canciones a cierto halo de

nostalgia romántica de sus años de juventud en su Caracas natal, pero también

hay cierta reflexión melancólica, derivada del nacimiento de un repertorio con

el eco del confinamiento y la desazón general y

humana que vivimos en los meses más duro de la pandemia. En cualquier caso,

estamos ante un repertorio clásico, que se debate entre Agustín Lara, Ignacio

Corsini, Víctor Jara o la crudeza de cancionistas contemporáneos como La

Muchacha o Briela Ojeda.

artificiales absolutamente innecesarios cuando se tiene algo más que una

canción: una canción despojada, frontal y sincera, que eso sí que escasea.

Alan Queipo.