Los momentos robados a la vida, no dependen de uno

lo regalan los otros sentados en la acera, hablándote al oído,

y me agrada saberme rodeado de espinas y en el centro se aísle

un lugar para ti que te libre de insectos que comen las entrañas.

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La infancia es la muerte disfrazada de tiempo,

se evapora al instante que te comes los tronos

y las gotas pequeñas de libertad y dudas, de la sal de los vientos,

de la miel, de la luna, se combate en el mar maquillando las dunas

que esconden calaveras y esos sables tapados

por los huevos que ponen los cangrejos y ponen las tortugas.

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No puedo caminar sobre el fondo del mar

las zonas abisales son esas claridades escondidas por miedo

a los seres de arriba, las tinieblas son ese fondo encubierto

y oscuros con que se frena al hombre, no quiero que se toquen

pirámides, ni el trigo, ni se abran las puertas de nuestras claridades,

la censura maquilla la verdad, el rostro de rasgos de los rostros

y a flote se mantienen los hollines del alma.

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No logro recordar las palabras durmientes que viven en mi lengua,

ni a ti, ni aquellas esperanzas, ni mi volar en sueños,

ya no hablamos de nada ni se cuentan los cuentos que contaban los viejos

a la luz de la hoguera en los fríos inviernos,

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¿sabes? Los momentos robados a la vida, no dependen de uno

lo regalan los otros sentados en la acera, hablándote al oído,

contándonos mentiras por los siglos y siglos hasta romper en llanto.

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Tengo miles de piedras lastrándome los ojos

cerrando baluartes, conviviendo agonías en una sinfonía

cantada por aquellos que fueron en silencio a encontrar

esa luz que vieron allá en el cielo donde son y serán

por los siglos de los siglos ausentes de las llaves que tiene la memoria.

Chema Muñoz©